О Выборг, крайний из клевет, с дымком на блюде тополей, твой воздух белый, как билет в интимный склеп, как в кабинет искусных Гофмана затей. Флажками гота сдобрен Спас — пасхальный город в праздник красный, твой сон ушел дымком из нас — но крестным ходом сдобрен час, и он явился Пасхой праздной. Ты спутал, православный, сны, хоругви с рожей транспаранта, звон с лихолетьем тишины, тропу вдоль крепостной стены и крестный ход – с кругами Данта. Была оправа из флажков, а лик болезнью не умышлен, была музы́ка из силков, касаний-паузы-снегов, и ноты с косточками вишен.