Как бы и куда бы я ни шел, Жизнь моя не сделается краше, Потому что я произошел Не от пролетарского папаши. Не держал он молот у огня, Признавал воротнички и мыло, Да к тому ж и мать моя меня Не за жатвой на поле вскормила. Правда, в этом я не виноват, Но – увы! – кому какое дело, Что я вышел только розоват, Что судьба за мной не доглядела. Будь она внимательней ко мне Был бы я теперь советским Дантом, И, пожалуй, к будущей весне Я затмил бы Уткина талантом. И родной поэзии колосс, С выразительностью тараканьей, Я махал бы «лирикой волос», Вызывая гром рукоплесканий. А сейчас, пока еще в пальто, Я брожу как некое виденье, Мелкобуржуазное ничто Без надежд и без происхожденья. Что моя лирическая власть? Ведь и с ней бескрылая я птица… Чтобы в рай хоть как-нибудь попасть Мне придется перевоплотиться!..