Всем друзьям своим в усладу Так сказать, с огнем в очах, Напишу-ка я балладу О тюремных двух врачах, Что палатой той владели, — Это справка подтвердит, — Где в моем голодном теле Пребывал миокардит. Восемь строк отдав вступленью, Как по щучьему веленью, Забывая про войну, Я решительно начну. Доктор Анна Федоровна — Враг всех истин прописных, Ибо слишком хладнокровно Морит голодом больных. Хватит, мол, иметь в желудке Ложку сахару песку, Хлеба триста граммов в сутки И поллитра кипятку. Как-никак, а эта мера Не годится для примера, И больной имеет рот! Но зато, наоборот, Доктор Лидия Павловна Хочет, чтоб и в эти дни Все больные поголовно Поправлялись, чтоб они Получали с маслом кашку, Укрепляя тем тела, И легко дает «букашку» Вместо общего стола. При такой простой зарядке У больного все в порядке: Стул, мокрота и моча, Тут уж я рубну сплеча! Первый врач больных калечит, Их вгоняя в гроб порой, И, напротив, врач второй По возможности их лечит, Очевидно неспроста Начиная с живота. Если б… Но на этом месте, Под вуалью полутьмы, С шаловливой Музой вместе Отдохнем немного мы И воздав хвалу молчанью, Зашагаем к окончанью. В рощу образов вступая По ритмическим следам На правах поэта-пая Сам себе совет я дам: Чтоб тебе и горя мало Было, друг мой, не болтай, Ибо здесь не Гватемала И, ей-Богу, не Китай. Да и ты, припоминая Взрыв фугасных бомб и мин, Не Николоза Миная И, ей-ей, не Ник-Ник-Мин. Здесь не делят всех по кастам, Не кричат ура тому, Кто с мошной, но языкастым Неуютно, потому Не чеши язык в придирках И, неправдой не греша, Расскажи, что при Бутырках, Безусловно хороша, Есть больница областная И со вздохом повтори Про себя: Москва, Лесная, 43/63. Дальше, сетуй иль не сетуй, Чтоб пошло писанье впрок В эту вещь о вещи этой Я внесу двенадцать строк, Чтоб разматывая нить Кое-что в ней пояснить. Игнорируя заглавие И на все махнув рукой, Начинал я петь во здравье, А кончал за упокой. Чтоб хореев через пять Петь во здравие опять. Я хотел блеснуть рассказом, Но в лирической волне Все свелось к отдельным фразам И невинной болтовне. Словом, в теме о врачах Мой талант совсем зачах. А теперь… Но рифм обуза Тяготит от головы И до ног, и слишком Муза Расшалилась и – увы! — Больше нет мне с нею сладу И как азбуку Ю, Я, Наконец свою балладу Здесь заканчиваю я. И прощаясь взглядом с ней, Ставлю точку поясней.