А однажды папа Корзинкиной притащил в квартиру египетскую мумию. И засунул в шкаф. А мама в этот шкаф всегда платья вешала. Она шкаф открыла, а там мумия. Ну, просто кикикимора в простыне и рот без зубов.

— Ах, так, — рассердилась мама и вытащила мумию из шкафа. И повесила туда платье, а мумию уложила в кровать, прямо на свое спальное место. И одеялом сверху накрыла.

Ну, вот ночью папа Корзинкиной в кровать ложится. Видит, что под одеялом кто-то лежит.

— Ты спишь, дорогая? — спрашивает папа Корзинкиной.

А мумия под одеялом ни гугу.

— Ну, спи, спи, — папа Корзинкиной чмокнул мумию в одеяло, повернулся на другой бок и заснул.

— Ну, знаешь, — разозлилась мама и растолкала папу, — кто с тобой рядом лежит?

— Как кто? — удивился папа Корзинкиной, — ты.

— Я? — вытаращила мама глаза.

Она откинул одеяло, и папа Корзинкиной увидел мумию. В простыне и без зубов. И даже подскочил.

— Кто ее сюда положил?

— А какая разница? — сказала мама, — для тебя что я, что мумия.

— Есть, разница, — сонно сказал папа Корзинкиной, — ты моложе.

— И все?

— И котлеты у тебя вкусные.

— Ну, спасибо.

— Хотя, — задумчиво сказал папа Корзинкиной, — мумия тоже умела готовить, кошари, например.

— Из кошек что ли? — спросила мама.

— Не из кошек, но все равно вкусно, — папа Корзинкиной уселся на кровати, — кошари готовили из макарон, риса, чечевицы, гороха, лука и чеснока. И соуса чили.

— Пальчики оближешь, — сказала мама.

— А еще, — продолжал папа Корзинкиной, — в Древнем Египте готовила пиво из пшеницы и фиников. Эх, пару глотков бы сейчас.

— Обойдешься, — сказала мама, — а это пугало огородное я из дома выкину.

Мама хотела спихнуть мумию в окно, но подумала, что папа Корзинкиной выскочит следом, с девятого этажа. Спасать свое сушеное сокровище.

Мама закрыла окно и засунула мумию обратно в шкаф, туда, где висело ее новое платье. А на следующий день, купила папе новый шкаф.