Ах, эти тюльпаны, ах, эти султаны,

Восток манит тайной, страстью зовет.

Прохладу в садах распыляют фонтаны,

От неги и страсти все словно плывет.

Истомою фрукты исходят на блюде,

Зашторены окна, в гаремах темно.

Мерцает свеча одиноко в сосуде,

Таинственно, плавно, мерцает давно.

На землю с заходом ступает прохлада,

В садах распевает вовсю соловей.

Восток для души и для взгляда услада,

Но воздух родной мне все же милей.

Милее донские родные просторы,

Степные ветра и курганов холмы.

Есть где-то моря и высокие горы,

А жить остаемся на Родине мы.