Вот и вышел из меня поэт, А куда уковылял – загадка. Вместе провели мы столько лет… Номер шесть была у нас палатка. …………………………………………… Что я буду делать, чёрт возьми, Если выйдет из меня прозаик?!

То, что вышел из меня поэт — Мне давно друзья мои твердят. Он и вправду вышел, спору нет, И пошёл – куда глаза глядят. И поэм написанных – не счесть, И стихам, поверьте, счёту нет, И пошёл в палату номер шесть Накануне вышедший поэт. Я, однако, стал протестовать, Что в палате он средь бела дня, Но коллеги стали ликовать — Мол, прозаик выйдет из меня! И пойдёт прозаик в дальний путь, А куда поэт пойдёт – Бог весть! Но сойдутся оба где-нибудь, А точней – в палате номер шесть.

Гроза подумала и ушла, А ведь казалось – чуть-чуть и хлынет. Меня как мальчика развела, Теперь и колбасит меня, и клинит. ………………………………….. В траве трагический натюрморт: Алкаш, стакан и полтрупа рыбы, А рядом пара сидячих морд: Мечтают матом, как жить могли бы.

Я давно уж матом не мечтаю, Трупы рыб в киоске не прошу, Я в стране заоблачной витаю, Про грозу стихи свои пишу. А наскучит – я безвестно кану И мелькну среди сидячих морд, И, наполнив с ними по стакану, Я украшу здешний натюрморт.