А в Пятигорске снова дождик.

Бештау в чёрной пелене.

И струйки острые, как гвозди,

След оставляют на земле,

В неё вонзаясь, и ручьями

Бегут в Подкумок, суетясь.

И мчится он, бурлит, стенает,

В поток могучий обратясь;

Из берегов на волю рвётся,

О них волною с рёвом бьётся

И размывает берега,

Его волна, как лук, туга,

И наводнением грозит.

Уж ночь, а город всё не спит.