Что нас гонит — ты, может, знаешь? — вот так гореть вместе с ворохом листьев, разных, резных и ярких? У меня во рту до сих пор вкус твоих сигарет, крепких, как десять пощёчин, — вот все подарки. Семь утра, под веки врывается яркий свет; чтобы выявить логику действий — не много материала. Что ведёт нас? Вряд ли любовь — только если смерть, от которой, как дети, мы прячемся под одеяло.