Хочется заарканить его строкой, сделать зверушкой, ласковой и ручной, в клетке держать, подбрасывая сырку. Чует подвох — убегает как молоко, утекает меж пальцев холодной водой речной, если вдруг зазываешь его в строку. Тянет упаковать, например, в сонет — чтобы владеть, показывать: дескать, вон, редкий цветок на склоне горы сорвал! А оно просто ставит тебя к стене и прошивает очередью — всего — счастье, неконвертируемое в слова.