Ну да, в голове и в карманах — один ветер, а в сердце — бескрайняя ледяная степь. Прости, что сидела на твоём табурете и, что там, — изрядно помяла твою постель. Что висла на шее, что не давала тебе прохода, что сентиментально запоминала любой пустяк. Прости, что на целых три с половиной года я задержалась, дружок, у тебя в гостях. Что я — это, в общем, я, и другой не стала. Что мне было легче прощать тебя, чем терять. Что я не такая, что я со своим уставом, тем более — мне и не место в монастырях.