До сей поры на перекрёстке

Его вы ждёте, глядя в ночь, —

Бегут туда-сюда повозки —

А он всё вам не кажет оч,

На сердце ваше яд лия.

Но разве в том вина моя,

Что он за эти многи дни

(О как болезненны они!)

Ни разу вас не посетил?

Пошто же я вам стал не мил?

Пошто ваш перст мой стих порочит?

Ни червь ли зависти вас точит?

Трон гения тревожит аль?

Берите! Мне его не жаль.

Да вот какая есть печаль —

Привесть вам милого не в силах —

Я не Самсон и не Далила,

К тому ж и не магрибский маг,

Хоть вам помочь я рад. Но как?

За то ко мне не будьте строги!

К вам с уважением

Георгий.