Мы были с Маем так близки,

как струны звонкие на скрипке.

Надеждой радостной звеня,

звал Май в пустынный край меня.

Туда, где сумрак у калитки

мешался с лунным молоком,

венчал сиреневым венком,

из ирисов плел книги-свитки.

Мечтали с Маем, в свет одеты,

о летних днях, о нежных росах…

В его устах были вопросы,

в моих наивные ответы.

Ах, Май, рассыпались мечты,

меня, увы, покинул ты.

А лето? Что же жарко лето!

Но… нет сиреневого цвета!