Моё безумие – фантом Дискретного ума… ………………………………… Ведь я, в конце концов, поэт: С листа лечу листом, А ты – всего лишь силуэт На месте на пустом.

Пустое место – силуэты — Все, очевидно, нездоровы, А рвутся в Пушкины, в поэты, В Есенины и в Комаровы. Они на месте на пустом Хотят казаться лентой пёстрой. Я их побью с листа листом, Умом дискретным, строчкой острой. Пусть вас рассудит жизнь сама, А я живу, листы листая. Фантом дискретного ума, Поверьте, штука непростая. Поэты, помните о том — Побойтесь Бога, жизнь сурова. Мой ум дискретен, как фантом, Побойтесь люди, Комарова.

… А то из слов моих – уж матерных Процентов где-то шестьдесят.

Я знал поэзию заочно — Её историю, исток. Слов тридцать-сорок знал я точно, Потом узнал ещё пяток. Затем возрос и стал поэтом, И всех поэзией потряс, Безоговорочно при этом Словарный ширился запас. Слова учил я то и дело — Читатель к этому привык. Я стал вконец поэтом зрелым, Освоив матерный язык. Писать как классик я сумею, Восторгов истинных – лавины — Ведь матерных стихов имею Уже не меньше половины!