Ничто не ново под луной? Да как же так? А внучек мой? А внучек мой? Моя кровинка? Он что? Он разве не новинка? Он здесь впервые — мой внучок, Он в этом мире — новичок. ЕМУ всё внове, ОН всем внове, И мир безумно рад обнове.

Кто музыку такую сочинил, Тот знает то, чего никто не знает: Куда уходит день, когда он тает, Кто этот зимний вечер засинил, И почему горят через один Все фонари. И почему на свете Живут одни лишь маленькие дети — Те — с чёлочкой, те — в облаке седин.

В сыроватом пространстве сырые кусты — Безымянного автора чудо-холсты, Безымянного автора чудо-полотна, Что стоят, прилегая друг к другу неплотно. И то тень на полотна, то свет упадёт. И любой для себя в них хоть что-то найдёт, Что-нибудь, что его исцелит или ранит, Душу перевернёт или в душу заглянет.

А скоро будет месяц май И тьма уйдёт и поминай, И поминай, как морок звали. Лишь ослепительные дали Сегодня окружают нас. Что ни стена, то дивный лаз, То тайный дивный лаз зияет В тот мир, где всё поёт, сияет.

Я ничего не упустила? Всех добрым словом угостила? Всех навестила по пути, Сказав заветное «лети»? Я всем сегодня угодила? Летучей рифмой всех снабдила? Я всем, как только рассвело, Успела подарить крыло?

Мне муза вовсе не подружка, А кислородная подушка. Благодаря лишь ей дышу, Пишу, страничками шуршу. Я, засыпая, просыпаясь, Стихи пишу. Их много, каюсь. Я б перестала их рожать, Но как дыханье задержать?

Ах, мелочи, любимые мои. Ах, жизнь моя, не бойся мелочиться. Из мига, что сияет и лучится, Все дни свои весенние крои: Из мелочей сияющих своих, Из капель, что летят с ветвей ольховых, Из блещущих деталей чепуховых, Из коих я крою сегодня стих. Ах, жизнь моя, не бойся мелочиться. Любая мелочь нынче так лучится, Любой твой миг подобен дождевой Лучистой капле вешней и живой. Что счастье есть — готова поручиться. Оно сегодня скрыто в мелочах — В капели, в её сбивчивых речах, В ночах, что всё короче и короче, И в небесах, чьи радужные клочья Сегодня отражаются в ручьях.

Я потому лишь не сникаю, Что я в лазурь перо макаю, Небесный цвет всему даря. И только лишь благодаря Своей устойчивой привычке, Творю миры, где любят птички Крылом махать и щебетать, Едва-едва начнёт светать. Вот я перо в лазурь макнула, И жизнь, как птичка, промелькнула.

День сказал: «Положись на меня». Я послушалась и положилась, И, доверясь ему, подружилась С каждым мигом текущего дня. На заре поднялась и иду, С днём не споря, ему не мешая, По дорожкам его поспешая Под его озорную дуду.

А небо дождиком кропит Ту жизнь, что на земле кипит. Кропит её дождём весенним По будням и по воскресеньям, Напоминая, что не весь Мирской сюжет творится здесь, И есть незнающие тленья Нездешней участи вкрапленья.

Есть тишина, и мне она внимает. Есть воздух, и меня он обнимает. Есть небеса. Они мне дарят свет. О Господи, чего здесь только нет?! Уменья нет. Дай, Господи, уменье Ценить всё это каждое мгновенье.

И опять перешагнём, Как сто раз перешагнули Через ад, где жгли огнём, Насылали мор и пули. Через всё перешагнём — Через то и через это. Даже неким чёрным днём Переступим через света Нам предсказанный конец И продолжим куролесить, И сподобится Творец В небе солнышко повесить, Чтобы свет, как прежде тёк, Чтобы люди, свету внемля, Не пустились на утёк, А спасали эту землю.

Идёшь с трудом? Идти далече? Ну что ж. Взвали себе на плечи Того, кому идти не в мочь, Как и тебе. Кто день и ночь Идёт-бредёт, дойти не чает. Неси его и полегчает.

А я сверяюсь не с часами, А с небесами, с небесами И с голосами певчих птиц. То где-то тень упала ниц, То где-то ветка шелохнулась… А жизнь ушла, потом вернулась, Дни зажигая и гася И строчку в клювике неся.

Чего-то вечно не хватает. То дня, что быстро пролетает, То слов, что только родились, И тут же с воздухом слились, Не дав мне рассказать про шаткость Всего на свете, хрупкость, краткость.