Как грустно уходить в полночный дождь,

как грустно уплывать индейскою пирогой,

бежать куда-нибудь, когда не ждешь

ты с замиранием и тайною, о многом

сказать могли бы скромные уста.

О многом, что в молчании сокрыто,

увы, не та я женщина, не та любимая,

а та, что позабыта!

Как грустно уплывает небосвод к рассвету,

а потом плывет к закату.

Такая мука каждый год

на душу ставить мне заплату.

В заплатках бедная душа,

истерзана она любовью,

и умирает не спеша,

и истекает тихо

кровью…