Александр для себя всё решил. Сегодня он убьёт Писателя. И это не обсуждается.
Этот старик давно уже действовал ему на нервы. Да, Писатель некогда даже нравился Александру. Когда-то они даже дружили.
Но теперь всё в прошлом.
Просто в этот день Александр прочёл одну из последних книг Писателя. И понял всё, что тот хотел сказать.
Дело в том, что Писатель в своей книге отобразил самого Александра. И он это понял. У героя книги были те же манеры, та же речь, даже та же причёска, что и у Александра. И что же в итоге? В итоге этот персонаж оказывается круглым дураком и погибает по собственной же глупости.
Сможет ли аристократ снести подобное оскорбление? Ну нет! Александр покажет этому старикашке-Писателю, что не стоило бы так опрометчиво включать его в свою книгу.
Александр подошёл к окну и взглянул на улицу. Тихий и спокойный вечер, ничто не предвещает беды.
«— Ну что, Писатель? — подумал аристократ, наслаждаясь видом. — Мне интересно, ты тоже смотришь сейчас в окно и любуешься просторами своего леса? Готовься к своему последнему дню. Насладись им. И сдохни!»
Пистолет привычно висел в куртке Александра, которую он уже поспешил одеть. Быстро выйдя из дома, он пошёл в сторону леса.
Туда, где жил Писатель.
Пока ещё жил Писатель.
* * *
Крутой вышел из своего дома и осмотрелся по сторонам. Никто за ним не следит? В последнее время у панка начинало появляться что-то вроде паранойи по поводу преследования.
Сегодня он сделает это. Пойдёт на убийство.
Прикончит Писателя.
К самому старику у Крутого претензий не было. Претензии у него были к Александру. А так как панк знал, что у аристократа с Писателем была небольшая, но всё-таки дружба, то удар придётся как раз в точку.
Захочешь обезоружить человека — убей его друзей!
Крутой знал, где живёт Писатель. В одинокой избушке в центре леса. И панк знал туда кратчайший путь. Именно этим путём он и собирался пройти.
С собой у него был пистолет, заранее приобретённый у Славика. А это означало, что ствол не подведёт. Уж в чём — в чём, а в надёжности Славика было трудно обвинить. Как и в молчании. Как и в дешевизне. Как и во всём остальном.
Крутой двигался вперёд, постоянно оглядываясь. Нет ли за ним хвоста? Никто за ним не следит?
С тех самых пор, как он задумал убить Писателя, Крутому всё казалось, что кто-то каким-то чудесным образом прочёл его мысли, и теперь все знают, что панк решил сделать. Но нет, ни одного наблюдающего взгляда, ни одного подозрительного прохожего.
Всё в порядке.
Крутой перевёл дух и последовал дальше.
* * *
Фоторепортёр стоял на своём привычном месте возле зеркала. Он с наслаждением любовался собой с автоматом Калашникова в руках.
О да, он сделает это. И никто его, Фоторепортёра, не остановит.
Он помнил тот день. Тогда в редакции их главный редактор был изрядно пьян. И созвал их всех на беседу.
«— Звёзды в тренде, как никогда! — сказал редактор. — Их фото расходятся со страшной скоростью. Звёзды с детьми. Звёзды на корпоративах. Бухие звёзды. И, что самое сладенькое, обнажённые звёзды.
Но нет пока только одного. Дохлые звёзды. Как только кто из звёзд умирает, его труп всячески скрывают от журналистов, что, в общем-то, и понятно.
Так вот, к чему я клоню. Кто принесёт мне фото свежего трупа хоть какой-нибудь звезды получит… Один миллион рублей!!!»
Последнюю фразу он проговорил так, как будто он был Дмитрием Дибровым в передаче «Кто хочет стать миллионером?»
И Фоторепортёр тогда задумался — а что, ведь неплохая мысль! Фото дохлой звезды — это будет круто!
Он знал всего трёх звёзд: Крутого, Кинозвезду и Писателя. Кинозвезду он убивать не собирался. У него на неё были другие планы.
Тягаться с Крутым? А вдруг, чего доброго, тот сам прибьёт Фоторепортёра? Нет, сюда тоже лучше не лезть.
Остаётся только Писатель.
Так-то Крутой, конечно, ничего против старика не имеет. Но миллион-то всегда пригодится, верно?
Редактор, когда говорил это, был, вероятно не слишком серьёзен, но… Ведь даже не обязательно отдавать фото ему, верно? Пустить их в интернет, в тот же YouTube. А что, он знает одного парня, которому возможно продать эти фотки по бешенной цене.
Фоторепортёр вновь улыбнулся своему отражению в зеркале и пошёл прочь.
* * *
Кинозвезда сидела в своей комнате и крутила в руке свой маленький дамский чёрный пистолет. Она намеревалась прикончить им одного старого похотливого козла.
Этим козлом был Писатель.
Кинозвезде уже до смерти надоели похотливые взгляды от лиц противоположного пола. Александр, Крутой и даже Слуга (и этот туда же, что называется) — все они наверняка думали, что Кинозвезда не замечает, как они на неё пялятся.
Но Кинозвезда замечала каждый взгляд в свою сторону.
И не прощала ни одного.
Соломинкой, сломавшей хребет верблюду, стал взгляд Писателя. Этот старый дурень позволил себе смотреть на неё без доли совести. Нагло раздевал молодую девушку глазами. Нет, такого она простить не могла.
И поэтому Кинозвезда решила убить Писателя.
Да-да, она прекрасно знала, где он живёт и потому с лёгкостью найдёт к нему дорогу.
И там Кинозвезда пристрелит пошлого старика. Глазел бы лучше на свою Старушку, ей-богу!
Девушка решительно двинулась к выходу. Готовься, Писатель. Кинозвезда идёт по твою душу!
* * *
Хозяин дома был просто разъярён. Писатель в наглую спёр его книгу. Причём самую любимую книгу!!!
На днях старик, сидя в гостях у Хозяина дома приметил у того на полке небольшой роман под названием «Кровь эрудита» и попросил взять эту книгу почитать. Хозяин дома поначалу был против (и, как он понял позже, абсолютно обоснованно), но потом соблаговолил дать согласие Писателю. И старик спокойненько унёс книгу к себе домой.
Прошёл день, два, неделя, а книга всё никак не возвращалась назад. И тогда Хозяин дома позвонил Писателю по телефону.
И что же ему ответил старик?
«Я не брал у тебя никакую книгу».
Вот так вот просто. Не брал книгу, и всё.
Именно поэтому Хозяин дома и разошёлся. Чтобы вот так, в наглую, взять и обвести его вокруг пальца — такого с Хозяином дома не было с самого детства.
«— Я убью его! — тихо, сквозь зубы процедил толстяк, так, чтоб никто не услышал. — Пристрелю, как паршивую собаку. Потому что так поступать со мной непозволительно никому.
НИКОМУ!»
Хозяин дома взял с собой свой золотой дробовик и отправился в лес. Забрать своё.
И пусть это своё — всего лишь книга. Хозяин дома никому не позволит грабить себя.
* * *
Слуга уже давно вынашивал план убийства. И сегодня этот план он намеревался воплотить в жизнь.
А убить он хотел Хозяина дома. Давно и безнадёжно. Слуге это было просто необходимо, чтобы рассчитаться с ним за все те унижения, что ему пришлось пройти, будучи у него на службе. Одна только очистка золотого унитаза чего стоит! Бр-р-р!
Слуга уже успел приобрести пистолет. Правда, пользоваться он им совершенно не умел. Чтобы застрелить Хозяина дома, ему придётся подойти к нему вплотную. И, желательно, со спины. Это Слуга, конечно, устроить сможет, только вот в чём загвоздка — пока Хозяин дома у себя дома убийство чревато последствиями. Вполне вероятно, что посадят. А вот если он куда-нибудь уйдёт, то…
И вот сегодня Слуга понял, что тот самый день настал. Хозяин дома с дробовиком наперевес отправился прочь из дома, не сказав ни слова. И Слуга быстро сообразил — этим вполне можно воспользоваться.
Закрыв на ключ входные двери, Слуга торопливо поспешил за Хозяином дома. Чтобы там не случилось, он сегодня наверняка расправится со своим ненавистным хозяином.
И вряд ли его кто-то остановит.
* * *
Старушка собиралась в дорогу. Сегодня она собиралась в гости к своему старому другу — Писателю.
Он был для неё другом, не более. Старушка, конечно, не могла не заметить, как Писатель смотрит на неё, но… Шансов у него не было. Всей любовью Старушки был Хозяин дома.
И только Хозяин дома.
Старушка собиралась сегодня просто приятно провести время с Писателем, поговорив с ним о разных вещах, от политики, до полюбившихся книг. Именно потому, что у них было так много общих тем для разговоров, Старушке так и нравилось быть с Писателем.
Хороший добрый друг.
Но не больше.
Собиралась Старушка не меньше получаса. Что ж поделаешь, возраст. И, наконец, пожилая леди была готова.
Перед уходом Старушка сунула в сумочку маленький складной ножик. Хоть какая-то самозащита. Мало ли, с кем ей предстоит столкнуться на дороге.
О своём приходе Старушка Писателя не предупреждала. Хотела, чтоб был сюрприз.
И сюрприз получился. Да ещё какой…
* * *
Писатель переснял свою последнюю книгу с компьютера на флешку. Что ж, на сегодня это всё. А, возможно, что это уже совсем всё. Скорее всего, больше Писатель уже ничего не напишет в своей жизни.
Он чувствовал это.
Писатель тяжело вздохнул. Да, тучи сгустились. Сегодня будет если не конец света, то что-то очень к тому близкое.
Правда, старик уже к этому подготовился. На дверях в свой дом он натянул растяжку. Любой, кто попробует войти в дом, тут же подорвётся на ней. Взрыв будет мощным, Писатель всё рассчитал. Если повезёт, то вообще начнётся лесной пожар, а это будет реально мощно.
«— Они придут за мной, — не без печали подумал Писатель. — Но когда придут, тогда своё и получат!»
Старик взял в руки снайперскую винтовку и присел в своё небольшое укрытие рядом с домом. Да, вот это действительно надёжно! Никто мимо не пройдёт, пуля достанет каждого.
Писатель тяжело вздохнул и принялся ждать.
* * *
Фоторепортёр шагал по лесу с автоматом наперевес.
«— Какого только чёрта я взял такое тяжёлое оружие? — задыхаясь, подумал он. — Так и самому сдохнуть недолго, ей-богу!»
С каждым шагом дыхание Фоторепортёра становилось всё труднее и труднее. Он уже просто проклинал себя за то, что попёрся в такую даль с автоматом, когда перед его взором стала…
— Кинозвезда? — спросил он.
Девушка обернулась. Да, это была именно она. В руках она сжимала маленький чёрный пистолетик.
— И куда это, мадам, вы направляетесь? — спросил Фоторепортёр. — Да ещё и с оружием?
— Во-первых, не мадам, а мадмуазель! — ответила Кинозвезда. — Во-вторых, я могу спросить у тебя тоже самое. А в-третьих… В третьих, что это ты так на меня пялишься?
Только сейчас Фоторепортёр поймал себя на том, что самозабвенно созерцает задницу Кинозвезды.
— А что, нельзя? — улыбнулся он девушке.
Для Кинозвезды это стало последней каплей. Она не собиралась убивать Фоторепортёра, но он, похоже, сам на это напрашивался.
— Умри, похотливая тварь! — воскликнула девушка и, неожиданно для самой себя, выстрелила в Фоторепортёра.
Пуля пронеслась чуть выше и левее уха журналиста.
Такого он стерпеть не мог. Фоторепортёр схватил автомат и с диким криком выпустил в Кинозвезду всю обойму.
Девушка пошатнулась и свалилась замертво.
«— Я… Я убил её? — казалось, Фоторепортёр сам не понимал, что натворил. — Да, конечно, иначе она бы убила меня, но… Я действительно это сделал?»
И тут в голову журналиста пришла идея. Кинозвезда — это тоже знаменитость. Теперь уже мёртвая знаменитость. И её фотки могут стоить очень дорого.
Фоторепортёр достал фотоаппарат и принялся снимать на него труп Кинозвезды.
* * *
Хозяин дома пробирался по узким лесным тропинкам. Кто только эти тропки прокладывал, чёрт возьми? Всюду кустарники какие-то, ветки… Да ещё и звуки эти непонятные…
И тут до Хозяина дома дошло. Эти звуки — не просто какая-нибудь ерунда. Это шаги. Кто-то крался вслед за ним, Хозяином дома.
Толстяк решил дать преследователю подобраться поближе. Он с каждым шагом всё замедлял и замедлял ход и, когда неприятель уже был фактически у него за спиной, резко обернулся.
За ним шёл Слуга, к великому удивлению Хозяина дома.
— А ты что здесь делаешь? — воскликнул толстяк.
— Я? — глупо улыбнулся Слуга. — Да так… Гуляю… Птички-синички, грибочки-ягодки…
— Ты следил за мной? — спросил Хозяин дома, нацеливая на Слугу дробовик.
— Нет, что вы! — замахал руками Слуга. — Я…
И тут Хозяин дома увидел в руке у Слуги пистолет.
— Ты хотел меня убить… — обескуражено проговорил толстяк.
— Я… Не…
— ТЫ ХОТЕЛ МЕНЯ УБИТЬ, СУКА!!! — заорал Хозяин дома и нажал на курок.
Слугу отбросило на несколько метров. Толстяк опустил дымящийся ствол дробовика и взглянул на Слугу. Тот был мёртв, это было ясно и без проверки пульса.
Хозяин дома ухмыльнулся. Ничего, другую прислугу себе найдёт. Это-то как раз несложно.
Хозяин дома постоял секунду на месте и пошёл дальше.
Писатель должен умереть.
* * *
Фоторепортёр положил фотоаппарат обратно в карман и уже собирался пойти прочь из леса, когда одна мысль остановила его.
Фотографии одной мёртвой звезды — это, конечно, хорошо. Но двух звёзд всё же лучше.
И журналист отправился дальше в путь к дому Писателя.
Вскоре он уже был у цели. И когда уже подошёл к самой двери, кто-то его окликнул.
Фоторепортёр обернулся. Напротив него стоял Хозяин дома со своим золотым дробовиком.
— Что это вы, батенька, здесь забыли? — ухмыльнулся журналист. — Что-то как-то многовато народу пришло сегодня в лес. Уж не на шашлыки ли мы все собрались?
— А шашлыки из кого? — произнёс Хозяин дома. — Уж не из тебя ли?
Фоторепортёр хотел было ответить что-то остроумное, когда пуля снесла ему пол-головы.
* * *
Писатель сидел в своём укрытии и наблюдал за диалогом Фоторепортёра и Хозяином дома. Через прицел снайперской винтовки. Под конец ему это надоело.
Писатель навёл прицел на голову Фоторепортёра и нажал на курок. Тот в одну секунду свалился замертво.
«— Так, отлично! — подумал Писатель. — Теперь Хозяин дома…»
Старик навёл прицел на голову толстяка, когда случилось непредвиденное.
* * *
Старушка мирно шла по лесной дорожке, наслаждаясь окружающим пейзажем. Всё было тихо и прекрасно, как она и ожидала, пока она не увидела ЭТО.
Её друг, старик-Писатель сидел в укрытии, сжимая в руке снайперскую винтовку. Напротив него у входа в его дом стояли Хозяин дома и Фоторепортёр. Одно нажатие на курок — и Фоторепортёр падает на землю.
«— Следующий — Хозяин дома! — сообразила Старушка. — Нет, это надо немедленно остановить!»
Старушка выхватила из сумочки нож и ринулась на Писателя.
— На! — заорала она, пронзая старика ножом сзади. — Получай! Не трожь Хозяина дома!!!
Старушка в неистовой ярости всё резала и резала Писателя, даже когда тот перестал подавать признаки жизни. Резала и резала, резала и резала, резала и…
* * *
Увидев, как Фоторепортёр падает замертво, Хозяин дома быстро сообразил, в чём дело. Снайперская винтовка! Кто-то сидит и «снимает» их, и он, Хозяин дома, — следующий.
Толстяк уже собирался было кидаться на землю и ползти куда-нибудь подальше, когда вдруг со стороны раздались шум и крики. Вскоре оттуда вышла Старушка вся в крови и с ножом в руках.
— Я сделала это! — гордо сказала она. — Я убила Писателя! Он тебя больше не убьёт! Я спасла тебя!
«— Писатель? Со снайперской винтовкой? — мелькнуло в голове у Хозяина дома. — Да что тут, повзбесились все, что ли?
Кстати, Старушка — лишний свидетель. Надо бы её убрать».
— Ты спасла меня, да? — проговорил Хозяин дома, глядя на Старушку.
— Да, любимый! — воскликнула она и побежала к толстяку с распростёртыми объятьями.
— Спасибо! — сказал Хозяин дома и разрядил в неё дробовик.
Толстяк обернулся и уже собрался было уходить, когда вдруг вспомнил о главной причине, приведшей его в этот лес.
Книга.
Наверняка он пылится сейчас где-то в доме Писателя.
Хозяин дома подошёл к дому, открыл дверь и вошёл внутрь.
Прогремел взрыв. И от него огонь перекинулся на деревья.
Начался настоящий лесной пожар.
* * *
Александр уверенным шагом шёл вперёд, к дому Писателя. Он ещё не знал, что убивать ему уже некого.
Едкий запах дыма ударил ему в нос.
«— Пожар? — спросил он самого себя. — Не может такого быть! Ведь…»
Да, это был настоящий пожар. Птицы и белки гурьбой валил прочь. Огонь распространялся с огромной скоростью. Александр обернулся и увидел Крутого.
— О, какая встреча! — воскликнул аристократ. — Не ожидал тебя здесь увидеть, никак не ожидал!
В это время огонь всё приближался. За спиной Александра огонь уже бушевал во всю, но им двоим было всё равно. Каждый из них жил лишь для того, чтобы убить другого.
— Я тоже не ожидал! — сказал Крутой. — Что, пришёл полюбоваться лесным пейзажем?
— Неважно, зачем я пришёл, — сказал Александр. — Похоже, что цель свою я обрёл именно сейчас.
Панк и аристократ застыли друг напротив друга, словно два персонажа дешёвого вестерна. На их фоне вовсю бушевал лесной пожар. Копоть затмевала небо.
Одно мгновение решило всё. Александр выхватил пистолет на секунду раньше и отправил Крутого на тот свет.
— Что ж, вот и славно! — сказал аристократ, глядя на труп своего прежнего друга.
Он повернулся на каблуках и уже собирался пойти прочь, когда горящее дерево упало прямо на него.
Смерть наступила мгновенно.