В окно глядит Бештау конус.
Грядёт осенняя пора.
Среди вершин он – нет, не полюс,
Но на равнине он гора.
Его лесов прекрасных свежесть
К себе внимание влечёт,
Весной здесь трав цветущих нежность,
А летом солнышко печёт.
И где бы тучка ни летела,
К нему на грудь прильнёт она,
Всплакнёт от счастья между делом.
В её слезах блестит луна.