А в городе — осень, где-то на небе — Он; закутался в плед — и в сонную эту морось всё смотрит на нас, небесный жуёт попкорн и снова не может понять, почему мы порознь. «Ребята, друзья мои, я теряю нить. Меня вы, наверно, не видели в Божьем гневе?.. Я мог бы помочь вам судьбы соединить; но, раз вы такие гордые, — нефиг-нефиг». Он знает, как мы бродили — в руке рука, и ясно Ему, что нам до сих пор неясно. Он курит — и получаются облака, Он просто не знает, плакать или смеяться... А в городе — осень, ветер в окне свистит; Иронии наших Судеб Его достали. «Ну слушайте, я-то знаю, как вас свести, но, раз вы такие гордые, — сами, сами».