Они с матерью познакомились, когда мне было четыре года. Мама только развелась с моим настоящим отцом. И в ее жизни появился Игорь. Мама всегда рассказывала о том, как они познакомились. Игорь развелся со своей женой, отдал той свою квартиру в Новосибирске и уехал с одним пакетом в Екатеринбург, к другу. А там уже и познакомился с моей мамой.

Мама говорила, что боялась его. Точнее не его, а новых отношений, новой боли. Нового разочарования. За меня боялась. Но Игорь с первого взгляда полюбил и мою мать, и ее дочку. Меня. И переехал к ней после месяца знакомства.

Они оба в то время работали изо всех сил. Время непростое, денег мало, я маленькая. Отчим брался за любую работу, так же как и мать. Но всегда старались уделять мне время. Особенно отчим. Отец. Игорь.

Забавно, но я никогда его так не называла. Папа. Хотя и понимала, что он сделал для меня больше, чем настоящий отец по крови, которого я и видела всего раза два за семнадцать лет.

А мать злилась.

— Почему ты так себя ведешь, Алена? Что он тебе сделал? Или ты специально это делаешь? Специально, да? Чтобы меня позлить? Он все для тебя делает, а ты? Его не любишь, так о матери подумай. Что Я тебе сделала?

Но я просто молча уходила. Даже когда была маленькая. И продолжала называть его Игорем.

Он привык. Все привыкли. И к годам десяти этот вопрос в нашей семье не поднимался никогда.

Со временем Игорь и мама более-менее встали на ноги. Игорь открыл собственное дело, мать ему во всем помогала. А я сидела с бабушкой.

Потом все было почти как в обычной семье. Первое сентября. Мы поехали выбирать большие банты, большой рюкзак и красивый дневник. А на линейку выбрались все родственники. Игорь взял камеру, ведь меня должен был пронести на руках большой мальчик, а я звонила в колокольчик.

Я улыбнулась, вспоминая это. Больше всех, казалось, волновался именно отчим. Хотя и пытался это скрывать.

— Смотри, не урони девчонку, — хмуро поглядев на вмиг присмиревшего парня, произнес Игорь. — Головой отвечаешь, понял?

Мальчик усиленно закивал.

— Да не волнуйтесь вы, — с улыбкой произнесла моя классная руководительница. — Не уронит он вашу дочку. Он парень толковый и сильный.

— Я ему не дочка, — тихо произнесла я и сразу отвернулась от нахмурившихся родственников.

Все замолчали. Затем, Анна Сергеевна, откашлявшись, подошла ко мне и взяла за руку.

— Ну что, недочка, пошли в колокольчик звонить. Готова?

Анна Сергеевна. Я улыбнулась, не обращая внимания на холод зимней ночи. Человек, который меня всегда понимал. И любил. Просто любил. Не потому, что был связан со мной долгом, обязанностью, кровным родством, а просто любил. Меня. Такую, какая есть.

Зазвонил телефон. На экране высветился домашний номер. Мама.

Я не взяла трубку. Да и зачем, если сейчас все равно услышу другой номер. Другой голос.

Я не ошиблась. Я никогда в этом не ошибалась.

— Алло.

— Где ты? — раздался в трубке спокойный голос отчима.

— Гуляю.

— На ночь глядя?

— Да.

— Иди домой.

— Не хочу.

Пауза. Нет, не так. Тишина. Такая знакомая и родная.

— Алена, — тихо сказал Игорь, — Иди домой. Мы ждем тебя.

Мы. Всегда мы.

— Хорошо, — так же тихо ответила я. — Иду.