Смерть жизнью обозначив, себя переиначив, танцую я блохой на котелке, и чудится мне книга, громадная, как фига, в богоподобной фиговой руке. Листаю я страницы, там – жужелицы, львицы, и комары тупые, и синицы, столь глупые, что море им поджечь, как сперму сплюнуть. Ах, эти девицы! А мне что делать? Знай, стреножить желчь.