Ночь. Зима. Улица. Фонарь.

Бригада сотрудников наружного наблюдения работает за объектом.

А тот по городу сквозь пургу мотается. Несколько часов. У разведчиков уже лампочка начинает помаргивать. Заправиться пора, да некогда.

И вдруг объект выезжает за город. Сквозь снегопад он тащит за собой «хвост» наружного наблюдения. Все дальше от Москвы уходит. Вот уже и огоньки исчезли за спиной.

Короче, помотал он их по какому-то поселку, остановил машину около дома да шнырь в подъезд.

Заметили адресок, да в Москву разведчики двинули. Но куда ни повернут — то тупик, то гаражи.

Мотаются по поселку, как по городу Зорро. Заколдованный какой-то. Сквозь снегопад ни дороги, ни указателей не видно. Понимают, что придется им коротать ночь в машине.

Вдруг как из-под земли гаишник. Обрадовались опера ему, как своему спасителю. Подлетают к нему на всех парах, тормозят и в несколько глоток: — Где Москва?

А он руками машет и что-то нечленораздельное мычит. Они ему:

— Где Москва?

В ответ — лишь мычание. Поняли, что ненормальный какой-то… Только отъехали, а он бац и упал.

Подбежали к нему, а он лежит и стонет:

— Идиоты! Вы же мне на валенки наехали и остановились!

Замычишь, однако!