– Я люблю тебя.

Слова срываются с моих губ прежде, чем я успеваю их обдумать. Не слишком быстро – ей не придет в голову, что я это просто так говорю, автоматически. Или защищаясь от чего-то – ну как подозреваемые в детективах, когда они чересчур поспешно отвечают на вопрос следователя, и он понимает, что они что-то скрывают. Мне и не нужно обдумывать свои слова. Они звучат искренне, потому что это правда. Я люблю ее. Даже несмотря на то, что сейчас узнал… Конечно, я люблю ее. Как я могу ее не любить?

Да, ситуация совсем не проста. Не каждый день человек узнает о том, что женщина, которую он любит, тяжело больна. Такие вещи сами собой в голове не укладываются – в ту минуту, когда я это понял, и понял, ЧТО она о себе воображает, я пережил глубочайший шок. У меня даже слезы на глаза навернулись. Дурь, конечно, и детский сад, но вообще понятно – за этот вечер со мной много всего странного случилось. Да и пить надо меньше. На секунду мне пришлось зажмуриться и отвернуться – чтобы как-то справиться с собой. Но потом, когда она выдала мне свой печальный «ультиматум»… Конечно, я сразу открыл глаза, и посмотрел на нее, и сказал, что люблю. Потому что это правда. То, что она серьезно больна, не имеет для меня никакого значения. Никто, как говорится, не обещал, что будет легко. Я люблю ее и знаю, что она… все для меня. Но она больна. Значит, я буду с ней рядом – пока мы вместе не найдем выход.

Она смотрит на меня с невыразимой печалью. Ее бледное лицо кажется еще бледнее обычного, темные глаза расширены, но они больше не мертвые – в них горит отчаяние. На губах у нее блестит кровь. Бедная моя девочка.

Я что-то об этом читал – о людях, которые искренне считают себя какими-то монстрами, и это даже сказывается на их физической природе. Правда, там было что-то про волков-оборотней – как оно называется, это заболевание… Ликантропия! Они правда думают, что превращаются в зверей, и из-за этого реагируют на полнолуние и все такое. В тяжелых случаях даже реально бегают по улицам с воем. Ну если есть такая форма безумия, когда люди считают себя оборотнями, – почему не вампирами?

Даже и такая, кажется, болезнь есть – когда требуются переливания крови… Какая-то гемоглобиновая недостаточность. Или пигментов каких-то в крови недостает… О господи, я же что-то такое видел – даже верстал! Работал до Alfa Male в разных бульварных листках и как сейчас помню дурацкую картинку с изображением Дракулы, моими же руками заверстанную в бокс к статье про… чего-то там было про парафин. Нет. Порфир? Нет, это камень такой… Да! Порфирия. Это называется порфирия – наследственное заболевание крови, очень редкое. Со всем набором «вампирских» симптомов – жаждой крови, бледностью и непереносимостью солнечного света. Правда, про скорость и силу там ничего не было сказано, вроде, наоборот, порфирия – практически инвалидность… Или я не помню. Может, это уже результат самовнушения? Черт, я ничего о таких вещах на самом деле не знаю, да это и неважно сейчас. Неважно, как называется мания, которая делает ее такой несчастной. Даже если у Марины порфирия, проблема не только в этом. Проблема в том, что она ВЕРИТ в то, что она – вампир. Это, по-моему, не со всеми больными бывает.

Значит, самое главное сейчас – не медицинские термины.

Сейчас самое главное – ее успокоить.

Моя фраза про любовь, похоже, ее не обрадовала совсем. Она смотрит на меня… недоверчиво. Настороженно. И даже чуточку раздраженно – будто я неразумный ребенок, который не хочет понять какой-то очевидной вещи.

Как дать ей понять, что все хорошо – или будет хорошо, – не рассердив ее? Не могу же я сказать ей, что «все это глупости». Никакие не глупости – для нее-то уж точно. А я не знаю никакого способа ее утешить, кроме как обнять. А я не уверен, что она даст мне себя обнять. Она в каком-то странном состоянии находится – истерическом.

Как обидно быть таким беспомощным.

Я могу только попытаться.

Я встаю с дивана и делаю шаг в ее сторону. Черт бы побрал мою подвернутую ногу – я тут же вынужден плюхнуться обратно на диван, хрюкнув от боли. Мне остается только улыбнуться ей как можно спокойнее и сказать:

– Иди ко мне, а? Мне сейчас до тебя не добраться, а я хочу тебя обнять. Тебе нужно успокоиться.

Марина закрывает глаза с выражением бесконечной усталости на лице. Она не двигается с места. Пауза держится довольно долго, а потом она говорит:

– Ты сумасшедший, да? Я полюбила сумасшедшего.

Я сумасшедший?! Да уж. Отличный поворот мысли. Но высказаться в духе «чья бы корова мычала» будет определенно бестактно и медицински совершенно неправильно. Поэтому мне остается только пожать плечами:

– Очень может быть. Безумие любви, и все такое.

Ее глаза резко распахиваются – она смотрит на меня… с каким-то подобием ярости. Ее губы растягиваются в странной гримасе – кажется, она сейчас зубами щелкнет. Серый волк, зубами щелк… Я должен признать, что это довольно страшно. На секунду она и правда становится похожей на какого-то монстра – оскаленного, рассерженного. Ее голос звучит как рычание:

– Тебе смешно?

Я невольно выставляю вперед руки – словно защищаясь от нее. Я не знаю, честно говоря, как себя вести. Это наша первая размолвка, между прочим!

– Не смешно. Прости, глупо получилось.

Гнев на ее лице сменяется искренним изумлением:

– Ты мне не веришь, что ли?!

Вот тут мне нужно быть осторожным – я ведь не хочу ее расстраивать, верно? Но я должен сказать, что думаю на самом деле. ОК, она выглядит сейчас рассерженной, но больные порфирией – даже безумные больные порфирией – это ведь не настоящие вампиры. Черт, никаких НАСТОЯЩИХ вампиров вообще не существует. Я имею в виду, что больные порфирией не агрессивны. Она ничего мне не сделает, верно? Значит, я вполне могу сказать о своих мыслях. Она побесится, но потом успокоится – должна успокоиться, потому что я ведь знаю, что и она меня тоже любит. И не может же быть, чтобы до меня ей ни один врач не говорил того, что я собираюсь? И поэтому, набравшись храбрости, я говорю, стараясь контролировать свои интонации:

– Я этого не говорил. Я понимаю, что ТЫ веришь… Но тебе просто надо успокоиться. С тобой все в порядке. Ты просто больна. Это порфирия, верно? Я читал…

Она не дает мне закончить фразу – она снова рычит и снова выглядит… не совсем человеком. Как на перекрестке с собаками. Как только что, когда думала, что я шучу. Секунду она медлит там, в дальнем конце комнаты, у домашнего бара, где наливала себе в стакан… видимо, настоящую кровь? Она словно бы усилием воли удерживает себя на месте и бормочет очень тихо, с какой-то даже тенью иронии в голосе:

– Я и подумать не могла… Боялась ему сказать… А он… НЕ ВЕРИТ!

И в этот момент происходит нечто странное. Страннее, чем ее прыжки там, на улице. Только что Марина стояла у стены, совершенно неподвижно. А в следующую секунду она уже взмыла в воздух – развернулась в прыжке – и приземлилась на широком мраморном подоконнике у меня за спиной. Примерно в восьми метрах от того места, где стояла. Она сидит там на корточках и смотрит на меня через плечо.

– Я просто ВЕРЮ, что со мной что-то не так?!

Еще один прыжок – еще шесть метров, и она оказалась наверху книжного шкафа.

– Банальная порфирия?! Плюс – я безумна, и воображаю себе невесть что?

Еще один прыжок – на этот раз всего метров на пять. Она сидит у моих ног и смотрит на меня исподлобья, горько усмехаясь.

– Об этом ты тоже читал?

Да, это не слишком похоже на порфирию. И на самовнушение тоже.

Это что-то… реальное.

И страшное.

Я физически чувствую, как кровь отливает от моего лица. Я, наверное, сейчас не просто бледный, а прямо-таки зеленый. Не знаю, как чувствуют себя люди перед обмороком, – может, так, как я сейчас?

Но Марине, видимо, этого недостаточно.

Она властным движением протягивает ко мне руку:

– Дай мне ладонь!

Я повинуюсь – не то чтобы у меня был выбор. Я беспомощен перед ней, как кролик перед удавом. Мне не страшно – я просто полностью лишен воли.

Хотя что я сам себе-то вру? Конечно, мне страшно!

Она замечает испуганное выражение моих глаз и тихонько качает головой:

– Не бойся. Я никогда – никогда! – не сделаю тебе ничего плохого. Мне просто нужно… почувствовать запах. Дай руку.

Она подносит мою ладонь к лицу – как делала много раз за время нашего романа. Но на этот раз на ее лице не нежность, как бывало раньше, а что-то другое – слова, чтобы описать это новое выражение, у меня как-то не находятся. Как зачарованный я слежу за мелкими изменениями в ее знакомых, любимых чертах. Она принюхивается к моей коже – прижимается носом к запястью, к тому месту, где видны вены, где бьется пульс – пульс, которого я у нее не почувствовал… Хотя, кстати говоря, я всегда был в этом смысле безнадежен – на всех занятиях по медицинской подготовке пульс ни у кого не мог обнаружить никогда.

Держа мою руку у лица, Марина склоняет голову набок и закрывает глаза – зажмуривается, будто в порыве мечтательности. Или словно прислушивается к чему-то внутри себя. И через секунду, когда она их открывает, они и правда не вишневые больше – они красные. Она открывает рот – приближает губы к моему запястью – и останавливается, не прикасаясь к коже, в сантиметре от моей вены.

Ее клыки удлиняются прямо у меня на глазах.

О господи.

Это правда?

Неужели это МОЖЕТ быть правдой?

Марина отстраняется от моей руки – глаза у нее все еще красные, и клыки звериные. Моя кисть безвольно падает на колено.

Не глядя Марина берет с журнального столика рядом с собой штопор, которым только что открывала для меня вино, и одним резким движением вонзает его себе в ладонь. А потом так же резко выдергивает.

Я дергаюсь всем телом в дурацком порыве остановить ее – и в инстинктивной реакции на воображаемую боль, которую испытываю вместе с ней. Потому что я все мысленно испытываю вместе с ней. Но на ее лице не отражается даже тени боли.

На ее ладони зияет сквозная рана, похожая на стигмат.

У этой раны рваные, развороченные края. Но из нее не вытекает ни капли крови.

А потом, через секунду, рана начинает затягиваться – словно в документальном фильме о живой природе, когда на убыстренной перемотке показывают долго-долго снимавшиеся кадры того, как прорастает семечко или распускается цветок.

Марина хмурится – видимо, рана заживает слишком быстро – раньше, чем она еще что-то успела мне показать. Она снова проделывает свою операцию со штопором. Я снова дергаюсь – мне кажется, меня сейчас вывернет.

А Марина тем временем берет с того же столика свой стакан и делает пару глубоких глотков. И показывает мне глазами на свою ладонь.

Теперь, когда она попила, из развороченной раны сочится кровь. Свежая кровь, которой в теле у Марины только что не было… А теперь есть – и она вытекает из раны, словно… вода из дырявого ведра.

Через несколько секунд кровотечение останавливается.

Еще через минуту ладонь у Марины гладкая, без единой царапины, – как будто ничего не было.

Она сидит передо мной на ковре – она больше не сердится. Она видит по моему лицу, что все мне доказала. И ее глаза снова становятся черными, страшными и старыми – и в них нет больше ни жажды крови, которую будит в ней мой человеческий запах, ни гнева на мою человеческую ограниченность, ни раздражения моим человеческим легкомыслием. В них только боль – древняя как мир. Я должен непременно узнать у нее, что же такое она пережила в жизни, что же такое видела на белом свете, чтобы боль ее стала такой… необъятной. Неутолимой и неисчерпаемой.

Она поднимает на меня взгляд, и ее губы, все еще перепачканные кровью, изгибаются в кривой, невеселой усмешке:

– А теперь?

Ее зубы снова ровные – клыки не длиннее обычных, человеческих.

Я знаю, о чем она спрашивает. Теперь, когда я наконец понял, о чем она говорила, когда получил ответ на свой вопрос – ЧТО она такое… Теперь могу ли я посмотреть ей в глаза и сказать, что люблю ее?

Она сидит передо мной на ковре, такая маленькая – встань мы рядом, она едва будет доставать мне до плеча. Такая тоненькая и хрупкая – я могу сомкнуть пальцы на ее талии, ее стопа меньше моей ладони, – я знаю, мы это проверяли. Я знаю каждый миллиметр ее миниатюрного, холодного тела. Я могу бесконечно любоваться тем, как переливаются оттенки в ее разметавшихся по плечам черно-красных волосах. Каждая линия ее бескровного бледного лица, каждая трещинка на ее окровавленных губах для меня – целый мир. Она молчит теперь, но в моем сознании звучит ее смех, и нежность ее голоса, и вздохи ее страсти. И ее рычание – да, и оно тоже…

Я не знаю, как нормальные люди должны реагировать на то, что сейчас со мной происходит. Я никогда ни во что сверхъестественное не верил – желаний не загадывал, даже глупых, из серии «если сейчас из-за угла выйдет брюнет, значит, я сдам экзамен на “отлично”». Я даже ни одного вещего сна не видел. Я обычный, ничем не примечательный москвич двадцати шести лет. Не особенно умный. Не особенно храбрый. Никакой… Я ничего не знаю о том, что за силы правят миром вокруг меня. Я думал раньше, что это законы физики. Похоже, что нет, – но мой мозг не приспособлен для того, чтобы осваивать все эти непостижимые вселенские материи. Я столкнулся с тем, чего не понимаю. И я не могу даже попытаться понять – потому что, извините, это вне человеческого понимания. Жизнь ткнула меня носом в некоторый факт: то, что я всегда считал сказкой, бредом, литературной легендой… То, в мифичности чего даже и не думал никогда сомневаться, – это нечто оказалось правдой. Сверхъестественное существует. В мире много такого, друг Горацио, что и не снилось нашим мудрецам.

Вампиры существуют.

Моя девушка – вампир.

Как прикажете переварить все последствия такого открытия за несколько секунд?

Это невозможно, и я даже пытаться не буду.

Я знаю только то, что касается меня.

У моих ног сидит женщина, которая изменила мой мир, изменила меня – подарила мне чувство, которое я всегда считал выдумкой поэтов. Выдумкой такой же нереальной, как вампиризм. Женщина, чье появление раскрыло мне глаза на всю красоту Вселенной, обострило все мои чувства и полностью меня перекроило. Женщина, которая превратила мое существование… в жизнь.

В конце концов, что такое вампир? ОК, она пьет кровь. А я люблю хот-доги – многие думают, что это страшная гадость. Мне не все равно, что она ест?

Она сидит у моих ног, бледная, потерянная, сложив руки на коленях и подняв на меня взгляд. В ее глазах боль, которая ее убивает. Боль, которая МЕНЯ убивает. Потому что у меня нет жизни без нее – отдельно от нее.

Говорят, вампиры – не-мертвые. Носферату. В них нет жизни. Но как тогда она могла подарить жизнь мне? А она сделала это. Подарила мне жизнь.

Зато мне теперь есть что отдать ей.

Говорят, у вампиров нет души. Не знаю, есть ли душа у меня. Но если есть – я дам ей свою. Ее сердце не бьется – мое будет биться за двоих.

В ее теле нет крови. Я отдам ей свою.

Не знаю, как нормальные люди должны реагировать на то, что со мной происходит. Я, наверное, ненормальный. Она права – я сумасшедший. Может, я и не всегда таким был, я не знаю, но теперь это и не важно.

Я знаю только то, что касается меня.

Я хочу только одного в подлунном мире – быть с нею рядом. И никогда больше не видеть в ее глазах этой боли. Потому что ей незачем там быть.

Я смотрю ей в глаза, беру ее печальное лицо в ладони и говорю правду:

– Я люблю тебя.