Я не раз умирал от болезней, от пыток, от жажды, И кляня, и приветствуя свой преждевременный час; Здесь, на милой земле, я дышал и любил не однажды И сюда расцветать возвращусь не один еще раз. Помню давнюю ночь: как сегодня, мерцая белесо, По зениту текло молоко из упругих сосцов, И мы так же летели к могучей руке Геркулеса, За собой оставляя стремившихся к нам Близнецов. Но тогда Антарес не пылал на клешне Скорпиона, Альтаир не сиял бриллиантовым глазом Орла, И пугливых Плеяд не преследовал Пес Ориона, И не эта Полярная нашей полярной была. И когда-нибудь снова взглянув в незабвенное небо, — В те минуты, когда мне никто не сумеет помочь, — В Лебедином крыле я – увы! – не увижу Денеба И вздохну, вспоминая вот эту осеннюю ночь…