Вышла из полотенец, переступила — за. Зеркало, как младенец, смотрит во все глаза. Она на него дышит, ладонью стирая мглу. Оно ее всю слышит, видит в любом углу рот ее приоткрытый, шелест ее босой, пахнущий мятой, мытой ливнями и росой... С гривы струятся волны света, и в каплях — грудь. Господи, это горло, длинное, словно путь, перетекает в зеркало. Вся она в нем висит на стене, где оно, посверкивая, в глуби свои косит: нет ли такого стебля, чтоб она приросла, пока — раскачивая, колебля стулья и облака,— на меня выдыхает нечто и насылает — из тайны, глядящей млечно вдаль и куда-то вниз.