– Всё реже я пером касаюсь

Твоих мелованных страниц.

Всё реже с музами общаюсь.

Неужто я достиг границ?

И мой талант вдруг истощился?

Иль он судьбою мне не дан?

А я с фортуной всё рядился,

Мечтал. Сияющий обман.

– Ну вот, раскис уже, тоскуя.

Жизнь так богата красотой.

Любуясь ею и ликуя,

Возьми меня, пиши и пой:

Как хоры тружениц крылатых

В саду над яблоней поют!

Трудясь, поёт и шмель мохнатый.

Поют ручьи, когда бегут.

В широком поле, тихо зрея,

Поёт пшеница на ветру.

И хлебороб, любуясь ею,

Мурлычет песню поутру.

И зря на муз не обижайся!

Таких, как ты, хоть пруд пруди.

Улыбкой их не обольщайся

И впредь возок свой сам тяни!

Ну всё! До скорого свиданья!

Пора уж спать тебе и мне.

Оставь печали и страданья!

Уж ночь. И утра час мудрей.