Пушки британцев разбили Нассау,
стена крепостная как свечка растаяла,
и на острове, даже на маленьком самом,
не отыскать следов Либерталии.
Как струны, сдираемы с гитарного грифа,
корсаров пропитых пронзительны стоны.
Их корабли напоролись на рифы,
остались на мысах гнилые остовы.
Флибустьеры стремятся нагрянуть на глянец,
хапнуть славы охота, и на халяву,
и самый бунтарь, Летучий Голландец,
зашёл ради фэйма в Капштатскую гавань.
Валы изжевали в щепки причал,
порох промок и дотлел фитиль,
и флаг, что на шторме когда рычал,
уже на флагшток никогда… не взлетит?!
Закрутили тихонько гайки под гомон,
вот и ты из винтиков соберись.
Чуешь? Перегар дешёвого рома
срывает, как шторы, солёный бриз.