Крики Иных Человечество катится в пропасть. Это часто бывает с толпой. Самое интересное, что некоторые оказавшиеся на краю (некоторые солдаты – в горячих точках мира, некоторые врачи – посадившие себя на наркоту, чтобы продолжать лечить, некоторые пожарники – гибнущие в огне, некоторые отцы семейств – разбившие жизнь жёнам, некоторые матери героини – нарожавшие детей без способности учить их жить), видя что же их ожидает, пытаются в последний момент отпрянуть, некоторые успевают даже закричать… но ВЫ – стадо людское, не слышите их. Топчите и сбрасываете в пропасть… лучших – тех, кто успел понять. ВЫ – толпа, уже много тысяч лет подряд уничтожаете… соль человечества.

Я смотрел на ВАС с ненавистью… но ненависть прошла. Разве можно ненавидеть слепого за то, что он не видит куда идет. Я смотрел на ВАС осуждающе… но осуждение прошло. Разве можно судить сумасшедшего за то, что он не ведает что творит. Сейчас я смотрю на ВАС снисходительно… но и это пройдёт. Разве достоин снисхождения тот, кто жалуясь на собственное зрение, выкалывает глаза всем, кто видит лучше. Разве достоин снисхождения наркоман, сажающий на иглу своих детей.

Разве… Вы "НЕ ДОСТОЙНЫ"… "ВЫ ДОЛЖНЫ". И это "ДОЛЖНЫ" сидит на ВАС всю вашу жизнь. ВЫ ДОЛЖНЫ есть, чтобы работать и работать… чтобы есть. Вы ДОЛЖНЫ учится и верить, чтобы знать. Вы ДОЛЖНЫ искать партнёра и сочетаться браком (что для меня – торжественно сделать спутника жизни рабом системы… и себя заодно), чтобы наплодить детей. Вы ДОЛЖНЫ… ВСЁ. Толпа это не просто ВЫ – толпа это ОНО.

ОНО – это Ваше общество. ОНО ревниво требует ещё, ещё и ещё… и ВЫ безропотно отдаёте всю свою жизнь этой идее бытия… движению "туда", подчинению приказам, не имеющим смысла и никому не нужным, работе "на благо человечества" и "общественно-полезному труду". Но это вы знаете и без меня… знаете и молчите. Молчите потому что "не принято"… "в таких выражениях"… "сразу обо всех"… проще и понятнее говоря – общество приказало молчать… и ВЫ подчиняетесь. И любой нарушитель – враг общества… фашист, еретик, наркоман, шпана… в лучшем случае "из-за угла пыльным мешком стукнутый", чудак, сумасшедший пустослов, невоспитанный малолетний хулиган…

ВЫ создали мощные институты управления и правопорядка, поскольку разучились самостоятельно принимать решения и действовать. ВЫ уже так привыкли подчиняться, что не способны даже заговорить, без чьего бы то ни было разрешения… и ВЫ знаете, что это правда и потому будете звать меня лжецом, лжепророком… социально опасным элементом… потом, внезапно, я окажусь клятвопреступником, мучителем животных, растлителем малолетних… всё это пройдёт походя, почти мгновенно, сработает тысячелетиями выработанный рефлекс… рефлекс защиты толпы.

Ведь мои слова оскорбительны лишь для баранов, тупо бегущих каждый за другим… а первый сам не знает куда и почему он бежит… или хуже того – уверен, что знает, абсолютно убеждён, что там будет лучше для всех. Толпа – защищает себя от любого воздействия. Самое же страшное для неё – когда её мельчайшие частицы – человеки вдруг вспоминают о чувстве собственного достоинства, об ответственности за свои действия… но самое опасное – когда человеки начинают думать. Толпа исчезает – не бесследно, но исчезает… и пристыдившиеся, новорождённые личности не глядя друг другу в глаза расходятся по домам, дабы найти путь примирения со своей проснувшейся совестью. Но, по приказу общества, находят его лишь в специально отведённых местах: клубах, храмах, почему-то на дискотеках, демонстрациях, публичных выступлениях… где снова быстро и безропотно превращаются в стадо.

Об этом кричит мой Разум.

Природа умна. Она всегда создаёт резерв, хотя применяет его редко. Мы – такой резерв. Мы – пуля, алчущая выстрела. Мы спрятаны среди вас, растворены…

Настало новое время. В древности было время бить, время бежать, время прощать, время любить… теперь время знать. И мы его чувствуем. Раньше нас было меньше… и больше не могло быть. Но мы очень хотели… БЫТЬ. И если наше БЫТЬ продержится ещё чуть-чуть на этом изломе воли, ваше общество тихо уйдёт в неБЫТИЕ… навсегда…

Толпа побежит по дороге прочь от города. Если в городе поселится Страх.

Толпа бежит прочь от города… в неизвестность… пока что просто бежит, но через несколько часов она устанет и захочет есть. Куда тогда денется вся культурность горожан? Горожане исчезают, постепенно превращаясь в дикарей, а затем и в каннибалов. Страх вылетел из города и последовал за ними, чётко зная где их найти… Всех в одном месте. На дороге. В поле. За городом. За несколько недель ослеплённая Страхом толпа практически сожрала саму себя. И выжили не самые сильные… умные… умелые… даже не самые уверенные и наглые… всех их бросили в общий котёл в первую очередь. Выжили самые стадные. И только они вернулись в город, когда Страх насытился и исчез. Они вернулись в город и зажили так же как жили до Страха. Зажили так, как привыкли, погрузились в свою привычную тёплую и уютную грязь, покрытую лёгким налётом пародии на культурное поведение. Они знают что Страх может вернуться в любой момент, но не предпринимают ничего. А те кто пытается что-то сделать, хотя бы для своей защиты, забивается ногами. У стада много мирных и "благопристойных" способов перерезать глотку ближнему своему…

Но не все оказались каннибалами, не все убежали из объятого жутью города, не все остались в нём, когда узнали что Страх идёт… Первые бежали вместе со всеми, но останавливались и уходили в стороны, чтобы потрогать руками молочный туман, посмотреть как шмели собирают нектар с чертополоха, послушать вечернюю песню соловья… и Страх не обращал внимания на них. И плевать они хотели на убегающее стадо. Вторым хватило воли остаться со Страхом наедине в пустом городе и закончить свои дела… но Страх не остаётся с теми кто его не боится. И плевать они хотели на убежавшее стадо. Третьи ушли заранее, когда все ещё лежали и икали на приближающийся Страх, мол, "нечего дёргаться, само обойдётся" или "ничего не поделаешь, такова наша судьба". А они уже тогда плевали на лежащее стадо. Молча встали и ушли… каждый в свою сторону. И плевали они на тех, кто не поднимаясь называл их трусами и параноиками, на тех, кто не поднимаясь из грязи сочувственно покачивал головой и советовал бежать туда-то и туда-то и на тех, кто приподнимаясь молил каждого из них взять себя с собой… но узнав что грязь с собой не берут, оскорблённо забивался в угол и проклинал уходящих.

Нам нет прощения! Мы сами себе и боги, и дьяволы, и спасители. Каждый из нас чувствует, что правда – вот она. Протяни руку и возьми. Вы спросите где? Да везде! Даже в осенних листьях. Нужно лишь протянуть руку и взять… и радоваться им. Вы – не видите правды в осенних листьях. Вы слишком любите чистоту. И потому сжигаете их в пепел…а потом, на всякий случай сжигаете и пепел. И того кто поднимет горсть листьев и, улыбнувшись, протянет вам, сожжёте тоже. Стадность приучила вас бояться и ненавидеть того, кто может, знает или умеет больше вас…

Об этом кричит моя Душа.

Камни. Три маленьких серых камешка лежат у моих ног. Что-то с ними не так. Что-то…

Положение. Они лежат вдоль дороги, распределившись по размеру. Я наклоняюсь и чуть двигаю средний камень. Волшебство их строя нарушено, но средний камень теперь упорно манит меня своими серыми, обточенными дождями и ветром боками. Я двигаю его на место, но тот скатывается в другую сторону. Ему явно не нравится строй, в котором он безропотно лежал, пока его не сдвинули. Тут я понял что привлекает меня к камню. Этот камень – я сам. Жил в строю, пока случайно не толкнули. Вышел из строя… отошёл на обочину дороги… сел, закурил… а люди шли мимо и осуждающе глядели на меня. Только мне уже плевать на них. Мне хорошо на обочине. Пока шёл строем не замечал трав и насекомых… даже дороги под ногами не видел. Теперь вижу. Буду привыкать и учиться… ведь назад я уже не могу. Конечно тяжело будет одному. Но чувствую – справлюсь.

Толпа ушла… вот сейчас надоест сидеть, и я пойду… но теперь уже не так, как раньше – тупо переставляя ноги. Теперь пойду с толком. Ведь я теперь себе и направляющий, и замыкающий, и… теперь я сам себе всё! И идти мне не по дороге, а по пути. И путь себе я выбираю сам. Я не знаю дойду ли… да это и не важно.

Важно, что мне больше не нужны попутчики. Чувствую, что я такой не один. Таких мало… но всё же мы есть. И горе всем остальным…

Как же Вас гадов много? Не перестаю удивляться. Как же можно так жить? Такая невероятная толпа занятая в основном… производством говна. Да ещё с четкой убеждённостью в необходимости каждодневного повторения своих невероятно важных деяний. Неужто всё человечество больно социальным садомазохизмом? Эдакой манией ничтожества? Неужто ни одна капля гордой крови не попадает в глаза от самого вида современного общества? Почему каждый с пеной у рта доказывает свою правоту, а доказав другим начинает лезть в драку чтобы… после этого доказать всё себе или хотя бы на время убедить себя? Почему вы не хотите думать?.. Скольким из вас нужно проломить головы, чтобы остальные хотя бы начали оглядываться: "где это стучат"? Неужели вы не понимаете, что борясь за права рабов вы практически их получили. И приняли по привычке. Потому что привыкли бояться и кланяться тому, кто громко кричит и топает ножкой!

Некоторые считают, что люди лишь до пояса человеки, а ниже – скоты. Ложь – вы все скоты целиком. От пяток, до кончиков ушей. Вы ходите только знакомыми тропами, да и то лишь потому знакомыми, что их вам показали отцы и деды, а им в свою очередь их деды и так далее…

Немногим из вас ведома Боль. А кому ведома, тот помалкивает и старается забыть о ней… как будто не страх перед болью двигает вами. Признайтесь, никто из вас не сможет воткнуть себе иглу в ладонь, почувствовать боль, чтобы потом, каждый раз двигая рукой понимать, какое это счастье – двигаешься, а не больно. Далеко не каждый способен "пройти" через боль. Чувствовать, но контролировать её. Ах, какое это сладостное чувство – знание силы своего тела, знание что боль – лишь ощущение. Знание что силы твоего тела хватает, чтобы решительно подойти к чаше с болью, взять её недрогнувшей рукой и выпить этот горький, пряный, пьянящий напиток до дна… Я уже кажусь вам психом? Рано! Вы ведь ещё не знакомы со мной.

Вы берётесь бранить вино ни разу не попробовав! Моё тело уже вкусило вашей жизни… оглянитесь же, смотрите – вот он запретный плод свободы. Но знайте, что я уже вкусил и его и знаю, что не смотря на медовый сок этого твёрдого фрукта с шершавой кожурой, он горек.

Многие из вас убеждены, что знают наслаждение. Уверяю вас – это самообман. Не может добровольный раб душой и телом понять силу наслаждения свободного.

Наслаждения раба нуждаются в средствах, он ищет счастья в жратве, водке, бабах, деньгах, ибо во всём этом ограничен… не будучи способным понять наслаждение кожи, купающейся в летнем дожде, наслаждение глаз, слепнущих от лучей восходящего солнца, наслаждение ног, попирающих тень от луны на лесной дороге…

Об этом кричит моя Плоть.

Три крика слились в один. Тело напряглось. Душа содрогнулась и завыла. Разум пошатнулся. Я понял, что схожу с ума, что больше не способен на любовь и ненависть, одеяло апатичной вялости сковало мышцы. Вернуться помогла ВОЛЯ… Она заставила пальцы двигаться, напомнив им о чести, растормошила душу, напомнив ей об ответственности, сконцентрировала разум, напомнив ему о свободе. Разум понял и облёк понятое в слова, душа решила, что это знание достойно распространения, пальцы оживились и задрожали в предвкушении работы… настоящей работы, в которой свобода действия или бездействия позволяет работать самоотверженно, ответственность позволяет довести работу до конца, а честь не позволяет фальшивить или лицемерить. Каждое своё действие Иной делает как последнее в жизни. Потому над нашими деяниями не властна даже смерть…

Иной – не зверь, не человек, не бог. Иной – нечто больше…

Быть Иным – не приз доставшийся без боя… быть Иным – это ответственность.

Иной – не скиталец, не паломник, не монах. Иной – нечто больше…

Быть Иным – не комфорт и уют… быть Иным – это бесконечная дорога.

Иной – не тело, не разум, не дух. Иной – нечто больше…

Быть Иным – не система знаний, не школа… быть Иным – вечная непредсказуемость…

Нельзя стать Иным, – Иным можно только быть…