Безлюдно в парке. Лист шуршит Опавший под ногами. По небу облако спешит, Отстав, за облаками. Лишь мне не надобно спешить. Любуюсь я движеньем. Но мысли хочется излить, Сказать соображенья. – Куда?… – кричу ему я вслед. Оно молчит – не слышит… Быть может, в спешке есть секрет?… И слышу: тяжко дышит. И я машу ему рукой И счастия желаю. Оно в ответ: – Летим со мной! – Куда?… – Я сам не знаю.