Он говорил: у меня плохой почерк,
потому не пишу тебе писем.
Моя жизнь трудоемкий очерк,
от превратностей жизни зависим.
А она трепетала ночью,
сочиняла ему она строки,
но боялась носить на почту…
В целом были они одиноки.
Он всю жизнь в маете, в работе,
есть жена и еще три дочки…
А она в волненье, в заботе,
по ночам ему пишет строчки.
Он на север поехал — вахта!
Он забыл о своем обещании.
А она все не видит факта:
он ей слов не писал о прощании.
Он обычный такой трудоголик,
славный парень, таких бы больше…
А она от стихов алкоголик,
что живет и не видит фальши.
В целом были они одиноки,
окольцованы словно птицы.
Он читал ее нежные строки,
когда снег порошил ресницы.
У него есть семья, три дочки..
У нее есть сынок хороший…
Но она ему пишет строчки,
чтобы легче жилось в пороше.
Ну, а дальше? Гадайте сами,
у него ведь плохой почерк…
Может длиться это годами,
жизнь роман, а не просто очерк!