Если закручен в жгут, загнан в четыре стены грозой, замкнут кольцом маршрут в ежедневной мелочной кутерьме — не слушай, что там поёт то ли Мэри Поппинс, а то ли Цой: переменится ветер, мол, мы ждём перемен. Просто залезь на крышу, раскинь руки (какой зонт?!), слушай, смотри на трещины, сполохи и огни; соединись с кровотоком молний, выдохни свежий озон — и перемени ветер. Перемени.