Книжку с полки взять и раскрыть.
Из неё – лепестки, лепестки:
точно воспоминанья, пестры
и внезапным сонмом – легки.
Раскружились по спальне в пляс,
как пурга за окном – точь-в-точь.
Эко ж книжка ждала, пылясь,
распахнуться в январскую ночь!..
Пляс густеет – в парке тепло;
лето живо: ещё не прошло.
Вижу джаз, сквозь него – тебя:
ты смеёшься, ещё любя.
Вот цветы у тебя в руках;
пульс всё чаще, а радость – робка.
Жар в груди: всё у нас – впереди!..
Ну иди ко мне! Ну иди!..
Нет, к чему эти стены опять?
В спальне тихо. Я – в январе.
Только б трепета не затоптать,
распестревшегося на ковре!..
Я стою, шевельнуться страшась:
сохранить обещала тебе…
Взявши книжку, захлопну сейчас:
что чужие сказки теперь?