Он убирает со лба золотые волосы где-то недалеко — на границе весны и лета. Он играет на флейте среди мегаполиса, стройный, тонкий, изящный, как его флейта. Мимо проходит ветер в пуховом вычурном палантине, бросив под ноги — дзынь! — золотые блики. Мимо идут художники, приносят с собой картины, мимо проходят дети, приносят с собой улыбки. Мимо проходят девушки — спрашивают время, имя; он называет имя героя любимой книги, а про время не знает, и зачем ему говорить с другими — у него есть небо, а теперь ещё — золотые блики, у него — весь огромный мир, и леса, и горы, семь отверстий на теле флейты и ловкие пальцы, и музыка, перед которой хищный голодный город убирает оскал и вспоминает, как улыбаться.