Над головой белый потолок. Качается. Лежу на профовском диване, как меня туда перенесли, не помню, зато всплывают перед глазами глупые смайлики. Этот, с опущенными в низ «уголками» условного рта мелькает особенно часто, стоит закрыть глаза — мне грустно, мне грустно. В горле сухо, глотать больно до такой степени, что захлебываюсь кашлем.

Бледный Макс протягивает стакан воды. Вода отдает горечью и нафталином — им мама засыпала летом свой тулупчик, во избежание.

— Кто-то тебя проклял, основательно так проклял, девочка моя, — встревожено бормочет проф, сжимая мои руки. У него потные ладони, на черном пиджаке бурые пятна. Кровь? Банальный кетчуп для большей драматичности момента и спецэффектов?

Кому меня нужно проклинать? Зачем?

— Девочка моя, сейчас тебя полегчает, — кого проф убеждает, себя или меня? — но потом непременно надо найти индивида, совершившего данный акт злонамеренного колдовства.

Надо, так надо.

Опять тошнит в услужливо протянутый тазик.

— Подумай, кто мог тебя проклясть? — Максу интересно — приключение, отчего бы и нет?

— По-понятия не имею, — говорить тоже больно, слова словно из наждачки, с трудом продираются сквозь горло.

Проф качает головой и советует поразмыслить подольше, вдруг что-нибудь «придет на ум». На ум приходят всяческие глупости — к примеру, не стоило ли согласиться на предложение Аннет — носферату, ужас ночи, готская романтика — и никакие черви и прочие насекомые не страшны. А еще о том, чего хочет добиться Бог из машины в результате своих действий. Чего-то же он хочет, да?

Мне заранее тревожно — у чувака больная фантазия: складывается впечатление, что все легенды, мифы и просто фантастические истории, придуманные целым человечеством за долгое-долгое — относительно долгое — время смешались в чудовищную химеру, материализовались в реальности, но непонятно зачем. С таким могуществом стереть человечество с лица земли можно было много проще, сценарии всех фильмов-катастроф в помощь. Но нет же, некто-нечто выбрал происходящую вакханалию.

Хотел посмотреть, как мы себя поведем? О, увольте. Что-то наше поведение не сильно выходит за рамки обычного — гонки за власть в умирающем мире, закрывание глаз на реальность, много мародерства, чуть-чуть здравомыслия и щепотка альтруизма, предательство, корысть, верность родным и долгу… Все тоже, что и всегда.

Просто развлечение, вроде того, как мальчишки поджигают муравейник и с радостным садизмом смотрят, как мечутся беспомощные муравьи? А еще можно надувать лягушек, что тоже забавно.

Меня просто тошнит мыслями и идеями. А еще тараканами и желчью, ага.

На потолке расцветают кровавые пятна, кровь падает на пол, выделяется из стен. Мне хорошо, я лечу.

— Мира, Мирочка, ты меня слышишь?

Чего им опять надо?

— Проф, смотрите, какое веселое пятно, — на стене из кровавых пятен проступает чье-то лицо, — смотрите, как смешно. Отчего же вы не смеетесь?

— Пятно? — Максу уже не хочется приключений, — нет никакого пятна.

Нет? Не было? И нас нет…

— Нас нет! — мне кажется, я шепчу, но мой крик отражается и возвращается обратно. Нас нет… нет… нет…

— Мира, мира, — колышется красное марево вокруг, зовет.

Потом наступает тишина.

В чувства меня приводит льющаяся за шиворот вода. Сам Макс, взъерошенный и печальный, сидит на краю дивана.

— Совсем из ума выжил? — ему что, мама не говорила, девочек обижать нельзя!

— Ты очнулась, слава богу. Мы уже подумали, что ты окончательно… того, — смущается Макс.

Держи карман шире, я еще поживу. Лет, эдак, до ста или больше.

Кровавых пятен и чужих физиономий уже не видно, зато голова еще кружится, во рту привкус желчи и земли, но все же куда лучше, чем могло быть. По крайней мере, встать, пусть и с максовой помощью, получается. Да и пол шатается не сильно, так, чуть-чуть.

Выпиваю почти литр минералки и только потом замечаю, что чего-то не хватает. Вернее, кого-то.

— А где проф? — как он мог меня бросить в такой ответственный момент? Кошмар, просто кошмар.

— Пошел к твоей маме, — равнодушно, словно не понимая всего ужаса своих слов, отмахивается парень.

Что?! Он совсем рехнулся?!

— Эй, ты куда? — Макс пытается схватить меня за рукав.

— Предотвращать катастрофу, — у мамы слабые нервы, лишние знания ей ни к чему, она и так расстроена.

— Какую катастрофу?

У него что, родителей не было? Или были, но хиппи и пофигисты?

Пока добралась до порога, стало ясно — предотвращать ничего не надо, ибо поздно. На пороге стоял проф, осторожно держа за руку новоявленного братика. Я что-то пропустила?

— Профессор, зачем вы притащили Лешу? — наверное, мой вид в грязной футболке и с непреклонно скрещенными на груди руками забавен — проф чуточку, самым краешком рта улыбается. Бессердечный человек, просто бессердечный!

— Твоя мама пошла к зданию бывшей мэрии, там обещали выдачу вспомоществования, — пояснил профессор, — попросила меня последить за мальчиком, как человека знакомого и ответственного.

Помню, она что-то говорила — вроде, надо встать на учет для получения гуманитарной помощи. И что очереди просто огромные, зато выдают консервы и питьевую воду. Что воду — особенно хорошо, учитывая, что у некоторых из-под крана течет грязь или кровь, или бурая жижа, а то и еще что-то.

Но слово «вспомоществование» звучит ужасно, филолог во мне бьется в конвульсиях и медленно умирает.

— Как ты себя чувствуешь? — проф подталкивает излишне стеснительного Лешу в спину, начинает неторопливо снимать ботинки.

— Жить буду, — но плохо и недолго, судя по погодным тенденциям: если зима-лето продолжат чередоваться через сутки-двое, мы все скоро вымрем.

— А что это за чучело? — ребенок, наконец, отлипает от стены и начинает подавать признаки жизни. Хорошо, что заставила профа засунуть его мертвечину в кладовку, а то вышел бы конфуз.

— О, это чучело австралийской совы, — вдохновенно поясняет Макс, улыбаясь во все двадцать восемь зубов. Раньше оное чучело было стригой, зато теперь носит гордое прозвание «австралийская сова».

Помню, наше четвертое дело. К нам — к профу, разумеется — обратилась женщина, утверждавшая, что ее сын встречается с вампиршей. Мы кучу времени потратили на слежку, но ничего бы не заметили, если бы подозреваемую девицу не вырвало, в конце концов, кровью. Проф отметил, что стригов в таком случае всегда рвет кровью, высосанной из своих жертв, и мы решили действовать.

По поверьям, стригу можно убить каленым железом или освящённой сталью, причем, только в тот момент, когда она питается. Еще некоторые источники утверждали, собранная кровь — да, та самая, которой стошнило кровопийцу — становится эффективным амулетом от ведьм, но нас любезно предоставленная возможность отчего-то не вдохновила.

Да и остальное не радовало: церкви теперь забиты до отказа — люди продают последние ценности, только чтобы приобрести «намоленные вещи» и «святую воду», так что с освящением стали были проблемы. Как и со священником, способным действительно освятить что-нибудь, отличное от иномарок бизнесменов, надо заметить. Каленое железо раздобыть у нас получилось, но бойцы из нас — старого профа, дистрофика Макса, с трудом и отдышкой поднимающегося на третий этаж, и меня — не получились.

Потом мы догадались применить мозги, а проф магию, получив в награду за догадливость обещанную плату и чучело ушастой неясыти в качестве сувенира.

— Классно, — Леша крутится вокруг совы, тянется к ней — потрогать, что ли хочет? Конечно, сова падает.

— Ой. Извините, — шмыгает носом братец.

— Пустяки, молодой человек, сущие пустяки, — великодушно махает рукой проф: он себе еще кучу таких же, дай конъюнктура, понаделает. — А вы что стоите охламоны, поставили бы чайник, что ли.

О, точно, как раз в это время обычно дают газ. Добрые жэковцы не подкачали и на сей раз.

Горячий кофе, какая прелесть.

Пока профессор рассказывает Леше какую-то сказку — вроде про Икара — мы достаем колбасу, режем хлеб и сыр. Лично мне есть не сильно хочется, все вспоминается тараканья мерзость, но чего-нибудь горячего выпить не отказалась бы. Или горячительного, тоже неплохо.

Мы тащим еду и кружки в зал, проф достает из шкафчика заныканную шоколадку — Макс возмущенно сопит: как же, сладкое и не съеденное, непорядок. Сую брату самый большой стакан ос сладким чаем и сажусь в кресло.

Леша уже почти не смущается, зато головой вертит исправно. У профа, если подумать, много интересного: глаза и пальцы в баночках, черепа, сушеные травы и порошочки, зловещего вида свечи и даже настоящие рога. Просто рай для ребенка.

— А это что? — тыкает пальцем в злополучную маску братец.

— Древняя ацтекская маска, — Макс просто лопается от гордости за свою эрудированность. Поправлять его никто не стал: пустяки, что компьютерщик перепутал ацтеков и этрусков, все одно, ни тех, ни других уже нет.

— Можно посмотреть?

— Не стоит, — в профе просыпается благоразумие, — лучше расскажи мне, пожалуйста, о маме.

Так и знала, что проф не просто так притащил ребенка!

— Зачем? — Леша тут же мрачнеет — «о маме» ему рассказывать не хочется.

— Мы хотим спасти твою маму, — увещевающее начинает коварный проф, — и если ты расскажешь все с самого начала, то очень нам поможешь.

Спасти? Гад все-таки проф… «Спасти» никого из изменившихся, Анька тому свидетель, невозможно. Да и вряд ли у профа получится «такое» чудо.

— Профессор, не стоит, — толку никакого, только ребенка мучить.

— Мирослава, милая моя, — проф поджимает сухие губы, выражает недовольство моим вмешательством, — нам очень надо знать, что случилось с твоей мачехой.

В кружке стынет чай, за окном дождь из лягушек, а проф думает, что моя мачеха — злая ведьма.

Мама, усталая и разочарованная — до конца очереди достоять не удалось, придется идти завтра, с утра — забирает Лешу. Мне удается отговориться тем, что проф — старенький и ему нужна помощь: мама недоверчиво качает головой, но не спорит.

Мы занимаемся черной магией.

— Хорошо, что у твоего брата были вещи твоей мачехи, — задумчиво тянет профессор, разрисовывая пол.

— Проф, а если вы ошибаетесь? — мне как-то не по себе: может, моя мачеха совсем не ведьма и меня не проклинала, а просто сошла с ума.

— Слава, в любом случае, с этой женщиной не все в порядке, так что мы совершим благое дело, — профу просто хочется применить недавно вычитанный ритуал. Это мы еще вуду не начинали.

— А как вы собираетесь воздействовать на ведьму, если ее никогда не видели? — придирчиво уточняет необразованный Макс.

Только лекции по симпатической магии нам не хватает. И чего проф мучается: дал бы Максу того же Фрезера и пусть тот сидит, самообразовывается. Прямо по завету дедушки Ленина, неизвестно зачем решившего все-таки восстать из Мавзолея. Интересно, сильно ли расстроились нынешние хозяева Кремля, Сталина на них нету, как говаривала моя бабушка.

И не будет, Ленина достаточно.

Кстати, собираются ли вставать и другие мумии, например, египетские? И что предпримут коммунисты в свете воскрешения вождя пролетариата?

К счастью, лекцию о первобытном сообществе и роли в нем магии прослушивать не пришлось, профа занимали куда более приземленные вещи: насколько большой чертить предполагаемое изображение «ведьмы».

— Проф, может, подождем еще?

— Зачем, дорогая?

— Убедимся окончательно, — стараюсь закончить как можно тверже. Если мы лишим Лешу матери, придется заботиться о нем самим. Ненавижу о ком-то заботиться, ответственность за чью-то жизнь, особенно во время армагеддона — слишком большой груз для меня.

— Хорошо, — видимо, что-то прочитав в моем взгляде, соглашается проф, застилая ковром свои художества. Но стирать не спешит — в своей правоте переквалифицировавшийся из историков в колдуны доктор наук уверен.

Макс душераздирающе вздыхает — опять ему не удалось увидеть настоящее чародейство.

Ночью приходит отец, он печально и неприкаянно стоит за окном и ждет. Просто ждет, молча, и от этого становится жутко.

Не знаю, что заставило меня насторожиться — проснувшаяся ли интуиция, помощь высших сил — но все же решаю проверить, как там мама и Лешка. В прошлый раз братец очень даже проснулся, почему же он дрыхнет без задних ног теперь?

Медленно, будто увязая в жидком болоте, продвигаюсь вперед. Воздух вязкий и тяжелый, под ногами скрипит пол. Становится чудовищно холодно, сквозняк уже не сквозняк, а настоящий ветер.

Медленно толкаю дверь, зажмуривая глаза. Пожалуйста-пожалуйста-пожалуйста… Пусть все будет хорошо.

Никакого хорошо больше не будет.

Мама стоит на краю подоконника, окно раскрыто настежь — а внизу стоит отец. Мама собирается прыгнуть, и на мгновение впадаю в оцепенение, не могу пошевелиться. Ну уж нет!

— Мама, мамочка, — удается схватить маму за руку, втащить обратно в комнату. Мамины глаза закрыты, трясу ее за плечи, и меня саму трясет. Лешка отчего-то не просыпается.

— Мира, в чем дело? — мама соизволяет проснуться, оглядывается и запоздало пугается. — Почему окно открыто? О господи…

Да нет, всего лишь мертвый папа.

— Давай закроем окно, ладно, мам? — во дворе сами по себе раскачиваются качели, и мне чудится, что на них сидит маленькая девочка с белым бантом и выколотыми глазами, прижимает к себе плюшевого мишку. И-раз, и-два, качели поднимаются к небесам и вновь опускаются на землю.

— Хорошо, — вяло соглашается мама, — закрой.

Наверное, мама до сих пор не поняла, что произошло. Я сама не понимаю…

За окном холодный ветер, колючие звезды и проказница луна. Сколько, сколько времени прошло с одиозного «часа икс»? Много? Мало?

Отец приветливо махает рукой, и я показываю ему неприличный, зато доступно иллюстрирующий мое отношение к нему и происходящему, жест. Мама никак не реагирует.

Пол ледяной, ноги промерзают даже сквозь чудом найденные тапочки и шерстяные носки. Колючий зимний свитер, не стиранный уже две недели — стиральная машина не работает, горячей воды нет, да и ледяную дают не часто — уже не греет.

— Мам, может, ты ляжешь спать? — смотреть, как она неуверенно топчется посреди комнаты, больно.

Подхожу к брату, поправляю сползшее на пол одеяло. Лешка весь будто горит — вроде как, это ненормально.

— Мам, у Лешки жар!

Мама почти приходит в себя, по крайней мере, уже не ходит как инкунабула. У брата почти сорок, разбудить его не получается, а скорую помощь не дождаться. Остается ждать утра.

Мама достает жаропонижающее и как-то пытается напоить им ребенка, делает холодные компрессы — не помогает. Ближе к рассвету Лешка начинает метаться, что-то кричать, биться в конвульсиях.

До утра сижу в кресле, закутавшись в три одеяла, сжавшись в комок — спать невозможно, только не сейчас. Нельзя спать, вдруг призрак опять доберется до кого-нибудь из нас, позовет с собой. Перед глазами появляются черный точки, все плывет, и я проваливаюсь в черноту.

Мне, наверное, предположительно, снится — не снится, что я по-прежнему сижу в кресле, только не в силах пошевелиться. Смотрю как мама, наклонившись над Лешкой, меряет ему температуру, озабоченно морщится, вглядываясь в градусник. Светлеет.

По комнате бродит незнакомая женщина, зловеще улыбается, подходит ближе и ближе. У нее кроваво-красные губы и бледное лицо, на руках длинные, совсем не нарощенные когти. Мне хочется крикнуть, предупредить, но голос не слушается. Я нема как глупая и несчастная русалочка Андерсена.

Женщина подходит к метающемуся по постели мальчишке, целует его в лоб жуткими губами, и он затихает. По лицу разливается меловая бледность, в его конвульсиях сквозит какая-то обреченность, движения становятся резче и медленней.

Незнакомка медленно, растягивая удовольствие, как кошка, играющая с мышью, крадется ко мне, поднимает руки — она хочет вырвать и сожрать мое сердце, выпить мою кровь, знаю. Почти рассвет и на противоположной стене пляшет чудовищная тень с ослиными ногами. Сверкают когти.

Сгинь, мормоликая!

Если бы я могла смеяться. О, какая нелепость, умереть от когтей эмпусы, древнего и несуществующего греческого чудовища. Я смогу. Я проснусь.

Мысли мечутся, как пойманные в клетки зверьки. Раньше предполагалось — нами с профом, мнения остальных мы в расчет не брали — что они, иные действуют в соответствии с заложенными нами, нашими фантазиями поведенческими программами, будто что-то извне навязывает им способ действия. Но эмпуса вела себя неправильно, не так, как полагалось ей подобным, хотя. Что мне известно об эмпусах?

Ну, проклинать они точно не проклинают, особенно так. Впрочем, кто их разберет. Ослиные ноги, во всяком случае в наличии.

Проснись, Мира, проснись.

Может они могут меняться, возможно, они по-настоящему разумны, ведь некоторые они — это когда-то мы. И вдруг Аня, моя мертвая лучшая подруга, права, вдруг, так действительно будет проще?

Может он именно этого от нас и хочет?

Проснись. Надо проснуться.

Она стоит надо мной, моя мачеха, у нее ослиные ноги и острые когти, она хочет выпить мою кровь и вырвать из моей груди сердце. Безмолвно кричу, прощу неизвестно кого о помощи.

— Мира, мира, мира, — шелестят тени.

Хочешь, Мира, тебя похоронят под ивой, она будет плакать о тебе, Мира…

Мира, Мира…

— Мира, ты встаешь? — у мамы синяки под глазами.

— Да, мам, — конечно, встаю.

— Леше нужны лекарства и срочно. Я смогла сбить жар, — устало произносит она, — но он снова поднимается. Пройдешься по аптекам, может, отыщешь что подходящее. Но вначале зайди в больницу, у них, конечно, бесконечные очереди и нагрузки огромные, но Леше необходим врач. Впрочем, — тут же передумывает мама, — сначала в аптеку, названия антибиотиков я тебе запищу, потом сразу домой, а затем в больницу.

Без проблем.

Но вначале — даже прежде, чем пройтись по еще не закрытым аптекам — иду к профу, и совершаю, по сути, свое первое — истребление нечисти и нежити не в счет — убийство. Это первый ритуал, который провожу именно я, не подкованный во всяких магических штучках проф. Мне кажется, так будет правильно.

Мне больше не стыдно и не страшно, мне просто хочется жить.

К вечеру жар у Лешки спадает, и приглашенный знакомый врач, вколов детенышу какие-то лекарства, утверждает, что все будет в порядке.

Отец больше нас не навещает.

Дни проходят, и чудеса и чудовища превращаются в рутину и повседневность, перестают быть самими собой — не восхищают, не пугают, и даже не волнуют.

По новостям ничего интересного: в Румынии нашествие мороев — вампиры просто преследуют меня, Ленина пытались расстрелять с помощью гранатомета, но бессмертный вождь опять ожил и очень обиделся, над Аризоной видели летающие тарелки, а в Конго — людей с головами обезьян. В целом, ничего интересного.

На фейсбуке и вконтакте тоже никаких новостей, разве только Мишаня не пишет почти полторы недели. Я за него беспокоюсь — как бы с ним с его бандой выживальщиков ничего не случилось. Хотя, может, они окопались на свое даче и в ус себе не дуют.

— Проф, а проф, — начинает канючить Макс: из-за компа его выгнали, а слоняться по квартире бедняге надоело.

— Чего тебе, дитя инета? — раздраженно уточняю: профа, когда он работает, отвлекать не стоит.

— Просто хотел уточнить, — воинственно задирает подбородок Макс.

Проф величественно нас игнорирует: у него разборки с гремлинами — он пытается заставить мелкую нечисть убираться в доме. Увы, гремлины умеют только ломать, конструктивная деятельность противоречит их природе.

Макс тоже чем-то похож на гремлина, никакой пользы, одно мучение.

Начинающийся скандал прерывает стук в дверь — мы настороженно замираем. Но за порогом всего лишь клиент, а не бабайка из детских кошмаров. Бабайку видела, больше не тянет.

Наш посетитель местами походит на олигарха — то ли непоколебимой уверенностью в том, что все будет так, как он сам захочет, то ли дорого выглядевшим костюмом и сотовым, вызвавшим у меня приступы зависти. Часы тоже ничего, прикольные.

— Аполион Владимирович, — он оттирает нас с Максом от двери, проходит, не разуваясь в зал, — бакалавр черной и магистр белой магии?

Да, вслух как-то не очень звучит. Но в наше оправдание могу сказать, что на большинство «регалии и должности» профа как высококвалифицированного колдуна должное впечатление оказывали. Особенно, после парочки фокусов.

Но этого явно просто так не проймешь — вон как щурится при виде заспиртованных змей и частей тела. Брезгливо так, с намеком щурится.

Не нравится он мне, что-то в нем не так. Сильно «не так», причем — вон, даже Макс насторожился, только профессору все нипочем.

До профа доходит, что в его умениях сомневаются, и он кидается доказывать. По счастью, не демонстрировать новых умертвий, а всего лишь наводить парочку иллюзий.

— Да, вы действительно… специалист, — хладнокровно резюмирует клиент. Он вообще излишне спокоен с самого начала, что весьма настораживает.

— Разумеется, — проф выпячивает вперед впалую грудь, — я вам не какой-нибудь там шарлатан!

Только теперь до меня доходит — клиенты, безусловно, хорошо, но откуда именно этот узнал адрес профессора? Мы ведь на всех объявлениях давали только номер телефона, да и приходили всегда сами, а домой проф никого не приглашал.

Вот же…!

— Лейтенант Василюк, федеральная служба безопасности, — представляется тип, быстро показывая выуженную из кармана корочку.