Блуждая мыслью в царстве медицины, Уже дойдя до терапии, я Вдруг вспомнил, что не написал терцины, А это – упущение, друзья! Поэт обязан формою любою Владеть, коль он на сцене бытия Не только бравый барабанщик к бою, Иль поставщик на каждый праздник од, Что, словно соревнуясь меж собою, Из ничего городят огород. Он не на побегушках подмастерьем, А мастером быть должен, ведь народ Орла мгновенно отличит по перьям И взлету от вороны и грача И никогда не распахнет он дверь им В свои сердца… А маятник, стуча, Минуты гонит к ясному рассвету, Но я не встречу первого луча Склоненным над тетрадью, и поэту Нужны и сон, и отдых, и покой, Поэтому-то я терцину эту Заканчиваю этою строкой.