Примите от поэта, Марианна, Его «Прохлады» строгие цветы; Вы, как и я, бежите неустанно От громкоговорящей суеты. Я знаю, Вам, такой простой и скромной, Мои стихи давно уже сродни, В них не найти развязности наемной, Бессмыслицы и пошлой трескотни. Мне творчество, что розовая призма, Я сквозь нее в грядущее смотрю, Встречая на дороге акмеизма Признания встающую зарю.