Книжку с полки взять и раскрыть. Из неё – лепестки, лепестки: точно воспоминанья, пестры и внезапным сонмом – легки. Раскружились по спальне в пляс, как пурга за окном – точь-в-точь. Эко ж книжка ждала, пылясь, распахнуться в январскую ночь!.. Пляс густеет – в парке тепло; лето живо: ещё не прошло. Вижу джаз, сквозь него – тебя: ты смеёшься, ещё любя. Вот цветы у тебя в руках; пульс всё чаще, а радость – робка. Жар в груди: всё у нас – впереди!.. Ну иди ко мне! Ну иди!.. Нет, к чему эти стены опять? В спальне тихо. Я – в январе. Только б трепета не затоптать, распестревшегося на ковре!.. Я стою, шевельнуться страшась: сохранить обещала тебе… Взявши книжку, захлопну сейчас: что чужие сказки теперь?