La-la-la-la, lalalalalala.

Будильник! Я, не открывая глаз, стукнул пальцем по экрану.

La-la-la-la, lalalalalala.

Мелодия не торопилась отключаться. Я открыл один глаз.

Входящий звонок.

— Да, алло! — Я изо всех сил постарался придать голосу бодрость.

— Мирослав? Здравствуйте, это из редакции журнала «Двадцать один» беспокоят.

— Да, слушаю!

— Мирослав, вы можете сегодня подъехать часикам к трем?

— Да…могу, наверное. А что случилось?

— Алексей Геннадьевич просил передать, что у него к вам серьезный разговор.

— Спасибо, буду. До свидания.

А самому Скворцову не позвонить было?

Я взглянул на часы — всего девять. Додумались с утра пораньше названивать! До звонка будильника еще два часа. Я откинулся на подушку и задремал.

Когда я с разрешения секретарши зашел в офис, то увидел, что в кресле Соболева, вальяжно развалившись и дымя сигаретой, сидел Скворцов. Он бы еще ноги на стол положил!

— А-а-а, Мирослав! — с кривой улыбкой протянул заместитель редактора. — Присаживайся.

— Здравствуйте, Алексей Геннадьевич!

— Слушай, у нас возникла проблема.

Голос Скворцова стал серьезным.

— С чем или с кем? — не понял я.

— С тобой, Мирослав.

— Со мной? Почему? У Сергея Анатольевича не было нареканий по поводу моей работы.

— Мне сегодня с утра звонил владелец клуба Sunshine. Он очень недоволен. Очень. Пообещал нам неприятности.

Так вот кому не спиться по утрам! Владельцам ночных клубов! Странно.

— Какие неприятности, почему?

— А ты забыл, что ты написал про его клуб? Тебе напомнить?

Алексей взял номер журнала, раскрыл и прочитал демонстративным тоном:

— Так, не здесь…Ага, вот: «Клуб Sunshine названия не оправдал. Луч солнца, видимо, никогда не проникал в потемки его люминесцентных танцполов. Наверное, он просто не прошел фейс-контроль. Чего, конечно, следовало ожидать от места, где нет ничего настоящего: ни веселья, ни отдыха, ни чувств».

— Алексей Геннадьевич! Это — публицистика. Это такой жанр! Вы что, от меня «джинсы» хотите?

— Публицистика! — передразнил меня Скворцов.

— Да мне плевать, что публицистика. В общем так — гонорара за этот материал ты лишаешься.

— Как? Почему? Он же был опубликован! Знаете что…

Телефон, лежащий на коленях, замигал — пришло sms. У меня возникло неприятное чувство.

«Мирослав! У меня срочные дела — я не приеду».

Ира. Я сжал в руке мобильник.

— Знаете что? Да идите вы! Я ухожу! Радуйтесь, господин Скворцов.

Я встал с кресла и вышел, хлопнув дверью. Секретарша озабочено взглянула на меня поверх очков. Я закинул шарф за спину и, не застегиваясь, выбежал на улицу. Шел дождь. Я полез в сумку за зонтиком, потом — в карман за телефоном.

— Кирилл!

— Алло, Мир, я на съемках.

Я заорал в трубку:

— Она не пришла. Эта дура меня продинамила!

— Какая дура-то? Куда не пришла? — Кирилл явно не улавливал сути разговора.

— Да какая разница! Слилась и все! Почему, Кирилл, почему? Я тебя спрашиваю! Неужели так сложно прийти на свидание? Ножками, блин. Не верю, что на чашку кофе нет ни минуты!

У меня начиналась истерика. Из глаз капали слезы. На языке крутился только один вопрос — почему?

— Почему это со мной происходит? Я что — самый некрасивый, самый неинтересный парень? Почему к другим приходят, а ко мне — нет?

— Мирослав, что за ерунду ты говоришь? Ты красивый, авторитетно тебе заявляю. И интересный.

— Почему это повторяется? Все то же самое, то же самое! Даже дождь! Понимаешь — дождь.

— Почему то же самое? Кто тебя еще так кинул?

— Не важно… Лера.

— Ты звал ее на свидание?

— Все, пока. У меня нет сил рассказывать.

— Стой, Мир. — Кирилл, видимо, решил сменить тему. — Что там с Соболевым?

— Да ничего! Я ушел из «Двадцать один».

— Как ушел? Почему?

— Просто он — урод!

— Кто, Соболев?

— Нет, он в отпуске. А вот его зам — Скворцов — идиот. Якобы на него наехали из-за моей колонки. А он потом на мне попробовал отыграться. Я его послал и ушел!

— Зря ты! Дождался бы Соболева. А когда фото медали сделаешь?

— Кирюх, мне не до этого… Ладно, пришлю вечером. Я их сделал давно. Теперь пока.

— Мир, не переживай, — Кирилл затараторил, чувствуя, что я сейчас положу трубку. — Подумаешь, две девушки не пришли. Случайность. Всего по одному разу, кстати. А второго свидания ты им не назначал.

— Да нет, здесь не «случайность». Здесь закономерность, дурацкая закономерность. Все, пока.

Дома я по привычке полез в блог. В статистике — минус один друг. My_paris.

Ну вот, даже незнакомки из интернета меня бросают!

Запись в блоге:

miroslav:

В отношениях с девушками я, наверное, способен только к дружбе. Почему же, когда я смею хотеть чего-то большего, то сразу, как по закономерности, возникают проблемы? Почему те, кто нравятся мне, обходят меня стороной?

А те, которым нравлюсь я — мне безразличны. Или дороги… но как друзья.

Впрочем, даже дружить я не умею!

Я встал с кресла и остановился у картины. Всмотрелся в нее.

«Ну, где ты? Где? — Я испытывал сильное чувство обиды где-то в глубине грудной клетки. Она давила меня изнутри. — Или дело во мне? Может быть, я не могу соответствовать тебе? Что я делаю не так? Подскажи…»

La-la-la-la, lalalalalala.

Наташа.

Сбросить.

Я перевел взгляд на календарь — двадцатое февраля. Ровно через месяц — день рождения. Пора подводить итоги.