Жил-был один ненормальный. Громадного роста. Себя он сравнивал с облаком в длинных штанах. Когда ураган поднимался грозный, Корчуя деревья, взметая прах, Голосом громоподобным, Как великан с великаном, Запросто он разговаривал с ураганом. Мир он любил горячо — Даже при злейшем шквале Крепко на шаре земном ноги его стояли. Поэтом он был. Прикуривал прямо от солнца. Постелью служил ему океан, Изголовьем — горы. Он видел грядущее, что настанет еще не скоро, И через обрывистых дней перевал До новых рассветов Рукою протянутой доставал. Мир его тоже любил — Словно живому вулкану, Тюрбан из огня подарил певцу-великану. Поэты по жизни идут, цепляясь и ушибаясь О глыбы бессонных ночей, О железо, углы кирпичей, Не меньше, чем каждый, страдают от стужи и жажды. Но есть у поэтов и мир особый, Где нет ни мелочных дрязг, ни грязи, ни злобы: Там ходит мечта По свежей траве луговой С царственно поднятой головой. А в темных углах, за густой паутиной Проволоки колючей, Сидят, глядят, следят за поэтом Защитники вековой рутины — Завистники, бездари и кретины: Ждут удобного случая.