В начале «прошлой» жизни
Я — военспец…
Я — офицер пограничной заставы…
Я — «боевой пехотный конь».
Меня готовила Великая держава.
Я однажды поклялся и поцеловал знамя части. Потом, несколько позже, жену. Но в начале было знамя.
Я долго овладевал «настоящим образом». Настойчиво постигал, не считаясь и невзирая… Вникал в суть, «стойко и мужественно перенося»… Преодолевая свойственный пионерскому сердцу юношеский максимализм. Впитывая как губка и отсекая ненужное. Закаляясь как сталь, формируясь и утверждаясь. Укрепляясь во мнении. Ожесточаясь в непримиримости. Освобождаясь от иллюзий.
Я — специальная боевая машина. В меня заложили достаточный объем знаний, умений и навыков. Многое «дошло через ноги». Меня ловили на слове и не поймали… Меня учили на чужих ошибках, приучали к воинской дисциплине и отучали от «маминой сиськи». Из меня выбивали «гражданскую дурь», выводили из мечтательного состояния и научали Родину-маму любить. Проверяли на прочность, на вшивость, умение быстро ориентироваться в сложной обстановке. Тестировали на профпригодность и несгибаемость.
В меня вбит с потом и кровью необходимый набор функций выживания в экстремальных условиях. Если понадобится открыть и вести огонь (прицельный, плотный, кинжальный), моим рукам практически не нужны глаза, а глазам — свет. Мой желудок может переваривать гвозди. Мои легкие, печень и другие внутренние органы не ограничивают физических возможностей ног по перемещению в пространстве и времени. На пересеченной местности, в неблагоприятных погодных условиях. В горах и в пустыне, на заболоченных участках и в снежной тундре.
И все это, помимо прочего, не мешает моей голове думать! Уяснять задачу, оценивать обстановку и принимать решения. Вести разведку, планировать охрану границы на различных участках, организовывать специальные и боевые действия. Обеспечивать контроль исполнения и добиваться конечных результатов.
У меня пока еще нет боевого опыта, у меня мало практики. У меня еще нет интуиции, но уже есть чутье. Я ощущаю дистанцию, я чувствую плечо. У меня есть чувство локтя. Я готов взаимовыручать и взаимоподдерживать. Моя психика «непокобелима», мои нервы — как канаты.
Я ладно скроен. Крепко «сшит». Я обучен, я подготовлен — не отвечать на провокации, пресекать попытки, преследовать до задержания или физического уничтожения, отражать натиск, окружать и воевать в окружении. Действовать в составе регулярных войск и уходить в партизаны. Применяться к местности, устанавливать и поддерживать контакт с населением. Маскироваться, соблюдать конспирацию и переходить к активным, острым мероприятиям. Использовать весь арсенал для полной победы над врагом…
Я практически готов к боевому применению. Я достоин. Морально устойчив. Идеологически подкован и политически грамотен. В целом и в частности. В общих чертах и в деталях.
Мне поручено, мне предписано, мне вверено.
Мне доверено, наконец. Под мою ответственность. Не ограниченную, личную, персональную… Мне доверены люди, оружие, техника и… И кусочек Родины. Участок государственной границы. Я — офицер-пограничник!
Я — профессионал.
А если же я нарушу (отступлюсь, не оправдаю высокого доверия, упаду ниже уровня городской канализации!), если, не дай бог, что не так… То пусть меня постигнет суровая кара, всеобщая ненависть и презрение!.. Моих близких… Моих товарищей… Моих боевых друзей…
Аминь…
Дорога до Хорога
«От Хорога до Оша — дорога хороша,Памирский пограничный фольклор
От Оша до Хорога — ох, х...вая дорога…»
— Товарищ курсант! Что вы как рыба об лед, э-э, молчите?
— А что говорить, товарищ капитан?
— Отставить! Молчать, я вас спрашиваю!!! Что вы смотрите на меня такими умными глазами?
— А какими глазами мне на вас смотреть, товарищ капитан???
— Два! Нет, три!! Три наряда вне очереди!!!
— Есть! (Ага… Есть! Так точно! Есть, дурак, вне очереди!)
— Курса-а-ант! Труд сделал из обезьяны человека! А из вас, товарищ курсант, он сделает лошадь!..
И сделал. И не просто лошадь. А, я бы сказал, цыганскую лошадь, таборную.
Ибо (ах, эти ибо!) в службе пограничного офицера большую часть времени занимают передвижения в пространстве и времени. Пешие (конные, автомобильные) дозоры — фланги, стыки, «линеечка», тыл…
Различные марши (перебежки, переползания, заплывы) — типа «отсюда и до обеда…». Переезды (перелеты) в служебные командировки, к новым местам службы, в отпуска — самолетом, поездом, машиной и… И три дня на оленях…
Да, и, кстати, об отпусках. Если офицер имеет глупость быть семейным человеком, добавьте к его физическому телу и ручной клади еще и весь его табор с поклажей…
А если учесть, что периметр Советского Союза превышает 60 000 километров?
Какая огромная страна!
И периметром ее как раз и является граница! Государственная граница СССР! С точки зрения физики, материализма, так сказать, — понятие виртуальное. С точки зрения психологии — понятие маргинальное. С точки зрения пограничника, суть священное и неприкосновенное!
* * *
Граница — окраина. Любая окраина — мягко скажем, не самое удобное место в плане жизни и транспортных коммуникаций. Особенно в такой стране, как наша. Но есть еще на окраинах и такие места, которые везде и всюду называются метким словом — дыра. Просто — дыра. Дыра, как забытое Богом место.
Я же смело добавлю в этот список и Горно-Бадахшанскую автономную область. ГБАО. Бадахшан. Памир… Крыша мира…
Нет, я не буду лукавить и кривить душой. Я не буду рассказывать тебе, мой лесостепной друг-славянин, что в Бадахшан, как в той известной песне, «только самолетом можно долететь». Но доля правды в этом есть.
Ибо вариантов на самом деле немного.
Летом.
А зимой и того меньше. Потому что если летом автодорогу Душанбе — Хорог (около 500 километров) еще можно считать условно сносным маршрутом, то зимой она обычно закрыта по метеоусловиям. Снежный перевал Сагирдашт видел много отчаянных людей. Ржавые останки их транспортных средств, их любимых «боевых коней», снесенные лавинами, камнепадами, а то и просто скользнувшие вниз на крутых серпантинах, ты при желании можешь увидеть и сейчас. Они все там же. Они все еще там. Торчат строгим напоминанием смельчакам о бренности жизни.
Есть еще, конечно, наша славная авиация.
Но если она и условно всепогодна, то к Памиру это абсолютно не относится. Только не здесь! Нет, конечно, суперлайнеры транзитом пройдут над ним без помех. На большой высоте.
Но нам с вами надо в Хорог. А в Хороге они не сядут. Ибо нет пригодной полосы.
А если б и была, чтобы на ней сесть, нужно пройти через «Рушанские ворота». А там по полгода в году — туманы, дожди или снег и видимость — ноль. Пройти бы выше, да не успеешь сбросить высоту.
Да и не пролезет ни один суперлайнер в эти чертовы ворота! Просто по размерам, по размаху крыльев. А потому и летает там только «мелкая», каботажная, я бы сказал, авиация.
Жены молодых лейтенантов, совсем девчонки, вылетая из Душанбе на маленьких Яках, Анах или вообще на вертолетах, обычно сразу спокойно засыпают. А чего? Неделя-другая ожидания погоды, зачастую с ночевками на скамейках в Душанбинском аэропорту. Потом штурм билетных касс. Именно штурм, потому что Азия-с… Понятие очереди не существует, а лететь всем надо. Хорошо еще если пограничный борт пойдет. Это — удача.
Наконец желанный взлет. Пять минут — полет нормальный. Умиротворение… Горы внизу, зелень — красота! Муж, молодой, сильный, надежный, ну просто кремень, рядом. Психика пока еще в норме. Раз — и баиньки.
Минут через сорок восторженный шепот любимого: «Гля, гля, заяц, вот это супер!» Открываем глаза и носом в иллюминатор — хлоп, обморок…
В лучшем случае. А в худшем, может и «метание пирожков с низкого старта» случиться! Хорошо, если пакетик под рукой.
А потому что летит наш «птах железный», чуть не касаясь крылышками гор. Кажется, вот-вот — и искры засверкают. Красота, романтика!..
— Лейтенант, теплую водку и потных женщин любишь?
— Никак нет, товарищ майор!
— Понял, записываю — Иванов, отпуск — февраль…
И вот февраль. Хорог. Неделю идет снег. Слякоть, туман. В общем — задница… Народ скучает, отпуск идет. Вызвериться бы, да не на ком. Дома у мамы с папой давно простыла водка и зачерствели пирожки…
Вдруг — тах-тах-тах-тах… Откуда ни возьмись «вертушка», наша пограничная, пятнистая, родная! Плюхается на полосу. Командир, отец родной, выбегает и — пулей к авиадиспетчеру. Что ты говоришь? Есть места? Всех возьмешь? Бегом, поклажу в зубы и в борт. До свидания, военные! Кто куда, а я в отпуск! Пора по бабам, пора по пабам.
Что такое? Наблюдаем местного авиадиспетчера. Вон он, змей, орет, изгаляется! Что нет, мол, погоды, что полеты-де запрещены! Смотрите! Вот он уже машет руками, ложится на полосу перед пятнистой машиной — не пущу!!! Вот сволочь!
Но, чу!..
— Пошел к Бениной маме! У моей дочки сегодня день рождения! И я! К пяти! Должен быть дома! Дома, чумичка, и баста! В Ду-шан-бе, понимаешь ты, ЧМО?! В ДУ-ШАН-БЕ-ээ-ээ!!! Нет?!! От винта, урод!!!
И мы все уже влюблены в нашего летного командира! В нем есть что-то от Бога! Ангел ты наш с крыльями! Дай бог тебе здоровья! Полетели уже.
Но это — исключение… Нонсенс… Обычно все гораздо хуже…
Однако есть еще и всесезонная автодорога Хорог — Ош…
О, это — дорога! Это чудная сказка!
Это удовольствие для сильных духом.
Или когда уже зов «звезды» сильнее воли командира. Или когда везут призывников. Считается, что так проще происходит адаптация к высокогорью. Но в любом случае — это песня.
Я всегда думал, что горы — это остроконечные пики, покрытые снеговыми шапками. Это крутые склоны, водопады, каньоны, ледники. Это — сумасшедшая красота! Так и есть, так и есть.
Но поднимаемся за 2500 метров над уровнем моря по этой славной трассе общей протяженностью более 700 км — и попадаем в другие горы. Совсем другие.
Большая часть маршрута пролегает по ровному, как стол, ландшафту, практически без всякой растительности. Пейзаж! Ой-е-ей!.. Земля после ядерного взрыва, ей-богу! Жалкие чахлые кустики — подобие травы. «Полупопия» едва заметных холмов на горизонте. Редкие стада яков вдалеке и еще более редкие встречные машины. Кака полная. Тоска серая. И мы — как астронавты на Луне…
Перевалы — четырехтысячники. Главный из них — Ак-Байтал, с одинокой могилой офицерской жены, которую не довезли до роддома…
Обязательная ночевка в Мургабе, высота над уровнем моря — более 3000 метров.
— Никому с машин не прыгать! Аккуратно, помогаем друг другу…
Хлоп! Есть «павшие»! Один, второй, третий…
— Придурки!! Я же сказал — не прыгать! Фельдшер — нашатырь и носилки! Идиоты! Бараны!! Я вам что?! Я кому это все?!! Вас за полдня подняли со 100 до 3000 метров над уровнем моря! Голова военнослужащему дана не только для того, чтобы каску носить!!! Строиться, военные, мать вашу!!!
И всю ночь — бледные тени шатающихся вдоль стенок. От кровати до сортира. От сортира до кровати. Всю ночь. Блюем-с… А вы как думали? «Лучше гор могут быть только горы…»!
— Товарищ лейтенант! — Робко, но почти с надрывом, рожа синюшная. — А как же это? А вы говорили — горы, зелень, урюк, фрукты и все такое…
— Я говорил? — Вселенское недоумение, легкое раздражение — мы тут «снотворное» принимаем, понимаешь ли, третий тост уже! — Не отдыхается? Какие вопросы, товарищ боец? Представляться надо! Да, я говорил! Мы еще не доехали, между прочим!
— Атам… лучше?
— Ну, э-эм-м-м… Естес-с-с-т-н-о, родной, лучше… На все сто процентов лучше. Какие-то еще вопросы? Нет? Все, отдыхайте, товарищ призывник… Пока…
Все водители на этом маршруте — «вольняшки», то бишь вольнонаемные. «Срочников» тут нет — запрещено. Видимо, по соображениям гуманности. Старенькие «ЗИЛы» тянут, надрываясь на перевалах, свои железные и наши «бренные» тонны и килограммы.
Стоянка на высокогорной долине — пытаемся кушать. Наш водила-«дед» курит свою «Приму». Кашляет и отхаркивается. Кровью…
— Слышь, батя, ты чего это?
— Нормально, сынок! Не сыпь в компот — доедем…
— Тебе ж лечиться надо — сдохнешь! Бросал бы ты это дело, а?
— Все там будем! Я, паря, тридцать лет на этом маршруте, мне внизу еще хуже. Так и живу — от рейса к рейсу. Доктор сказал, что на равнине точно сдохну. Только еще быстрее — максимум через полгода…
— А годков-то сколько тебе, отец?
— Полтинник разменял в позапрошлом году. Да не грузись, лейтенант, не парься — пустое. Суета сует и всяческая суета… Ну, поехали что ли?..
* * *
«Деда» через год схоронили на Мургабе. Родственников не нашли. Потому и на Мургабе.
Да и Царствие Небесное от Мургаба поближе, наверное, а?
Был я на его могиле потом. Водочки налил, корочку положил.
Спи, отец…
Земля тебе пухом. Жалко, что чужая.
Думаю, он и на том свете катит по райской дороге на своем «ЗИЛе». Развозя пограничные души к их последним рубежам.
Военная медицина
Начальник медчасти лейтенант Вадик Никотин стоял с грозным видом, перекатываясь с пятки на носок.
Ну, звали его в отряде, вы догадываетесь как? Правильно — Никотин. Вида он был внушительного — метр девяносто девять, косая сажень в плечах, «бицухи» — с диванный валик, кулаки — с голову. Под каждым кустом, то есть на всех рабочих, домашних и прочих местах обитания, неизменным атрибутом интерьера были две гири-двухпудовки. Знаете, что такое «крест»? Это когда две такие гири атлет, не напрягаясь, держит на разведенных в стороны руках. Для Вадика нашего так это просто семечки… Медик!
— Ну? Чего надо-то?
Перед грозным учеником Эскулапа сержант, фельдшер учебного пункта, довольно разбойного вида ушкуйник, держал за ручку тело. Тело, в свою очередь, являлось самым что ни на есть «духом», свеженьким, две недели как из-под присяги бойцом учебного пункта. Тело (50 килограммов живого веса без сапог и Метр с кепкой) грустно стояло с оттопыренными ушами на бритой голове и судорожно двигало кадыком.
— Да вот, т-арь-щ лийтинант! — бодренько начал сержант. — Кровь из носа идет! — Кивок на тело, — Замучились с ним! Может, он высоты (2300 над у. м., кстати) не переносит?
— Из носа? Кровь? Давление мерили?
— Давление в норме, т-арь-щ лийтинант, как у космонавта, — 120 на 80.
— Так… Так… Ну… витаминчики… там… поколите.
— Так кололи, т-арь-щ лийтинант! Все равно «бегит»… Может, на равнину его списать, пока не поздно?
— Бежит… бежит… пока не поздно… — как будто не слыша, тянул Никотин. — Носовая перегородка слабая, может?.. Боец! Ты, наверное, спортом на гражданке ни… не занимался? А?! Небось «пиво-девочки-курить» только? Чего молчишь?
— Ды, это… Я, товарищ лейтенант… Я, это, легкой атлетикой! Разряд даже, вот.
— Легкой атлети-икой, разря-ааад! — передразнил «доктор», скептически разглядывая тщедушное тельце. — Н-да… спортсмены эти, мне что с ними делать только, ума не приложу? Откуда родом? Я спрашиваю, откуда призвался-тο, чучело?!
— С-под Тамбова, товарищ лейтенант, поселок Знаменка.
— «Тамбовский волк», значит? А ты знаешь, волк, как оно там, на равнине-тο? А? Там пустыня, брат, жара, фаланги, скорпионы, тарантулы, змеи… Поедешь в Туркмению?
— Товарищ лейтенант! Не надо на равнину. Я тут лучше, в горах!
— Не на-а-а-до, не ма-а-а-гу. — не ха-а-а-чу! Давай еще поплачем. Да, дела… Ты вот что, солдат! Ты мамке напиши письмо. Пусть пришлет тебе сигарет. У вас же там фабрика в Моршанске, знаешь? Во-от. И ты, короче, кури побольше. Вот! И все как рукой снимет! Понял?
И уже сержанту:
— А ты? Все понял?! Скажи его командиру — освободить на неделю от зарядки и физчасов. Я сказал. Пусть вон территорию убирает. Все. Все, что могу. Вопросы есть? Вопросов нет!
Консилиум закончен.
— Кру-гом! Бе-гом!
Застава (В Стране Дураков)
Была уже середина ночи,Алексей Толстой. «Золотой ключик,
но в Городе Дураков никто не спал.или Приключения Буратино»
Сутки начинаются с ноля часов. Во всей стране. Во всем мире. Но не в пограничных войсках.
В пограничных войсках сутки начинаются с 20.00. После боевого расчета. Не будет боевого расчета — сутки не начнутся. Я сказал…
Но только расчет обязательно будет. Как закат или рассвет. Как подъем или отбой. Как прием пищи или отправление естественных надобностей. Всегда. Пока жив хоть один боец в зеленой фуражке.
Это — закон. Закон государственной границы…
18.45
— Са-а-лда-ат! Почему не подшиты??? (Ой, как страшно!..)
— Вас не волнует, товарищ прапорщик!
— Что?!! (Какие круглые глазаI) Вам что-то не ясно? (Ясно-ясно. Уже все ясно, уже как белым днем!) Сгниете на ЧЗ, на моих глазах чтоб! (Боже, только не это…) На «очке»! «Мумие» у меня будете руками черпать! (Ну, это мы загибаем. Неуставные? Замполит, «мамочка», не позволит.) П-а-ч-и-м-у-у не п-а-д-ш-иты?!! Я вас спрашиваю, чудовище!
— Только с наряда, пока собачку отвел, пока оружие, тο-се… Ну, не успел… Вот…
— Да меня это все не волнует, военный…
— Ну вот, я же говорил…
— ???
19.00
Построены, выровнены, взбодрены. Наконец. Сейчас начнут озадачивать. Шутки юмора в сторону.
Начальник заставы — это вам не старшина. Это хуже. С ним шутить опасно. Он тут на заставе и царь, и бог, и воинский начальник. Наш любит говорить: «На заставе должен быть только один „дед“ — это я!»
И горе тому, кто не понял.
Тринадцатая краснознаменная и так имеет дурную славу на все погранвойска. Половина личного состава — разжалованные сержанты с других объектов. И прочие тунеядцы, разгильдяи и алкоголики. Здесь — подразделение с «лечебно-профилактическим» уклоном.
Начальник — лось, троекратный чемпион погранвойск, по военному троеборью, биатлонист, боксер. Кулаки — с ведро. Здоровья — вагон. Бегать, стрелять, в засадах сидеть может сутками.
Замполит тоже. Тот еще перец! Хоть и «мамочка», а туда же. Любимое занятие — рукопашный бой. Тут недавно приехал с соревнований — первенство Таджикистана среди подразделений КГБ — МВД по рукопашке. С выбитым зубом, сломанным ребром и почетным третьим местом. В награду дали грамоту да трусы с майкой «динамовские».
Умора!!! Другой бы плюнул. А этот озверел совсем. Говорит, на следующий год опять поеду за первым местом. И теперь все физчасы — рукопашка. Вся застава в синяках ходит. Спарринг-партнеры, спарринг-партнеры! Тьфу! Правда, народ доволен — спецназ, блин.
А старшина… Старшина — просто в голову контуженный. Не-е, натурально. У него с Афгана осколок в башке торчит. Так что это отдельная песня.
— За истекшие сутки признаков нарушения государственной границы на участке заставы не обнаружено. Обстановка характеризуется…
Обстановка — это такая страшная военная тайна. Она, обстановка, бывает обычная, повседневная. Такая, когда считаешь дни до приказа. Когда монотонно меряешь километры участка, привычно фиксируя детали.
«Вот сейчас через пятьсот метров — поворот. За поворотом — лавиноопасное место. Взгляд наверх — тихо, спокойно…
Вон, ашно трусит по сопредельной стороне на ишаке. Знакомая морда, местная. Нормально.
Жрать охота. Придем — картошечки пожарим, пока старшина спит. Воды в Пяндже прибыло, полметра будет.
О, машина комендатурская… Кто это у нас там? Ага, „соседи“, в отряд поехали. Может, вечерком нам фильмишко новый закинут на обратном пути».
20.00
— Вам приказываю выступить на охрану Государственной границы Союза Советских Социалистических Республик! Вид наряда…
21.00
— Товарищ лейтенант! Оперативный на проводе!
— Давай, соединяй.
— Оперативный, майор Васильев. Как обстановка?
— На участке заставы пр-зн-ков нар-ш-н-я гс-дрст-н-ой гр-цы необн-р-ж-н-о… Норма. Здорово, Петрович. Какие дела?
— Здорово, Паша, к вам начПО с гостями… Где Гущанский?
— На Гарм-Чашму? Промежность пополоскать? Есть, понял. Серега дома, ага, сегодня я ответственный. Ага… К нам заезжать будут? Простыни? Сделаем… Ужинать будут? Понятно. Спасибо, Петрович, дай бог тебе здоровья и жену красавицу.
22.15
— Товарищ лейтенант, за время несения службы признаков нарушения… нарушителей пограничного режима не выявлено… Машина начПО проехала в Гарм-Чашму в 21.45.
— А теперь коротенько поподробней. Чего пургу в эфире гнали? Какие вы там сигналы видали?
— Дык, это в Даштаке, там, на той стороне, от 32-го километра на 3 часа, фонарь — рраз, зажегся, потом чуть левее еще раз, а через две минуты снова на старом месте. Помигал, помигал… и все. Вот. С нашей стороны ответных сигналов не обнаружено.
— Там кишлак, балда. Это гариб какой-нибудь с фонарем по дому шарахался, в окошках мелькал. Бессоница у него, могет быть, понял?
— А-а-а…
— X… на!.. Разоружайтесь, чиститесь, ужинать.
23.30
У начальника дома допили третий самовар чаю. Доиграли третью партию кинга. Вышли «глянуть на звезды». Глаза — в небо, струя — в землю. Благодать космическая.
— Пошли на подступы на проверочку?
— И п-а-й-дем!
01.00
— Вам приказываю выступить на охрану государственной границы Союза Советских Социалистических Республик! Вид наряда…
По коридору шляются ночные, «совы». Кто-то пришел с наряда, кто-то готовится на службу. В столовой смех, запах жареной картошки. Кто-то встает, кто-то ложится. Все охвачены. На сто двадцать процентов.
— «Паучонок»! Вы когда мне связь на левом сделаете? Что значит «не знаю»? А кто знает? Пушкин? Значит так, через неделю связи не будет — будем связываться через посыльных. Расставлю все ваше отделение через равные участки по пять-шесть километров, и будем через «перекладных» связь с нарядами держать. Гонцами, блин… А меня волнует? Звоните в отряд своим главным «паукам», добивайтесь. Но чтоб связь была мне.
03.50
— Товарищ лейтенант! А можно…
— Можно Машку на гражданке, да и то… по разрешению. Чего тебе?
— Разрешите вопрос?
— Валяй.
— А если я проверку осеннюю на отлично сдам, что мне за это будет?
— Помилую.
— За что?!!
— Было б за что, давно б убил.
— Ну, я серьезно, товарищ лейтенант, а можно мне в отпуск тогда, а?
— Куда?!! Блин, ты за дорогой смотри, руль-кардан! А то сейчас уедем, фу-у-у, в отпуск… Так по Пянджу к дому и поплывем — кверху брюхом. Доживешь тут до отпуска с вами.
04.23
Муха-муха, цокотуха, позолоченное брюхо. Откуда взялась только, тварь! Убью, собака. Как спать хочется. «Собачья вахта» — самое противное время. Не мо-а-гу, за…сы…п-аю-у-ю… Муха… Сволочь… Поймать ее и в кулак: баю-бай, баю-бай… Укачалась… Спит, падла! Спит… А те-перь мы тебе в уши — з-з-з-з!!!
Так и живем. Хлеб жуем. Но бывает обстановка и необычная, чрезвычайная.
К ней, неординарной, мы и готовимся всю службу. Для нее, которой может за нашу службу так и не случиться, изматывают нас ежедневными тренировками. Застава, тревога! К бою! В ружье! И все, забудь про себя, про дом, про маму с папой.
04.31
Застава, в ружье!!!
Адреналин — в кровь! Счет — на секунды!
«Вперед, вперед! Собаку на след! У… скотинка, заюлила, заскулила! Работай, родная, работай! Есть! Взяла… Ай, молодчинка, „верхним“ работает. Бежим, братцы, бежим!
Легкие мои, что ж вы такие маленькие? Не отставать, ну? Раз-два-три, раз-два-три! „Динамо“ бежит. Мы бежали, мы бежали, наши ноженьки устали. Правую сбил в кровь. Не вижу — чую, знаю. Но все — потом. Взять бы гада. Куда он рвет? В тыл — не страшно. А если нет? Не думать. Бежать…
Оп-па!… Взяли, что ли? Точно.
Что, опять? Как всегда — учебный? Зараза, опять три часа сна украли».
07.44
Поднималось солнце. Теперь до обеда — масса, сон-тренаж.
Общий подъем — в 14.00.
Страна дураков…
«Хай, Гитлер!»
Вот вы все пьете… Я не спрашиваю, разумеется. Я утверждаю. Это сложная тема, но… Очевидно, вы пили, пьете и будете пить. По поводу и без такового. Потому что это жизнь. И в этой жизни вы нет-нет да и, выражаясь словами старика Портоса, «пьете, потому что вы пьете…».
И что отрадно? Отрадно то, что сегодня в родной стране выбор выпивки наконец-то имеется невероятной глубины воображения. В магазинах радует обывательский глаз необъятная широта ассортимента и льет бальзам на душу российских граждан дающий непростую, но такую желанную свободу выбора ранжир по платежеспособности спроса.
Вот, нате вам, пожалуйста, напитки всяческие: «твердые», слабоалкогольные, домашние или, как говорится, «от кутюр», то бишь «от сомелье». Чего душеньке угодно? Сладенького? Не вопрос! 38 наименований, извольте! Завернуть? Для дамы-с? Можем предложить чудненький ликерчик или, к примеру, восхитительного букета наливочки. Не желаете? Превосходно, благоволите! Вам как постоянному клиенту — скидочка с наценочки! Заходите еще, всегда рады-с. А вот кому пива, пивка, пивасика?! Чешского, баварского, баночного, в разлив. И вобла тоже есть, сухарики опять же.
Фантастика. «Гнать» вот, кстати, тоже хорошо стали, с подходцем, с душой, знаете ли. Ну, или вот еще «шило». На любителя, конечно, но что делать, когда край как надо, а нету?
А ведь было, было совсем не так давно еще место и время, где люди не то что на вкус — на запах и цвет забывали, как оно, это пойло всяческое, выглядит.
Даю пеленг. Время это было «самое лучшее и точное в мире» — советское, которое нынешнему юному поколению, как ни крути, прошлый век и архаика, а ветеранам «гондурасских» революций — лишь редкая ностальгическая слеза в глазу.
Местом же был Памир, или, если быть точным, территория бывшей Горно-Бадахшанской автономной области Таджикской ССР, расположенная в самом высокогорном аппендиксе «широка страны моей родной».
То есть буквально там, где в 1895 году русские казаки по указу царя-батюшки обустроили границу для защиты южных рубежей империи. А всего через каких-то сто лет на Руси, на которой и так-то не очень подозревали о существовании этой, извиняюсь, дыры (кроме того что есть «замечательные» сигареты марки «Памир», и это-де такие высокие-высокие горы, куда вроде бы лазил сам дедушка Ленин, за что «благодарные» потомки в его честь одну вершину именем Мавзолея обозвали), напрочь россияне позабыли и оставили к бесу все это богом проклятое и никому задаром ненужное, провернув-таки колесо истории «взад».
И жили там замечательные советские люди таджикско-шугнанской национальной наклонности: гостеприимные, приветливые, улыбчивые, то есть в общем неплохие и по-своему порядочные. Но по причине трудовой недозанятости имели они скверную привычку учиться в высших учебных заведениях всея ЭсЭсЭсЭр. В вузы, как жители национально-кадрированных окраин, они поступали легко и непринужденно, чем с течением лет обеспечили родному краю потрясающую статистику: самый высокий процент на душу населения людей с высшим образованием! Видимо, это, а может, и смесь партийно-перестроечных веяний вкупе с тайными исламскими, а то и зороастрийскими верованиями подтолкнуло их к тому, чтоб установить в области «зону трезвости». То есть лишить не только постоянно проживающий, но и безвременно служащий контингент населения, включая славную когорту отдельного корпуса пограничной стражи, возможности снимать стресс без применения холодного и огнестрельного оружия.
Однако не таков российский воин, чтоб не разжечь огня в пустыне, потеряться в каменных джунглях или не организовать в «безъядерной зоне» испытания асимметричных ответов нападкам невероятного врага.
* * *
— А еще, Митя, в наших суровых заставских условиях можно запросто сделать «Хайль, Гитлер».
— Это как это, батяня? Чего это за такое, за фигня такая?
— Чего-чего… — поморщился Деда Вова (он же — древний и потертый, как седло Батыя, майор Блинов Владимир Александрович, начальник славной погранистической заставы). — Бражка это такая, сынок, полпиво! Андерстэнд? Горцы-шерпы называют это пойло «ракси», непальцы — «чанг», японцы — «саке», корейцы — «макколли», ну а мы, «озверевшие» русаки, зовем его «Хайль, Гитлер». Почему «Хайль, Гитлер»? Эх, молодежь, ни черта-то вы не знаете, и всему-то вас надо учить. Ладно, слухай сюды внимательно. Конспектировать не обязательно, чай, не на лекции. Тем более что математика проста как дважды два. Итак, чтобы сделать наше «домотканое» ракси, берешь обычную трехлитровую банку и хорошенечко ее промываешь. Да, правильно, водичкой. Род-ни-ко-вой, ключевой водичкой. Готовишь ингредиенты — килограмм сахара, сто грамм дрожжей и полкило риса. Аккуратно засыпаешь всю эту хрень в банку, заливаешь чистой. Ну, конечно, ключевой. Заливаешь чистой водой, а сверху!.. — Пауза. — А сверху натягиваешь на горловину резиновую перчатку. Да, медицинскую. И все. И баста! Ставишь «изделие» на две недели в теплое место. Наблюдаешь: как только пена прекратит образовываться и перестанут выделяться пузырьки — значит, готово. Далее по схеме: сцеживаешь в нужном объеме и употребляешь с удовольствием. Тинктура не шедевр, но, как говорится, на безрыбье и брага — «Чивас Ригал»!
Сказано — позабыто. Пролетело слово по изгибам и лакунам военного мозга и ушло в атмосферу. Лишь осталась в подсознании, где-то на периферии нейронно-рефлексивного, куфическая вязь интонаций неглупого и чуткого старшего товарища да брошенные в беспорядке цифры, коды и алгоритмы.
Но… Проводив вскорости после того разговора Деда Вову в такой всегда в этой местности долгожданный отпуск, «ма-ла-дой» лейтенант загрустил от перспективы встречи Нового года в гордом и до безобразия трезвом одиночестве. А до «елочки зажгись!» оставалось-то всего две быстродогорающие недели! Тут и поперло из подсознания, тут-то и вспомнилась ему незатейливая «батина» рецептура во всей ее простоте и, так сказать, исключительной надежности.
Следуя строго по унаследованной схеме, Митя «зарядил» заветную банку и нежно, как, наверно, никогда в жизни не натягивал даже презерватив на своего «друга», обтянул ее сверху резиновой перчаточкой. Проставил дату и время в настенном календаре и стал наблюдать.
На вторую ночь, устав вести научные наблюдения, Митенька сморился и уснул, даже не сняв «камуфляжа». Разбудил его негромкий хлопок, легкий свист и последующий за ним шлепок. Митя, хронически недосыпающий в отсутствие командира (один офицер на заставе — вечный ответственный), на два счета оторвал тренированное тело от койки, в прыжке передернул затворную раму Макарова, мягко упал на пол, перекатился и изготовился для стрельбы лежа.
Тихо… Придя в себя, медленно встал, зажег свет и, разрядив пистолет, протер глаза. «Ничего. Никого. Ага, вижу… Фу… Перчатка на полу валяется… Слетела, значит… Ну-ну…»
Заинтригованный, он снова водрузил ее на горловину и, заварив свежего чайку, решил понаблюдать еще немного… Обвисшая на банке, безжизненная, как снятый после употребления кондом, перчатка сначала медленно, потом чуть быстрее, словно кобра, раздувающая капюшон, стала подниматься, поигрывая пальчиками и пытаясь гипнотизировать его, как кролика-сомнамбулу… И вдруг — бац! — взвилась в воздух и медленно спланировала на пол.
«Зиг хайль! Зигхайль! Зиг хай…»
Так продолжалось, пока Митю снова не бросило в объятия Морфея.
А утречком, уходя на заставу, Митя уже без всяких церемоний и телячьих нежностей вздернул перчатку на горлышко банки.
— Сидеть-бояться, резиновая Зина!
Сказано было сильно, но не зло, скорее тускло и как-то без особой надежды в бесцветном голосе.
Время шло. Перчатка большую часть времени аморфной обездвиженной амебой лежала на полу, а Митя практически потерял интерес к вялотекущему эксперименту.
И лишь 31 декабря, ближе к вечеру, ближе к этим ритуальным танцам вокруг колючего в лампочках дерева, он вспомнил об отложенной задаче и решил, что пришла пора ставить практические опыты. С некоторым любопытством и изрядной долей скепсиса он сцедил мутную жидкость, понюхал. Сомнительно. Но пахло чем-то отдаленно напоминающим спиртное. Мужественно зажмурив глаза, осторожно отхлебнул… Б-ррр!..
— Еп-понский гарррадавой, блин! Ну и гадость! Нет, уж если нет в жизни счастья, так это пожизненно!!! Эх, Деда Вова, Деда Вова! Пень старый! Небось опять чего-то напутал… Алхимик бенедиктинский, конь педальный… Алкаш! Ну, блин, вернись мне с отпуска… Не поленюсь — поставлю еще раз, а потом угощать буду! Ректально!
С этими словами Митя, закинувшись, схватил баночку и бегом, бегом на улицу.
«Куда? Куда бы ее? А! Ага, вон, сейчас мы ее в сортир, родимую! Заодно хоть замороженный столбик дерьма размыть тепленьким! А то скоро с ломиком ходить надо будет. Или с топором… Порубишь „столбик-колышек“ — сядешь по-большому! Не порубишь — будешь справлять нужду гордо, то бишь стоя! Чтоб эти памирские морозы! Эх, жизнь! Нет… Надо было все-таки летчикам водки заказать! Давно бы из Душанбе пузырек переправили».
Да-с… Вот так и встретил Митя Новый год трезвым, в одиночестве и гордым.
А потом… А потом с утра неожиданно быстро на улице потеплело. Устойчивая, державшаяся весь декабрь морозная погода сменилась обильными снегопадами, лавинами, а уже к вечеру первого января столбик термометра уверенно торчал в плюсе.
Выпустив очередной наряд на границу, Митька, повеселевший от такой почти весенней погоды, решил отлить по-быстренькому. «Ух, уф… Бляха-муха-цокотуха, позолоченное брюхо… Так-так-так… Ой, мама-мама, не могу, давай-давай-давай, раз-два-три!..» Подбежал к туалету, рванул дверь и… О, ужас!.. О, майн гот! Сапоги… Спасло только то, что был Митяй в тот момент в сапогах. А ведь, подумать страшно, бежал бы из дома — был бы в тапочках.
Когда «селевый» поток дерьма с непередаваемым дрожжевым запашком, или, на местном пограничном сленге выражаясь, «мумие», успокоился, когда сапоги были отмыты (слава богу!) в близко журчащем незагаженном арыке и обильно политы незабвенным «Шипром», Митька, ругая в бога-душу-мать и Деда Вову, и местную власть, и всю эту гребаную «безъядерную» зону, пошел звонить летчикам:
«Выручайте… Люфтваффе… Чаечки вы мои…»
Не бери меня «за здесь»
Серега Охмянин стоял, сильно покачиваясь, на центральной аллее погранотряда. Его штормило. Белым днем.
И что характерно — день был белый-белый, а Серега был красно-рубиновый. Он сегодня принял. На грудь. Белого вина. Немного. Полкилограмма. Был повод…
И вот парадокс — вино то было белое. А морда стала красной. И не то чтоб он был алкоголиком. Или горьким пьяницей. Нет.
Сегодня он помянул друга. Однокашника. Они вместе, в одном взводе, в одном отделении, учились в училище. Они шесть лет назад приехали на Памир. Тянули лямку на соседних заставах. Потом Серега ушел в разведку. А друг уехал в Афган, на участок другого отряда.
Шло время. Они умудрялись не терять друг друга, изредка переписывались. Не очень часто, но дозванивались, общались. Подгадывали отпуска. Ездили в Крым, в Прибалтику. Погреть пузо, попить пива да отведать женской ласки. И вернуться к службе на кордон и за него.
Серега стал заместителем коменданта по разведке, а друга назначили заместителем командира десантно-штурмовой маневренной группы. Дослужились оба до капитанов. Не знаю, как насчет детей, но семьями оба так и не обзавелись. Не сложилось как-то.
А вчера Сереге позвонили и устало-буднично сообщили, что капитан Козик погиб на боевом задании. Тупо так.
Подробности? Да какие, на хрен, подробности, брат? Колонна на марше, шли в район боестолкновения, сидел на броне в каске, в бронике. Втянулись в «зеленку». Шальная пуля. В голову. Летальный исход.
Тупо, глупо и нелепо.
Серега покачивался, мотая головой, смотрел на горы и не видел их, а в голове шумело, свербило, царапало: «Витек, как же это? Как же ты так? Столько лет ни одной царапины, и вот приплыли… Почему? Зачем это?»
В отряде все, начиная с командира, знали, что у Сереги погиб друг. И его сегодня никто не трогал. Даже начПО. Сочувствовали. Шептались. Но не трогали. Сегодня Серега был «блаженным». День такой. Командир подписал ему краткосрочный отпуск, и завтра он улетал к Витьке на родину. Хоронить друга.
«Вот я стою. Живой. Точнее — чуть живой. Елки-метелки, палки-моталки… Пьяный, правда. Почти в ж… Но живой. А Витек того… Витек! Дружище! Ау-у-у!.. Был — и нету Витька. Неправда какая-то… Неуютность и тоска зеленая. Хрен знает что такое! Человека нет, а мы сидим, пьем. Чревоугодием занимаемся. Свинство, господи! Свинство, блинство и паскудство. А с другой стороны? Ему уже все равно, а у нас, у русских людей, традиция, понимаешь… Ежели без дури, то и можно, наверное, а? Я думаю — можно. Помянем? Помянем, конечно. Царствие небесное, Витек. Спи, дружище».
— Охмянин?!
«О! Здравия желаем, товарищ подполковник! Чем это мы не угодили „любимому“ особому отделу, если целый начальник обратил на нас свое внимание?»
— Я, товарищ подполковник!
— Ох-мя-нин, все пьете?
— Пью, товарищ подполковник. Но не все. Только водочку. Исключительно. Вот-с. Под огурчики-помидорчики. Сало опять же, м-да…
— Вижу. Все пропили? Честь, совесть, человеческий облик?! Вы посмотрите, на кого вы похожи? — Особист начинал заводиться. — Я ведь уже давно за тобой присматриваю! — неожиданно перешел он на «ты», — Еще с заставы, где вы с начальником твоим, Лешенькой, куролесили. И вообще, все вы разведчики — пьянь! Ведь ни хрена ж не делаете! Только «ханку» жрете. Пользуетесь, что командир к вам благоволит.
Вот и распустились. А тебя я вообще… Я говорил командиру, что нельзя тебя в разведку переводить. Тебя надо было вообще с границы убрать. Так нет же! Не послушали, настояли на своем, перевели тебя в отдел, алкоголика. А ты пьешь и клал с прибором на всех! Ты алкаш, Охмянин! Алкаш и разгильдяй. Подожди, дрянь! Я тебе еще устрою. Я тебе обещаю — будешь в скором времени в тылу, в самом распоследнем гнилом стройбате. Огурчики? Помидорчики? Ну-ну! Я тебе сделаю! Так напьешься — обыкаешься потом.
И… О, боже! Вот только что стоял красавец особист, пылал праведным гневом и клеймил позором — и вдруг… упал! Батюшки! Сам взял и упал. Вдруг. Упал некрасиво, согнувшись циркулем, подняв кучу пыли плотным задним «бампером».
И стало тихо-тихо. Только катилась прямо в грязный арык по неожиданно безлюдной аллее его модная, с высокой тульей фуражка да клацала «отрихтованная» челюсть.
Серега, трезвый как стекло, резко сорвался с высокого старта и догнал фуражку. Отряхнул ее об колено и, помогая встать «катапультированному» в одночасье подполковнику, участливо молвил:
— Вот. Вот я пью, а меру знаю. А вы на ровном месте… к-хм, споткнулись. Так ведь и убиться недолго, товарищ подполковник. Зубы-то целы? Вот и ладно. Вам помочь? Так-так-так, встаем, встаем. Вот, фуражечка.
— Ф-фука, я тебя поф-ф-ажу, гаденыф-ф!
— Не докажешь, ублюдок! Не докажешь, да и побоишься. Я в отпуске. И у меня друг погиб. Все знают — значит, имею право. А ты?.. Я тебе так скажу: не бери меня «за здесь», я — вся такая! А впредь думай, что говоришь! Нельзя так с людьми. Не по-божески. Сволочизм это. Ну, помочь, что ли?
— Да иди ты, ф-фука.
Вот и живет же, гнида. А Витьки больше нет. Кончился Витька. Или это справедливо?
Адюльтер как повод
Юра был в шоке. Я бы даже сказал в ступоре. В состоянии, близком к коме. От полной потери чувств его пока еще удерживали водка и основательно теплая и радушная компания.
Водки было много. Когда на единственной гитаре добрыми, но сильными руками ветеранов «гондурасской революции» была оборвана последняя струна, Юра взорвался:
— Козлы! (Браво, Юра!) Все козлы! (Брависимо!) Твари! (Кто бы мог подумать?) Меня мама ждет, у меня жена, ребенок… (Поздравляем…)
— Мне командующий, — продолжал он, — лично (А вот это, брат, ты загибаешь!) обещал: «Соболев, два года — и вернешься обратно на Камчатку!» (Ой-е-ей, пошли понты!) На хрен мне не уперлась эта Средняя Азия! В гробу я видел этот Хорог, этот весь Горный Бадахшан! (А вот это ты зря! Зур, башан — Горный Бадахшан, понимаешь!)
Юре после вывода его маневренной группы из Афгана отцы-командиры различных уровней сказали, что все ранее командированные из других мест офицеры остаются для дальнейшего прохождения службы в краснознаменном Среднеазиатском пограничном округе. И теперь каждое утро Юра встречал начальника отряда на крыльце штаба с рапортом о переводе. И каждое утро желающие могли наблюдать, как командир рвет Юрин рапорт на мелкие кусочки и бросает в урну. Эта комедия продолжалась уже полтора месяца.
— Я хочу к морю, к океану! — орал Юрка — Я люблю Камчатку, я скучаю по сопкам, гейзерам, крабам и красной икре. (Юра, Юра, это жлобство!)
— Я даже ничего не имею против инея на кутикулах! Но мне не нравится… Нет, не так. Я ненавижу песок на зубах! (Гад, обидеть хочешь?)
— Козлы! (Так, все, он повторяется, похоже, пора прервать эту «песню прерий»…)
— Братцы, кто поближе? Плесните в кружечку нашего героя еще «пунша»! — простонал Саня Лахов — А то у него, наверно, в горле пересохло.
К слову, рецептура «Пунша восточного»: солдатский чайник, пачка чаю, стакан сахара, две бутылки водки, долить водой и вскипятить. Пить горячим.
— Саня, брось! Я же не жлоб! Но по-человечески обидно, да? Я ж не уволиться хочу. Я хочу Родине служить. Ну не климат мне тут! Я с детства, с детства жары не переношу. И потом — мне слово давали, что вернусь. А теперь что? Где справедливость, я спрашиваю, а?
— Да ладно, Юрок, не стони. Какая жара? Ты, дружок, жары еще не видел и не нюхал! Ну чем тебе здесь плохо? Смотри — тепло, фрукты, минеральные источники, чистый горный воздух. Да пальцев на двух руках не хватит все преимущества перечислить.
Но Юра был тверд, как член молодого лейтенанта в первом отпуске.
— Я сейчас напьюсь и пойду к командиру! Затею бузу прямо у него в кабинете, и он сам меня отсюда быстренько сплавит.
— Ага, сплавит. Точно. В Кара-Калу, в Серахс, в Туркмению. Вот там, Юра, жара! В пески, к скорпионам и фалангам! В Каракумы, блин!!! Причем легко! Коля вон уже шесть месяцев напивается и раз в неделю строго — бузит. И что? Один хрен — никто его не увольняет!
— Ну я не знаю… — немного сник Юрик. И после паузы тихим проникновенным голосом произнес — Только я вам так скажу, помяните мое слово, через месяц я отсюда уеду. Точно. Клянусь Аллахом, бля буду! Слово мое — крепче гороха!
Тут надо вам заметить, что на дворе шумел апрель…
А горы в апреле на Памире становятся такими красивыми! Сверху еще лежат белые снеговые шапки, атласные до блеска. Аж глаза слепит! Чуть пониже — безумно ярким ковром расстилаются красно-алые маки. А под ними — все в дымчатом розовом цвете. Как будто кто небрежно раскинул над домами шифоновое платье боговой невесты. Это цветет урюк. Вода в Гунте и Пяндже опять мутно-грязная. И бурно несется она вниз на азиатские равнины ревущим потоком. И нескоро еще она утихнет и снова станет хрустально-лазурной. Но небо уже такое чистое, такого нежно-голубого цвета!
И кажется, что начинаешь понимать, откуда на Памире среди бадахшанцев так много красивых людей — высоких и стройных, рыжих и голубоглазых. Это отражение, братишки, это эхо. Эхо весенних Памирских гор.
И оживают заскорузлые души боевых «пехотных» офицеров. Им, уставшим от ежедневных «извращений» (нас е…т, а мы крепчаем!), вдруг начинает хотеться обыкновенного женского тепла и ласки. Да так сильно, что просто невмоготу!
Но в отпуск всех сразу никто не отпустит. А необременительных служебных командировок в большие и более или менее цивильные «кишлаки» на всех не хватит. Да еще и Хорог сам по себе городок-то небольшой.
И начинается тут, братцы мои, процесс, который повсеместно на Руси называется простым русским словом — бл…дство.
Раечка Красовская работала в службе вещевого снабжения. Кто из нас не проходил через ее кабинет? Таких не было. Ибо именно оттуда начинался путь в изобилие. Раечка выписывала накладные на очень ценные для солдата и офицера вещи — обмундирование: платье военное в ассортименте, теплые зимние портянки и прочую амуницию. С ней просто по определению все должны были быть ласковы. Иначе ходить тебе и твоему личному составу в обносках или во всем не по размеру. Либо получать все в последнюю очередь.
И клянчить! Долго и нудно клянчить, унижаясь перед последним каптером и торгуясь, как в пятницу на базаре. А улыбнулся Раечке, а подарил ей коробочку конфет или духи «Черная магия» — и все у тебя, славный мой, пойдет по-другому. И получишь то, что нужно, и стоять у склада не будешь лишний час. Такая вот диспозиция!
А Раечка еще к тому же и симпатичная была женщина. (Стерва-курва-лярва!) Рыжая, стройная, гибкая. Огонь-баба! Глазищи зеленые, бесстыжие. Юбочка — под обрез. Грудь (что там ваши горы!) чуть на стол не вываливается. Ножку на ножку закинет — пуговицы от ширинки отлетают! Щебечет без умолку, смеется, а сама тебя оценивает. Да так, что чувствуешь себя голым, как под рентгеном.
Ты ей что-нибудь начнешь заливать, а она губки томно так приоткроет и, как будто бы невзначай, язычком облизнет. И моментально забываешь, о чем ты только что пел. Накладные получил — и бегом оттуда, как черт от ладана! А она смеется. Ну, ведьма, ей-богу.
И вот как-то раз зависали мы в очередной раз с мужиками в своем «Хилтоне». Как всегда — по случаю. (Была бы водка — случай найдется!) А когда дошло до вокала, вдруг вспомнили, что коммунальной гитарой последний раз мангал разжигали. А какой апрель без песен? Особенно когда мы по нему дежурим?
Кто-то вспомнил, что у Райкиного мужа есть классная гитара. Дима Красовский хоть и служил по «военно-политической части», но по всем оценкам мужиком был нежадным. Гонца снарядили жидкой валютой в разумных пределах и отправили к нему с напутствием без гитары не возвращаться.
Вернулся он довольно быстро. С гитарой. И поведал такую вот странную историю.
«Стучусь я к Димону. Окрывает. Заходи, говорит, чайку попьем. Я вошел, осмотрелся — квартирка однокомнатная, дверь в комнату закрыта. Чистенько, скромненько. Прошли на кухню. Я говорю: мол, Димон, дай гитару, мужики песен просят. Он говорит, что не вопрос — мол, какой разговор? Сейчас выдам. Даже без расписки. Только вот чайку давай, говорит, испьем. Я говорю, что во мне уже грамм 300 водочки есть. Боюсь, говорю, что чаек не пойдет.
Он сразу согласился и тут же наливает водочки. Давай, говорит, за нас, мужиков! Я только хотел ответить „алаверды“, так сказать, как открывается дверь в комнату и выходит оттуда Юра Соболев в военно-полевых трусах, а следом за ним и Райка в халатике.
Япона мать, мужики! Я чуть было рюмку не съел от неожиданности. Вот так пердимонокль! Ну, думаю, сейчас будет алес-капут. Юрка-то мужик здоровый, а Димон — худой и маленький. За швабру спрячется влегкую. Я на всякий случай поздоровался со всеми и за табуреточку покрепче ухватился. Сижу, глазами хлопаю. Если что, думаю, надо Юру глушить сразу, а то убийство может быть.
Но ни хрена подобного, братцы! Голуби наши оба, как ни в чем не бывало, присаживаются к столу и тоже водочки себе наливают. За что пьем, спрашивают? А Димон тоже так спокойно им отвечает, что за нас, любимых, и наше здоровье, мол. Кивнули друг другу, выпили. Сидим, скучаем. Телик смотрим. Я себя ощущаю полным идиотом. Нутром чувствую, неправда тут какая-то, а понять, въехать до конца не могу.
Очнулся я, короче, напомнил про гитару. Говорю: спасибо, хозяева дорогие, все было очень вкусно. Особенно чай. Посидел бы с вами, да вот, мол, мужики праздника ждут. Димка мне вынес подругу шестиструнную, да я и рванул. Вот такая фигня, родные мои».
Мы, конечно, сильно не удивились. Мало ли чего бывает в жизни? Весна опять-таки, гормоны бурлят, спермотоксикоз. Ну, пытались пообсуждать что да как. Только пьяные офицеры мало чем отличаются от лесорубов, которые в лесу — о бабах, а с бабами — о лесе. Помните анекдот:
— Дежурный! Где офицеры?
— В канцелярии, товарищ подполковник!
— О чем говорят?
— О бабах вроде.
— Яс-с-но! Продолжайте наблюдение!
А через полчаса снова:
— Дежурный! Это оперативный… Как дела?
— Без происшествий, товарищ подполковник, все в порядке…
— Что там офицеры? О чем спич?
— Что-то о работе, о службе.
— Ну, едрена кочерыжка, напились все-таки.
Дискуссия о шведских нравах в таджикской глубинке как-то не получила должного накала.
Зато весьма быстро перетекла в составление психологических портретов командования. Потом спонтанно пошло хоровое пение. Не сильно стройное, но очень мужественное. И очень громкое. Потом было… Потом… Потом все, блин, спать, блин…
Утром я еще брился, пытаясь отыскать себя в заплеванном зеркале, когда раздался восторженный Юркин вопль:
— Мужики!!! Все, капец! Кончетто гроссо! Аллегро модерато! Йесс, родные мои, йессс! Камчатка, плиз!!! Камчатка, это сладкое слово — Камчатка…
— Кто это там орет, как раненый мастодонт? Юра, имейте совесть и уважение к боевым товарищам. Наше душевное и физическое состояние не позволяет нам в данный момент общаться на таком уровне децибел…
— Мужики! — уже тише, но по-прежнему захлебываясь от переполняющей душу радости, гоношился Юрик, — Мое слово крепче гороха. Я еду на Камчатку. Все, блин, пакуюсь! И в 24 часа! Дранг нах Камчатка! Ура, ура, ура-а-а!!!
Тут мы все заметили, что Юра сиял неожиданно румяным, здорового цвета, чисто выбритым лицом. И вообще был элегантен как рояль — туфельки почищены, брючки отглажены.
Это поражало в самое сердце. Оказывается, пока мы еще отдирали наши бренные тела от коек, Юра уже успел смотаться в политотдел, а оттуда — сразу к командиру.
Там он честно доложил всем инстанциям, что не может продолжать службу в краснознаменном Среднеазиатском. По причине того, что отбил верную супругу у боевого товарища-офицера. (Глаза вниз, испытываем муки совести!)
Что он влюбился (на щеках румянец, глаза горят!) и что Рая тоже испытывает к нему пылкие ответные чувства. (Да уже весь отряд знает, а может, и до округа дошло, не дай бог!) И так далее… Что это — на всю жизнь, и вообще он собирается на ней жениться (фуражку к груди, на глазах скупая мужская слеза). И все такое… Что он уже даже написал (телеграфировал, телефонировал!) своей законной жене обо всем. (Стыд то какой!) И пятое-десятое…
В общем, история скверная! (Как нам с товарищем боевым друг другу в глаза смотреть? Каждый день встречаться. Да и ходим-то ведь с боевым оружием! Мало ли чего?) И самый лучший способ не выносить сор из избы — это перевести их с «молодой» невестой в другой округ. Ну, разумеется, Камчатка — это самый лучший вариант. Это всех устроит! Так будет лучше. Для всех.
Юра улетал на следующий день. На «вертолетке» Рая плакала. (Видимо, от счастья?) А он шептал ей, что заберет ее к себе на Камчатку. Вот только устроится на новом месте. И все у них будет хорошо. Любовь и семейное гнездышко. Все будет.
Через неделю улетела и Райка. К маме с папой. Ждать весточки от любимого. Милого, желанного.
А еще через месяц все узнали, что Юра, редкостная гадина, прилетев домой, к своей старой, законной жене и ребенку, упал на колени, покаялся и был прощен. И дружная, счастливая семья в полном составе укатила служить Родине дальше. На Камчатку. К морю. К океану…
…Бессоницей ветка стучится в окне…
В поте лица
В кабинете военно-политического отдела по борьбе с бандитизмом, а проще говоря, инструктора политотдела Игоря Кислицына было туманно и сизо. Бесцветный взгляд хозяина кабинета скользнул по входящему «летехе», узкие губы как бы нехотя разжались, и неожиданно приятный с хрипотцой баритон обозначил контур будущей беседы:
— Зда-аров… Как думаешь, военный, что будет, если отсюда через окно зафигачить из «базуки» по штабу?
Майор Игорь три года воевал в составе Керкинской ДШМГ, самого боевого подразделения среднеазиатских пограничников. И хотя прошло с тех пор уже больше года, привычки остались.
— Зашибись. Будет феерично и вполне в духе.
— Садись, кури. Мы тут с Куком работаем.
В комнате за совещательным столом сидел отрядный «комсомолец» Юра Кедров.
Куком, за железную, как у знаменитого предшественника Джеймса, сдержанность, его звал только Игорь по причине большой дружбы и предыдущей совместной боевой службы. Остальным делать этого не рекомендовалось.
Кедров одним пальцем стучал по клавишам старенькой пишущей машинки.
— Вот, Кук печатает тексты песен для сборника «афганского» фольклора. Я как старший товарищ, неглупый и чуткий, осуществляю креативное и методическое руководство. Слышал?
В округе очередная акция — «С песней по местам боевой славы!». Ну, скоро вывод из Афгана ведь. А так, мол, на память. И, вручая бойцам, с дрожью в голосе произносить: «Держите, сынки. Все, что могу. Все, что могу. Спасибо за подбитые танки…» У тебя песни есть? Хорошо. Давай две. Мы тебя в барды спродюсируем. Но лучше — пять. Вдруг не срастется с некоторыми? Кук, я правильно говорю?
— У-гм-у, — буркнул себе под нос насмерть сосредоточенный Юра.
— А вот, кстати…
В комнате возник розовощекий и сияющий замначальника политотдела:
— Игорь Юрьевич! Скоро Новый год (с намеком). Вы поздравительную телеграмму на заставы подготовили?
— Товарищ подполковник (обиженно!), нас (типа, ты что, тупой?) с округа (образца-то нет!) еще не поздравляли!
— Ну и что? А вы возьмите там сами что-нибудь набросайте. Коротенько, поподробней и по сути! Хорошо?
— Есть.
Игорь не спеша открывает ящик стола, достает бланк телеграммы и новую сигарету из наполовину опустошенной пачки.
— Кук! Что будем писать? Как обычно? «В войсках округа продолжает иметь место…»? Хотя нет. Это ж вроде должно заканчиваться строгой благодарностью с занесением в грудную клетку? А тут — праздник… Да… А вот, кстати, была у меня еще одна подруга в Загорске. Сказочной красоты мадам, я вам доложу…
Тук… Тук-тук… Постукивает машинка. Кислицин с Куком травят анекдоты, муссируют тему мерзкой (потому что нелетной) погоды и мерзкого (потому что абсолютно неконкретного в канун Нового года) военного снабжения. Стрелки часов движутся, работа работается, служба идет.
Дверь опять распахнулась.
— Игорь Юрьевич, ну что?
— Да, так точно, товарищ подполковник!
— Что «да, так точно»? Где телеграмма? Набросали?
— Дмитрий Алексеевич! Ну (с напором), нас же из ок-ру-га (им-то там виднее, правда?) не поз-драв-ля-ли?!
— Так! Мне все ясно! Не надо! Ничего не надо! Я — сам!!!
Дверь захлопнулась. Стряхивается пепел. Снова открывается ящик стола и со словами:
— Правильно… Что я, телеграфист, что ли? — бланк небрежно смахивается в стол.
Взгляд на часы. 12.20. В 13.00 — по распорядку обед. Взгляд на коллегу.
— Кук! Вкалывать осталось сорок минут…
Руки в крови
Все было плохо. Все было еще хуже, чем всегда. Ночные наряды должны были меняться на месте. Но первые снялись и ушли на заставу пораньше и нижней тропой. А другие пришли попозже и верхней…
А во временном разрыве, как в черную дыру, как мыло в анус, на нашу территорию проникли-проскочили два афганца. Контрабандюги. С грузом. С наркотой. На «закладку».
И, уже возвращаясь, напоролись они на доблестных советских пограничников. На новую смену, свежую. Незадача, однако…
Один сразу рванул обратно и попер, попер, родимый, в горы.
А второй метнулся к воде, сиганул рыбкой в мутные пянджские воды, плюхнулся на автомобильную камеру и поплыл. Ихтиандр, не иначе.
Старший наряда, ефрейтор Заколупкин, отличник боевой и политической подготовки, видя, что вражина уходит, принял грамотное решение и открыл огонь на поражение. Он выпустил двенадцать пуль… Всего двенадцать. Маленьких злобных металлических ос. Глухой ноябрьской ночью.
Потом уже было много всего: большой поиск, резерв пограничного отряда, прожектора, собаки, утром вертолеты, куча задействованного народа. Нашли и взяли живым полузамерзшего в горах второго. Нашли и тело первого. Его прибило к нашему берегу километрах в десяти ниже по течению.
Потом, немного позже, были встреча пограничных комиссаров и официальная передача одного тела и одного живого иностранного гражданина. На историческую родину. И разумеется, протокол.
Увидев два маленьких пулевых отверстия — во лбу и в глазу своего подданного, — афганский пограничный комиссар в небольшом шоке только и смог спросить:
— У вас все так стреляют?
— А как вы думали? Все, как один! — не моргнув глазом, отчеканил наш комиссар и, вздохнув, добавил: — Извините, конечно, уважаемый, что так вышло именно с вашим, э-э… гражданином… Служба, что поделаешь… М-да…
А живой нарушитель стоял в наручниках под автоматными стволами с глазами затравленного волка, судорожно сглатывая слюну и медленно замерзая на холодном ветру.
О чем он думал в тот момент? Может, о том, что лучше б ему было тоже умереть, сдохнуть той ночью от рук неверных? А может, о том, что он скажет своим хозяевам? О глотке горячего чая, о детях, если они у него были? Хотя, скорее всего, он просто тихо молился своему мусульманскому богу и не думал ни о чем. Лишь бы все закончилось поскорее.
А еще в этот же день на памирской земле высадился целый десант проверяющих «товарищей из Центра» (святое дело!) во главе с хмурым и неприветливым полковником Боченовым.
И пошло расследование. Обычное гнусное дело. Опросы, допросы, эксперименты… Писались и переписывались по десять раз объяснительные, составлялись рапорта, справки, акты. Рыли носом землю штабные, на проверках всегда очень противные и вредные, трясли местных языкастые таджикоговорящие разведчики. Серыми тенями мелькали то тут то там проницательные особисты и крутились у всех под ногами вездесущие политработники. А как же без партийно-политического контроля?
Умаялись все, измучились, устали страшно. Мишке Варламову, начальнику «зачумленной» заставы, безудержно хотелось выпить и поспать хотя бы часок. Он уже третьи сутки был на ногах, или на том, что от них, стертых до копчика, осталось. Но он был крайним, и его последовательно, хотя, скорее всего, и без злого умысла, лишали сна, горячей пищи и жены.
Вообще офицер границы у нас всегда крайний. Всегда первый под танки и всегда последний к пирогу. И он не в обиде. Он все понимает. Он может не спать сутками, он может не есть, не пить, не курить. И тащить эту службу. И всегда готов отвечать за свой участок границы. Вот только хамства он терпеть не может, не хочет и не умеет.
А полковник Боченов был самым настоящим, классическим, я бы сказал трамвайным, хамлом. Три дня оно (в смысле — хамло) ходило по заставе насупленным папой с откровенно-брезгливым выражением морды лица. Оно то неожиданно неприятно кривило уголки рта, то ни с того ни с сего недобро и ехидно усмехалось, а то вдруг нарочито громко и вроде бы ни к кому особенно не обращаясь начинало недоумевать и поражаться увиденному «бардаку». Такой, знаете, большой начальник, холеный. Целый полковник! Такие всегда думают, что подавляют волю и сознание подчиненных одним своим присутствием. И часто, как мы увидим ниже, ошибаются.
Наши бойкие тыловики изгибали позвоночник, как женщины-змеи, превосходили самих себя и прыгали выше собственных пупков, умасливая грузную и грозную начальственную тушу: бани-веники-парилки, горячие серные источники, источники радоновые и, конечно, столы-застолья-угощенья. Но уж то ли они перестарались, то ли «клиент» сам перевозбудился от горячего, только к исходу третьего дня вызвал он Мишу в канцелярию. На подведение итогов, на разбор. Тет-а-тет, один на один.
И сразу заревел, и зарычал, и заорал раненным в пятую точку носорогом, пузырясь соплями и фекалиями:
— Достукались?! Су-у-ки-ины дети… Ублюдки, недоноски сопливые!!! Стрелки ворошиловские, мать вашу! Допрыгались? Доигрались?! Это что? Это так вы службу несете? Это вы так границу охраняете? Нет, это не застава, это — одно большое недоразумение! Что вы смотрите?! Хотите что-то сказать? Может, прикажете вас в попу целовать за содеянное? Что, нет?! Молчать! Я вас спрашиваю, арестанты! Вы что себе позволяете? Вы что, страх потеряли? Стрелять, значит, любим? Стрелять, постреливать? Вы что, хотите лицо Родины в задницу превратить? Международного скандала хотите? Да я вас!.. Я вам не позволю!.. Вы у меня!.. Да из вас такой же начальник заставы, как из козла балерина! Вы — пустое место, капитан! Негодяй! Преступник! И замы ваши уроды! Мерзавцы! Идиоты, кретины безмозглые! Мальчики-одуванчики, не целованные ни разу ниже пояса! Вы — убийцы, между прочим! Все! Вы хоть это понимаете? Или у вас мозги отсохли давно? Или вы уже вообще ни о чем не думаете? Да у вас у всех руки по локоть в крови! Вы все у меня в тюрьму пойдете! В тюрьму-ууу! Пожиз-ненн-а-а!.. Вот так-то вот, каторжники вы мои иркутские. И жены вам будут письма жалостливые писать на зону! А молоденькие красивые мальчики будут их в ваше долгое отсутствие тра…
И вдруг на самой высокой ноте крик неожиданно оборвался. Метко пущенная твердой рукой начальника заставы увесистая связка ключей попала высокому гостю точно в середину лба.
— Честь имею, господин полковник! Начальник заставы капитан Варламов стрельбу закончил.
И что характерно, о мой внимательный читатель. Как-то сразу восстановились в мире тишина и спокойствие. Вернулась гармония. Гомеостаз, так сказать. Равновесие.
И Мишка служить остался на той же заставе. И ефрейтор сержантом стал и на «дембель» уехал, как положено, весь в знаках отличия и в первый «замес».
И контрабандисты потом целый год туда нос не совали — кому ж охота башку под пули подставлять?
И Боченов туда больше ни ногой с тех пор.
А Мишке вся наша разведка еще долго руки жала, мяла, тискала со словами:
— Мишаня, молодец-то какой! Ты — мужик! И боец твой каков, а? Гвардеец! Супермен, правнук Вильгельма Телля, внук Ли Освальда, просто Лимонадный Джо, наконец, дай бог ему здоровья. Настоящий воин! Спасибо, Миша! С нас — литр! Да какой литр! Считай, что ты почетный гость отдела, постоянный член клуба. И твоя пожизненная привилегия — сто грамм на халяву в любое время суток! Слово! Теперь, гады, сюда долго не сунутся. Все поспокойней. А на козлов не обижайся, брат. Хрен с ними…
Вот что значит удачный выстрел. А что руки в крови? Так то ж во славу державы и токмо спокойствия России для.
Плюс 35 в тени
Горы. Июль. Плац. Плюс 35 в тени.
Стадо муфлонов, то есть, я хотел сказать, дорогой и любимый личный состав, окукленный в костюмы химической защиты, стойко внимает.
Начальник заставы Блинов в тенечке под чинарой, не торопясь, вынимает из Дисциплинарного устава прописные истины армейского порядка и почитания. То есть читает. То есть ведет воспитательный процесс. Второй час подряд.
Хлоп. Строй покачнулся, и одно полу-аморфное тело мягко, шурша воняющей резиной, осело на квадратик плаца.
— Фельдшер?!!
— Тут, фельдшер…
Рывком снял противогаз с «тушки», нашатырь под нос — и в тенечек.
— Оклемался, родной? Молодец! Хлебни из фляжечки и в строй!
— Саныч, мать твою так-перетак! — Из окна офицерского домика высунулась кудрявая голова хозяйки, Веры Блиновой. — Отпусти детей, не мучай мальчишек, козел старый!
Блинов, покраснев глазами, как племенной бык, даже не повернув головы в ее аполитичную сторону, невозмутимо чеканит:
— Ве-рр-ка! Замолчь и изыди! Вы…бу!
Верка, сплюнув в палисадник, тихонько матерится. Потом орет в ответ:
— Напу-ууу-гааал! — И хлопает рамой так, что стекло с треском вылетает.
— Отбой «Газы»! Сволочизм. Х-ррр, тьфу!
Профессионал
«Глубины подсознания. Черная дыра интуиции. Маракотова бездна человеческой памяти. Джонни Мнемоник…»
Не то, не то. Все не то… Откуда-то всплывает: «Профессионализм…» Теплее. Уже где-то совсем близко.
«Мастерство не пропьешь». Вот! Вот оно! Наконец-то! Горячо.
Конец июля. Народ кто «в поле», кто в отпусках — мертвый сезон. Конец рабочей недели. Конец рабочего дня. Стрелки часов отнимают уже не наше, а наших сиротливых семей время. Округ требовательно-угрожающе, но пока еще (!) относительно спокойно ждет информации. В отделе — тугая тишина. Только лениво гудят-погуживают, рассекая духоту накаленного за день помещения, неизбежные конторские мухи да чуть слышно шуршит перо китайской авторучки в кабинете аналитика. Это Паша Камолов, шестидесятикилограммовый лейтенант, по-школярски высунув язык от чрезмерного усердия, смахивая капли пота с высокого, «ленинского» лба, струячит «донесение в Центр».
Вдруг легкое дуновение качнуло полусонную незыблемость, хлопнула дверь, и в коридоре дробно-стремительно прогрохотало:
— Где этот… Лахов?!! Где вообще все?! (с подвыванием и полуистерическими нотками)…мать… Срочно-о!.. Даю две минуты! Найти!.. (далее неразборчиво) Вашу… так… в бога… душу… святых угодников… А-а-а-а!…ять! (ять-ять-ять!..) Сколько можно? Вечно с вами… Инфаркт!.. Инсульт!.. Геморрой… (и уже отчетливо…) Давай, Павел Сергееич, давай, родной, не сиди на заднице! Две минуты… Информация по БАПу… Горим…
Барабанный перестук удаляющихся в обратном направлении шагов. Бац! Клац… Хлоп!.. И тишина… И проникновенная озадаченность.
Что это было? «Это» было нашим шефом. Шеф, он же начальник отдела, Иван Алексеевич, «добрейшей» и отчаянной души человек, имел две характерные особенности — одну четкую, а другую — не очень. В смысле, не очень было с первого взгляда заметно, что в общении с подчиненными у него частенько присутствовало рассогласование местоимений «ты» и «вы». Обращаясь по имени-отчеству, он мог сказать:
— Паша, а идите-ка вы на… (Далее следовало четкое целеуказание или…)
Или:
— Па-л Серге-ич, а не пошел бы ты на… (и далее — расплывчатые ориентиры…).
Чувствуете разницу?
Зато очень четко было заметно его огромное, как у бригадира житомирского колхоза-миллионера, пузо. Самого его вряд ли можно было назвать толстым или жирным, но пузо… Пузо было в полном смысле слова дутой легендой. Ну или надутой. Про такое говорят — «зеркальная болезнь». Это когда собственную пипку, извиняюсь, можно увидеть только в зеркале. А в профиль по абрису, без фуражки и в темноте шефа вообще можно было запросто принять за беременную на последнем месяце доярку. И в нашем рассказе этому замечательному предмету, этой нависающей средней мышце, еще будет уделено внимание.
БАП же — это Большой Афганский Памир, большая «обратно-лунная» территория, «марсианская» выпуклость (или впуклость?). Для простых смертных (да в общем-то и для большинства непростых) славян — абсолютная «терра инкогнита». Кио ку мицу…
А Лахов — это майор Лахов, он же — Лахов Вячеслав Иванович, он же — в миру и попросту — Слава Циркуль. Циркуль — потому что длинный и нескладный. Майор — потому что вечный. А Слава — потому что просто хороший человек. У Славы неоценимый (или недооцененный?) плюс — лучше Славы у нас никто БАП не знает. И это взаимно — БАП тоже знает Славу. Знает и любит. И началось это так давно, что и не припомнить.
И от этой длинной, как хребты Гиндукуша и Памира, любви образовался у Славы большой и однозначный минус — безудержная тяга к «огненной воде». Как порок редкой любвеобильности сердца, как инфарктный на нем рубец. А может, как способ снижения порога чувствительности при частых и быстрых перемещениях бренного тела со значительным изменением высоты над уровнем моря. Кто знает, кто знает?
Так или иначе, Слава всегда приезжал с БАПа безо всяких чувств и в «транспортном положении», то есть лежа в «кунге». С помощью нехитрых народных средств — нашатыря и растирания ушей его приводили в рабочее состояние, но ненадолго. Хватало только на то, чтобы быстро отписаться по результатам поездки, скинуть справку в отдел и египетской мумией дойти-дошкандыбать до дома. Где его всегда ждала верная супруга Надежда. И мягкая «подруга» — удобная кроватка. После этого в течение как минимум восьми часов кантовать его было бесполезно.
Вот и сегодня Славка сделал все как обычно, а получилось «как лучше».
За каким-то (?) и кому-то в округе срочно понадобилась информация именно по БАПу. И шеф захотел включить ее в недельную сводку. А Лахов (поте и подлая душа!!!) забыл указать «квадраты» перечисленных в справке афганских кишлаков, оставив в рукотворном тексте лишь пустые скобки. Какая возмутительная наглость, какая недопустимая рассеянность!
Искать же эти зачуханные «населенные пункты» на карте размером во всю стену шефова кабинета было уже некогда, а без лупы и мало-мальских знаний района и бессмысленно.
Обреченно вздохнув, Паша набрал домашний номер Лахова и, услышав печальное, как осенний дождь, «алло?» его жены, торопливо буркнул:
— Надежда Викторовна, здрас-с-ти, Вячеслав Иванович нужен. Срочно. Шефу на «трубу». Живой. Через пару минут перезвоню. — И положил трубку.
Выдох. На раз-два-три… Тук-тук-тук. И с порога скороговоркой, быстро, не давая опомниться:
— Иван Алексеевич, разрешите войти? Есть. Значит так: у Лахова живот прихватило, с горшка не слезает, а карта с БАПом только у вас, разрешите прямо от вас его перенабрать, и тут же «квадратики» впишем…
Шеф недоверчиво-отрешенно, глядя куда-то сквозь и мимо лейтенанта, процедил:
— Урюк лопать надо меньше зеленый — «живот прихватило»… (Мы-тο с тобой знаем, какой-такой живот, не так ли?..) Ладно. Дай трубку. Набирай.
— Вячеслав Иванович, как здоровье? Ну-ну… Ты чего ж это, старый пень, подсунул мне справку без «квадратов», а? Где-где… В Катман-де, черт… На память сможешь? Ну, давай… — Вчитываясь в документ и переходя от стола к карте: — Так…так… Так! Кишлак… (с названием, допустим, имярек, читатель). Какой?! Эт-та г-ы-де же? Внизу справа? А?! Не слышу?.. Так, еще ниже?.. Замечательно, и-ы-ххх…
Тут шефу пришлось нагнуться, да так, что пузо у него стало как-то подозрительно потрескивать. Или не пузо, а пуговицы на рубашке? Или рубашка, внезапно натянувшаяся на спине?
Но Пашке явственно почудилось, что именно пузо! Он нервно сглотнул, облизал пересохшие губы, а внутри у него что-то жалобно екнуло: «Убьет, как пить дать, убьет! Не сейчас, так потом обязательно! Смотри, как морда налилась, вспухла! А глаза, глаза-то — щ-щас лопнут! Мамочки…»
— Уф-ф… Квадрат какой, сволочь? А?! — хрипел багрово-синий и полузадушенный шеф. — Хы-хх… Какой? Ух-ф-ф… Точно?! Сейчас проверю, гад вакханский… Х-м, ты смотри-ка, точно (Циркуль хренов!)… Так, а этот?… Кх-эх, г-гы-де?! — И уже вполголоса и не оборачиваясь: — Пиши, родной, пиши быстро. Диктую…
Утром Пашка спросил Лахова:
— Иваныч, ты как так смог по памяти-то квадраты?
— Какие квадраты?!
— Ну, кишлаков там…
— Каких кишлаков? Побойся бога… Ты о чем, Пашуль?
— Ну, шеф… тебя вчера… спрашивал… звонил…
— Бред какой-то. Шеф звонил? Мне?! Когда? Ты ничего не перепутал? Он, поди, и номера-то моего не знает. Не-е-е… Не может быть. Ты че-то напутал, сынок. Этого не может быть.
— Ну извини… Да ладно, правда, не грузись, Иваныч, это шутка. Ну, шучу я, шучу…
— Глупая шутка… Помилуй тя Господи. Вот и мастерство — оно от Бога. И материя это тонкая. Оно либо есть, либо его не дано. Веришь?
— Это — точно.
«Предатель»
«Родился я не помню где, звали меня первые две недели Никак, а разговаривали все вокруг на непонятном мне человеческом языке. В мамкином помете нас было четверо. Но те, другие трое, так и остались ничем, в вечном бараньем запахе и дерьме. А мне повезло, наверное.
Уродился я белым-белым, как первый снежок, и меня подарили странным людям в пятнистой одежде, которые, прости меня собачий бог, жили, ну совсем как, тьфу, коты: ночью в любую погоду с неизменным упрямством все куда-то ходили-бродили, возвращаясь, долго чесались, чистили свои пятнистые шкуры и страшно пахнущие металлические палки, гремели железом и всяким другим барахлом, плескались в умывальнике, потом чавкали, хрумкали, глотали, поминутно срыгивая. Ну а потом до полудня эти двуногие землеящеры обычно спали, сладко похрапывая и сопя на разные лады.
Я сразу выделил одного из них, похожего на тех, у которых я впервые ощутил себя щенком. Чернявенький такой, с усами, чисто как у котяры. Голос у него был громкий такой, даром что на кота похож, — лаял, как взрослая собака, на всех остальных, спал он незнамо когда, но душа у него, я чувствовал, все же добрая была. Утром рано, бывало, все спят еще — этот уже на ногах: идет, зевает, потягивается, глаза протирает. Меня увидит — за ухом потреплет, а я терплю — даже приятно и внимание все ж какое-никакое. Гавкнет по-своему — глядь, уже бежит один двуногий, семенит, сердешный, косточки мне несет. Нет, все-таки добрый он был, хоть и на кота похож.
А еще у него, у чернявого этого, самка была, не то что у всех остальных, „бесконвойных“. Ну я, понятно, сразу в этих двоих хозяев себе присмотрел и признал, потому как и другие двуногие к ним тоже с уважением. И еще. Я вот в человечьей красоте не шибко разбираюсь, но, судя по тому, как все оглядывались и шептаться начинали, когда она мимо проходила, догадался — стоящая сучка! И что характерно — я ей тоже приглянулся. Она меня Шариком назвала первая. А я ее — Гулей про себя, потому как „гуль“ — цветок по-таджикски значит. Потом уж, а я рос быстро, и когда стал взрослым, крупным псом, все никак в ум не мог взять: с чего это я — Шарик? Согласитесь, когда у тебя вся морда в боевых шрамах, а сам ты сгусток мышц и неукротимой песьей энергии, какой тут Шарик? Ладно бы Полкан или там Мухтар на худой конец. А то Шарик. У меня хоть и родословная темная, зато это, как его, экстерьер, прикус, то-се… И Шарик… На тебе! Но на людей нам, собакам, грех обижаться. Тем более на хозяев. Да и не умеем мы, по чести сказать. Уж такие вот мы привязчивые и верные.
Признаться, псом я был у этих прямоходящих не единственным. На заднем дворе еще штук пять четвероногих зубастиков жило. Но те, собратья мои одинаковой и неместной породы, больно злобные были и неразговорчивые. Да и жили они как-то… Как в тюрьме — за решеткой! По ночам эти „торпеды“, поскуливая да повизгивая вроде как от радости (вот уроды!), с людьми, к ним привязанными, все куда-то уходили, а под утро возвращались с ввалившимся боками, грязные и счастливые. Я сначала подозревал, что котов из них хотят сделать. Но потом увидел, как их на людей натаскивают, — чуть под себя не наделал от страху. Нет, подумал я, не будет у нас дружбы. Это ж виданное ли дело на людей кидаться? Мы ж не волки какие-нибудь дикие. Я так понимаю: ежели ты пес, то враги твои на всю жизнь — коты. С другими псами тоже можно, конечно, пособачиться. Однако тут веская причина нужна: либо сильная личная неприязнь, либо баба, ну, в смысле самка, конечно. А вот так, чтоб на людей запросто… Это, братцы, шалишь! Правда, и меня хозяин учил другим говорящим прямоходящим, особенно тем, от которых бараном пахнет, в руки не даваться и из рук их пищи не брать. Он учил — я притворялся: еды с рук не брал, зубы скалил, щетинился дикобразом. Правдоподобно получалось, со стороны даже страшно, наверно. Ну, дано мне было от природы, чего уж там. Хозяин меня всегда хвалил: „Способная собака“… Хотя все равно в глубине души я знал про себя: „Моони о муты“. То есть: „Все равно люди…“ Это Гуля мне говорила, что, мол, такие слова один старик ихний, человечий, сказывал. Как бишь его? Дур… Дыр… О! Дерсу Узала! Вроде… Ну и язык у этих людей, тьфу! Иной раз смотришь на них и думаешь — как они сами-то друг друга понимают?
В общем, жилось мне у этих зеленошкурых неплохо. Кормили, не обижали, играли со мной, бывало, как дети малые. Палку бросят и орут, неси, мол, Шарик! Я б ни в жизнь не побежал ни разу, честное слово. Не на помойке ж меня нашли! Да и что у них у самих ноги, что ль, отсохли? Детский сад… Но они ж с подходцами, гяуры, хитрые: то сахарку дадут, то конфетку. А мне что? Ладно, я-то на четырех своих всяко быстрей их. Принесу, положу — на тебе, собака, сладенького… У меня, аж зубы стали портиться.
Или вот они любили в мячик играть. Выйдут за ворота, бывало, а там уже эти, „нерусские“, как они их называли. И вот давай по полю друг за другом бегать да мячик этот несчастный пинать. Поначалу и я пытался с ними — ногами-то у меня не больно здорово получалось, так я зубами его все, зубами норовил. Хозяин пресек это дело, правда, быстро: сидеть, говорит, а не то я тебе!.. А я что? Я ничего. Судьбу не стал испытывать, да и ремень у него, я знаю, эх, и больнючий! Ладно, сел, смотрю как бы равнодушно по сторонам, а сам замечаю: псы местные кучкуются возле поля. Тут наши проигрывать стали, а эти сидят, скалятся. Ну и не стерпел я, кинулся. Один против пятерых. В общем, дали мы им тогда. И наши выиграли, и я шерсти наглотался. Гуля потом меня всего чем-то зеленым испачкала, аж обидно было. Но зато раны быстро болеть перестали. Я ее в руку лизнул, а она мне: „Дурачок ты наш боевой!“
Так и жили. Хорошо было. Зиму я в кочегарке зимовал — тепло там и сухо. А как весной потянуло, так на волю черт меня потащил. Стал я на пробежку выходить за территорию. Бойцы как своего пропускали меня туда-сюда. А я все к границе, к реке, к Пянджу, затянутому последним ноздреватым уже ледком. И ведь как на грех: раз выбегаю и обомлел — на той стороне сучка. Белая, братцы, истинный мой собачий крест, белая! Ушки вытянула, башкой мотает, на лапы припадает передние, хвостиком приветливо подрагивает — зовет, душа моя! У меня ноздри затрепетали, хвост торчком, шерсть на загривке дыбом, и ясно так в башке: „Белый, а ведь у тебя еще ни разу в жизни бабы не было!“ Прямо как пробило! И рванул я. По льду по хрупкому, через полыньи сигая. В спину еще слышал, как орал мне кяфир с вышки: „Стой! Стрелять буду!“ Да куда там… Миг — и я уже на той стороне. А там закружило меня, закрутило и понесло! Как в последний раз. Эхма, что за встреча у нас была — любо, братцы, ох, любо и сладко было! Только мы и звезды над нами.
А утром увели мою джаним пастухи с отарой в горы. Я за ней — ну-ка, гарибы палками ощетинились, пару раз мне по хребту заехали, чуть ноги не отнялись. Я к реке дернулся — а лед-то сошел. Поток мутно-бурный ревет — не подсунуться. Прыгнул я было — нет, сносит, крутит, плыть не могу. Я обратно… Ай-я, хорошие, вот он я здесь, белый, пушистый, свой! Не слышат. Лапы горят от холода, кусочки его зубами я выгрыз, завыл, закрутился — пропадай, Шарик, пропадай ни за грош, ни за табака понюшку… Пропрыгал я так дотемна, умаялся да уснул прямо на берегу.
И снилось мне, как лопоухий я, совсем кутенок, мамке своей, белой-белой, под брюхо ползу, к молоку сладкому, парному. А она меня языком своим горячим все лижет, лижет… То в лоб мой крутой, то в ухи розовые. И ворчит нежно по-своему, по-собачьи: „Баче-йе кучик-е ма…“»
* * *
Две недели бегал еще «нарушитель госграницы» по той стороне. Днем гавкал до хрипоты, а ночью в изнеможении выл, лежа на камнях у уреза кипящей воды.
Бойцы каждый день угрюмо и молча наблюдали за мечущимся на той стороне псом, а по ночам ворочались и вздрагивали от пронзительного собачьего воя. Один долговязый сержант начал было тему: «Так ему и надо. Предатель…», — как под жгучим взглядом начальника, чернявого старшего лейтенанта, умолк, прикусив язык, и больше никто не обмолвился словом на этот счет. Лишь Гуля время от времени кричала и корила мужа: «Сережа, ну сделай же что-нибудь, что ты стоишь, как я не знаю?.. Эх, мужики, мужики…» Да еще маленькая Иришка, их дочка, плакала, размазывая слезы по сморщенному личику, без конца повторяя: «Шаля, Шаличек…»
Но он молчал вместе со всеми, с бессильной злостью перекатывая желваки на скулах. Что тут сделаешь? Пяндж — сама по себе река нешутейная. Паче того еще и государственная гранила — штука серьезная, туда-сюда не побегаешь, людям «дорогу жизни» без решения свыше не наведешь. А тут — собака… Засмеют наверху в лучшем случае. Или, хуже того, пальцем у виска покрутят да кадровикам скажут присмотреться повнимательней: все ли в порядке, мол, у этого офицера? Э-э, да что говорить.
Через две недели случайные «духи» застрелили Шарика походя, чтоб под ногами не путался, и поднявшаяся с паводком в реке вода унесла его собачьей Летой в царство их песьего Харона. На зеленые равнины, в благодатные долины, откуда он, белый-белый, под абрикосовым деревом лежа спокойно, все же услышал последний раз голос хозяина:
«Царствие тебе, верный пес, небесное. Спи спокойно. И ты зла на нас не держи. А „духов“-то тех, знаешь, достали. Положили их все-таки наши, с мангруппы. И дня не прошло, как положили всех гадов до единого».
