Слуга терпеливо ждал, пока Хозяин дома отправится на прогулку. В этот час, когда Слуга оставался дома один, можно было много чего успеть. К примеру, сходить на любимый золотой унитаз Хозяина дома. Или куснуть чего-нибудь вкусненького из запасов толстяка.

Или, что самое важное для Слуги, чего-нибудь выпить.

Сегодня Слуге хотелось выпить водки. Давно он уже не чувствовал её обжигающего вкуса. И едва Хозяин дома покинул своё жилище, Слуга тут же метнулся к золотому холодильнику.

О да, водка была на месте. Слуга судорожно вздохнул и схватил в руки бутылку. Внезапно ему показалось, что Хозяин дома никуда не ушёл и сейчас стоит у него за спиной, с кривой усмешкой наблюдая, как Слуга нагло ворует его водку.

Но нет, никого за спиной не было.

Слуга открыл бутылку и плеснул в стакан немного водки. Рядом со стаканом он поставил стаканчик апельсинового сока.

А может ли так случиться, что Хозяин дома почувствует запах перегара из уст Слуги?

Слуга знал ответ на этот вопрос. Нет, не почувствует. Жвачка с освежающим и мощным вкусом мяты затмит запах водки. А ещё Слуга не исключал, что Хозяин дома, может, и знает, что Слуга чуть-чуть подворовывает водку, но молчал об этом.

Впрочем, всё это было неважно. Хозяина дома на месте не было, а, значит, можно было насладиться холодной водочкой.

Слуга поднёс стакан водки к губам и залпом осушил его. Сразу после этого он собирался запить её соком, но этого сделать он уже не смог.

Потому что он ВСПОМНИЛ.

Вспомнил, как Фоторепортёр удушил его. Вспомнил, как перетравил Хозяина дома и половину его гостей. Вспомнил, как устроил разборки между Крутым и Хозяином дома. Вспомнил, как его пристрелили Александр и Крутой. Вспомнил своё бегство в кустах через город.

В общем, вспомнил всё.

«— Водка была палёной! — почему-то первой мыслью у Слуги была именно эта. — Пошли галлюцинации. Сейчас копыта отброшу…»

Но больше ничего не произошло. Слуга просто остался наедине со своим нечаянно всплывшим прошлым.

Он помотал головой. Нет, это просто наваждение. Никто не может помнить, как он умирал. Это просто физиологически исключено.

Но Слуга помнил. Он прекрасно помнил, как струна обвивала его шею, не давая дышать. Помнил, как выпускал в себя пулю из пистолета Александра.

И, что самое страшное, помнил, как покидал этот мир и проваливался в чёрную бездну под названием небытие.

— Водка! — проговорил он. — Я всё вспомнил благодаря ей! Ведь во всех тех мирах, которые я помню, водки я не пил. Значит, это именно она…

Необходимо срочно что-то делать, решил Слуга. Ведь не могут же они вечно погибать в этой чёртовой карусели. И, прежде всего, необходимо, чтобы это вспомнил каждый. Потому что если это просто пересказывать, то никто ничему не поверит.

Начать Слуга решил с Хозяина дома. Тот как раз возвращался домой со своей прогулки.

Слуга на всех парах побежал к нему с бутылкой водки в одной руке и соком в другой.

— Вот! — Слуга протянул бутылку водки Хозяину дома. — Выпейте это!

Толстяк вопросительно уставился на него.

— Ты что? — спросил Хозяин дома. — Ты что, пил мою водку? Да я тебя за это…

— Не перебивайте! — затараторил Слуга. — Можете потом меня выгонять, можете делать всё, что хотите. Просто выпейте этой водки!

Хозяин дома криво усмехнулся, но бутылку водки взял и пригубил прямо с горла.

— Ну, выпил… — сказал толстяк и тут же резко попятился назад.

— Что это за фигня? — заорал он. — Что за фигня? Водка палёная?

— Вспомнили? — поинтересовался Слуга.

— Такого не бывает! — проорал Хозяин дома. — Помнить о том, как ты умер, не может никто! НИКТО!!!

— Но мы-то помним! — возразил Слуга.

— Подожди-ка! — опомнился Хозяин дома. — Это что ж получается: ты меня убил?

— Да, — подтвердил Слуга. — И не раз. Извините, уж так получилось.

— Да я тебя щас!..

Хозяин дома схватил Слугу за горло.

— Не надо! — прохрипел Слуга. — Если так и дальше пойдёт, мы этого никогда не прекратим.

Хозяин дома отпустил Слугу и тот, потирая передавленную шею, отошёл назад.

— Да, в этом ты прав, — сказал толстяк. — Это надо как-то остановить. Что ты предлагаешь делать?

— Надо дать глотнуть водки остальным, — сказал Слуга. — Вместе, может, мы и справимся.

Хозяин дома на секунду задумался и кивнул.

— В этом есть смысл. Пошли, пока они снова друг друга не поубивали.

Слуга быстро собрался, и они вместе с Хозяином дома двинулись в путь.

— Лично я ничего не понимаю! — проговорил толстяк по пути. — Почему именно мы? Вообще, что за фигня с нами творится? Какого чёрта мы всё время убиваем друг друга?

— Думаю, если мы всех вместе соберём, то получим ответы на свои вопросы! — заметил Слуга.

Вскоре они подошли к дому Фоторепортёра.

— Только попробуй мне, не будь сейчас дома! — произнёс Хозяин дома и позвонил в дверной звонок.

Несколько мгновений спустя, журналист открыл дверь.

— О, кого я вижу! — вскинул брови он. — Даже непривычно как-то: обычно я к вам хожу в гости, а не наоборот!

— У нас к тебе важное дело! — произнёс Слуга. — Только тебе надо куда-нибудь сесть, а то и свалиться от таких известий можешь.

— Ну, вы, во-первых, проходите, — слегка улыбнулся Фоторепортёр. — А там уж и я присяду. Вместе с вами, конечно.

Хозяин дома и Слуга вошли в дом и проследовали за Фоторепортёром в гостиную.

— Ну вот, я сел! — сказал Фоторепортёр, расположившись в кресле. — Выкладывайте свои сногсшибательные новости. Что там, Кинозвезда залетела от Крутого?

— Выпей! — Хозяин дома протянул водку журналисту.

Фоторепортёр пристально посмотрел на него, а потом расхохотался.

— И за этим вы пришли? Чтобы угостить меня водкой? Перестаньте меня смешить и…

Его взгляд встретился с взглядами Хозяина дома и Слуги.

— Выпей, выпей, — проговорил Слуга. — Увидишь, что будет!

— Ах, ну раз вы настаиваете… — Фоторепортёр налил себе водку в стакан и осушил его.

— А!.. Что?.. Какого чёрта?! — заорал он. — Я… Я умирал? Эта водка… Она… она…

— Нет, она не палёная! — заверил Хозяин дома.

— Ну что, тоже всё вспомнил? — поинтересовался Слуга.

Фоторепортёр внимательно посмотрел на Слугу.

— Эй! Ты же меня убил! Отравил, зараза! Я тебя…

— Э, полегче! — Слуга отошёл на несколько шагов. — Я-то тебя хоть за любовь к Кинозвезде убил, это-то ещё можно как-то объяснить. А ты меня так и вовсе ни за что ни про что удушил!

— Так, не ссорьтесь, не ссорьтесь! — вступил Хозяин дома. — Нам надо сесть и во всём разобраться.

— Легко сказать! — проговорил Фоторепортёр. — Хоть кто-то из вас понимает, что случилось?

— Мы как раз у тебя собирались это спросить, — сказал Слуга.

— И что нам делать? — спросил журналист.

— Поить водкой остальных и дальше, — сказал Хозяин дома. — Пока не выясним, что это за фигня, и как нам её остановить.

— Может, Кинозвезда нам поможет? — предположил Фоторепортёр.

* * *

— Меня убивали… — произнесла потрясённая Кинозвезда. — И я… Я… Я убивала… Господи, какой кошмар!

— Да, немногим она нам помогла! — язвительно заметил Слуга.

Хозяин дома, Слуга и Фоторепортёр стояли напротив Кинозвезды, только что выпившей водки. Выражение её лица всецело отражало её внутреннее состояние. Удивление — это мягко сказано.

— О, Боже! — воскликнула Кинозвезда. — Репортёр, я же убила тебя!

— Да я с этим уже как-то свыкся… — скромно улыбнулся журналист.

— А ты, Слуга… — произнесла девушка. — Ты меня убил! Застрелил меня! Тебе не стыдно?

— Сейчас не время говорить об этом! — заметил Слуга.

— Не время? — Кинозвезда зашвырнула в Слугу подушкой. — Не время, говоришь? Убил меня, а теперь в кусты? Так не пойдёт! Меня так ещё никто не имел, как ты!!!

— Тише, Звезда! — вмешался Хозяин дома. — Ссориться сейчас не время. А то так ещё и до следующего трупа недолго. Мне кажется, что смертоубийств в нашей истории уже достаточно.

— Следующая, я так думаю, будет Старушка, — произнёс Фоторепортёр. — Она здесь как раз неподалёку живёт.

Четверо друзей по несчастью неслись по дороге к дому Старушки.

— Мальчики! — произнесла Кинозвезда. — Хоть кто-нибудь понимает, что происходит?

— Нет! — откликнулся Фоторепортёр. — Именно поэтому мы и носимся по всему городу, собирая вместе каждого из участников. Может, вместе чего-нибудь и поймём.

— Вот он, дом Старушки! — проговорил Хозяин дома. — Сомневаюсь, правда, что она нам что-то прояснит, но… Попытка — не пытка!

Слуга позвонил в дверной звонок. Но дверь никто не открыл.

— Ушла куда-то, похоже! — сказал Фоторепортёр. — Наверно, к Писателю на свиданку укатила наша бабушка. А может и в мужской стрип-бар, кто её знает. Ну, тогда пошли…

— Иду-иду! — донёсся старушечий голос из-за двери.

Замок открылся, и перед всей компанией предстала Старушка. Глаза её округлились.

— А в чём дело, почему вы все ко мне пришли? — не поняла она.

— Нам надо кое о чём поговорить, — сказал Хозяин дома, проходя в жилище Старушки.

Вскоре Старушка уже сидела в кресле со стаканом водки в руке.

— Вообще-то, я не пью водку! — сказала она.

Фоторепортёр подтолкнул Хозяина дома. Давай, мол, действуй!

— Выпей! — сказал толстяк. — Хотя бы ради меня.

Старушка зарделась и одним махом опрокинула в себя водку.

— Ах… Я… Вы… Ты…

— Во, этот момент мне больше всего нравится! — сказал Слуга.

Старушка подняла взгляд и, вереща, накинулась на Хозяина дома, осыпая его слабыми ударами своих кулачков.

— Я за тебя убивала! — орала она. — Я тебя любила! А ты… Ты меня пристрелил! Ненавижу! Ненавижу! Ненавижу!!!

— Да, Старушка нам тоже сильно помогла, — заметил Фоторепортёр.

— Ну тише, тише! — проговорил Хозяин дома. — Думаю, что скоро мы найдём выход. Ещё трое осталось. И мы узнаем, что тут творится, обещаю.

Старушка ещё пару раз ударила Хозяина дома, а потом присела на диван и затихла.

— Следующий — Александр? — спросил Слуга.

— Что-то я уже сомневаюсь, что нам поможет вообще хоть кто-то, — сказал Фоторепортёр.

— Но попробовать-то можно! — возразил Хозяин дома.

* * *

— А-а-а… — простонал Александр. — Такого не может быть! Это всё нереально!

Аристократ только что опрокинул в себя стакан водки и теперь приходил в себя после всего того, что вспомнил.

— Похоже, толку от него будет не больше, чем от всех нас, — проговорил Фоторепортёр.

— Крутой! — завопил Александр. — Крутой!!!

— Во, Крутого вспомнил, — сказал журналист. — Наверно, вспомнил, как старый друг его убил. Либо как он убил старого друга.

— Крутой! — Александр сказал уже нормальным голосом. — Он точно знает, в чём дело!

Вся компания устремила на него пристальные взоры.

— Почему ты так думаешь? — спросил Хозяин дома.

— Помните, я на приёме, когда мы с ним поссорились, я разбил его амулет? — сказал Александр. — И Крутой тогда кричал, что это вечный морок, и мы все прокляты! Он знает! Он должен знать!

Все присутствующее переглянулись.

— А ведь это правда! — сказал Фоторепортёр. — Было что-то такое, я помню!

— И я помню, — сказал Слуга. — Только вот как-то внимание на это не обратил. Значит, нам…

— К Крутому!!! — хором воскликнули все.

* * *

— Синигами! — произнёс Крутой. — Всё этот проклятый синигами, чёрт бы его побрал!

В комнате Крутого толпились почти все участники этого происшествия. Кроме Писателя. Его ещё не напоили.

Крутого же водкой уже угостили, и он, вспомнив всё, разъяснял ситуацию.

— Синий кто? — не понял Фоторепортёр.

— Не синий, а синигами! — сказал панк. — Японский Бог смерти. Причём весьма древний Бог.

— И чем же мы ему не угодили? — спросил Александр.

— Не угодил ему конкретно ты! — сказал Крутой. — Ты разбил амулет, его любимую игрушку. И он сделал своими игрушками нас!

— Это как? — не понял Хозяин дома.

— Все наши беды разделены на определённые циклы, — пояснил панк. — И в каждом цикле синигами забавляется тем, что воздействует на нашу внутреннюю ненависть друг к другу, заставляя убивать. Вновь и вновь.

— Э, подожди! — воскликнул Фоторепортёр. — Амулет твой, разбил его Александр… Почему же страдаем мы все?

— Это ты спроси у синигами. — сказал Крутой. — Наверно, он считает, что остальные могли бы остановить Александра. Вам-то, кстати, грех жаловаться. Вы-то ещё хоть выживали в некоторых циклах. А я так погибал в каждой истории, если вы заметили!

— По-моему, здесь проблемы-то никакой и нет! — сказал Александр. — Просто договоримся, что не будем друг друга убивать, и всё! Что нам этот синигами тогда сделает?

— Он завершит цикл. — ответил Крутой. — И начнёт всё сначала. Я думаю, что скорее всего мы опять всё забудем и снова начнём носиться друг за другом со стволами.

— И что делать? — сокрушённо спросил Хозяин дома. — Что нам делать?!!

— Есть у меня один камушек, — проговорил Крутой. — По легенде, он открывает дорогу в мир синигами. Но только для проклятых.

— Как раз для нас! — сказал Александр.

— Это очень просто, — продолжил Крутой. — Достаточно, чтобы все положили руку на этот камень.

— Писатель! — произнесли хором оставшиеся участники.

Через несколько часов в доме Писателя собрались все действующие лица этой истории. Самого Писателя дано уже напоили водкой, и тот, вспомнив всё, уже был готов сделать то, что должен.

Вся компания сидела за одним столом. На столе лежал магический камень.

— Стволы все взяли? — спросил Крутой. — Этот мир суров, там без оружия не обойтись!

— Взяли, взяли! — откликнулся Фоторепортёр, помахав автоматом.

— Ну приступим! — сказал Хозяин дома и положил руку на камень.

За ним последовал Слуга. Потом Кинозвезда, Старушка, Фоторепортёр, Писатель.

Предпоследним был Александр. И, наконец, очередь дошла до Крутого.

— Будь, что будет! — сказал он и положил руку на камень.