Ночь напечатала прописью Чьи-то на глине следы… Над плоскодонною пропастью Эхо, как пушечный дым. Видно, прошёл тут – и шёпотом Песню пропел пилигрим; Долго стреляющим хохотом Горы смеялись над ним. Вижу, как ночь приближается Высохшим руслом реки… Но всё равно продолжается Песня, словам вопреки. – Где это море? – вы спросите, – Где этот пляшущий риф? Где – без морщинки, без проседи – Юный зелёный залив? Где эти заросли тесные В лунной бессонной пыльце? Звери да птицы чудесные? Люди – с огнём на лице? Гибкие пальцы упрямые, Чаши? Цепочки с резьбой? Эхо, не путай слова мои, – Я говорю не с тобой! …Ночь напечатала прописью Чьи-то на глине следы… Над плоскодонною пропастью Эхо, как пушечный дым.