И глушил самогон до утра.
Всюду чудился запах картечи
И повсюду кричали «Ура!»
Александр Башлачёв
Рак отшельником жил, бирюком
в захолустном райцентре Ракушин.
«Жигулёвское» там, не «Мадам Клико»,
раки целыми днями глушат.
Потому, на недел у них семь пятниц,
каждый долгом считает убухаться в хлам.
Вечер случится – сразу пятятся пьяницы
в ракушку курева и бухла.
А он никогда не курил, не кутил,
чистый, ни папиросы, ни рюмки.
Вместо клешней у него две культи,
на прикладе ружья четыре зарубки.
Любят ноги здесь об него вытирать,
и смеются над ним нередко,
а ведь он – великой войны ветеран,
пятой бойни раков и греков.
Он был в полковом оркестре флейтист,
солдаты как ноты по стану шли,
кто же мог знать, что снаряд пролетит,
упадёт,
оторвёт ему обе клешни?
Полковником вышел, без пособия, пенсии,
о наградах нет никаких вестей.
А горло просит, ревёт без песни,
а губы не могут без флейты свистеть!
Но однажды услышать выдался случай:
на Парнасе есть школа,
«Музы & CO».
Уж свистеть они-то его научат!
Рак ушёл из Ракушина.
Навсегда,
далеко.