Мы были с маем так близки,
как струны звонкие на скрипке.
Надеждой радостной звеня,
звал май в пустынный край меня.
Туда, где сумрак у калитки
мешался с лунным молоком,
венчал сиреневым венком,
из ирисов плел книги-свитки.
Мечтали с маем, в свет одеты,
о летних днях, о нежных росах…
В его устах были вопросы,
в моих — наивные ответы.
Ах, май, рассыпались мечты,
меня, увы, покинул ты.
А лето? Что же жарко лето!
Но… нет сиреневого цвета!