Пушки британцев разбили Нассау,

стена крепостная как свечка растаяла,

и на острове, даже на маленьком самом,

не отыскать следов Либерталии.

Как струны, сдираемы с гитарного грифа,

корсаров пропитых пронзительны стоны.

Их корабли напоролись на рифы,

остались на мысах гнилые остовы.

Флибустьеры стремятся нагрянуть на глянец,

хапнуть славы охота, и на халяву,

и самый бунтарь, Летучий Голландец,

зашёл ради фэйма в Капштатскую гавань.

Валы изжевали в щепки причал,

порох промок и дотлел фитиль,

и флаг, что на шторме когда рычал,

уже на флагшток никогда… не взлетит?!

Закрутили тихонько гайки под гомон,

вот и ты из винтиков соберись.

Чуешь? Перегар дешёвого рома

срывает, как шторы, солёный бриз.