Про «странную» находку рассказать профу так и не решаюсь — если старик врет, то добиться откровенности все равно не получится, только зря воздух сотрясать буду. Если он не причем, тем более. Зато, в виде анекдота, пробалтываюсь про объявления «экстрасенсов» в автобусе-призраке. Проф воодушевляется. Проф решает проявить гражданскую сознательность и, попутно, заняться бизнесом.

Мы идем на кладбище, поднимаем зомби — зомби мерзко воняют и гниют. Натолкнувшийся патруль чуть не утилизирует нас вместе с тварями, но старику все же удается убедить бравых военных, что это — упыри и они нас преследуют.

Мы идем в морг (на кладбище во второй раз идти отказалась на отрез, не надо мне готской романтики), там трупы все посвежее, а со сторожем и дежурным патологоанатомом удается сговориться. Ну, как сговориться… проф их загипнотизировал, в общем.

Теперь ходит представительный, как «бизнесмен» пресловутых девяностых, в окружении мертвых телохранителей. Конечно, я люблю зомби, но не в таких количествах и не так близко. Исключительно в кино и играх, в общем.

Еще мы с Максом, который, как оказалось, мертвяков побаивается, расклеиваем по всему городу объявления. Кроме слов «избавлю от нечистой силы: быстро, недорого, надежно» и номера телефона, отпечатанных стандартным шрифтом на бумаге, проф присобачил буквально к каждой объяве заклятие, привлекающее внимание и повышающее доверие.

Мама по случаю смерти работодательницы — у тетки оказались слабые нервы, и она повесилась — окончательно обосновалась дома. Мои отлучки ей крайне не нравятся: даже то, что я круглыми сутками зависаю у соседа, ее напрягает, а уж прогулки по ставшими опасными городскими улицам, и вовсе означают домашний скандал. Мама, конечно, безусловно, права, но нельзя же прятаться вечно.

Мне не страшно, мне отчаянно, неприлично везет, мне чудится чей-то шепот. Настойчивый шепот, неслышный никому больше, проникает в мои уши, сводит с ума.

Наверное, превращаюсь в какую-то тварь, повторяя судьбу Ани.

О том, что со мной, не говорю никому.

Звонят уже к вечеру, директор крупного продуктового магазина (у них что, еще не все раскупили?), так что утром радостный проф отправляется на дело. Иду за компанию, Макс остается дома, играть в ГТА.

По дороге проф разоряется о способах борьбы и классификациях, нежить тащится сзади и тащит хитрые и нехитрые профовы приспособления. Спускаю старика с неба на землю, напоминая, что если материализовавшиеся твари — плод коллективного и не очень воображения, то его знания нам не помогут. Старик надувается как ребенок, даже становится стыдно.

Здание, в котором нас ждут не магазин (жаль, можно было бы исхитриться, стащить пару-другую пачек конфеток и орешков), скорее, склад. Оно серое, мрачное, неприветливое. Самое обычное, в общем.

— Здравствуй, здравствуйте, — лихорадочно трясет профову руку сам директор, — так рад, что вы пришли.

Бедняга явился самолично, отсюда вопрос — не съели ли остальных, и с какого тогда этот директор сам находится в «месте прорыва»?

Оказалось, не все так страшно — пропадает и портится лишь товар.

— И что? Продукты ведь вообще имеют срок годности, — не выдерживаю, пританцовываю на месте, меся резиновыми сапогами грязь. Пригласили бы, что ли внутрь — там хоть не так слякотно. И вообще, зачем весна началась в середине зимы, спрашивается?

— Девочка с вами? — неприязненно косится на меня клиент.

— Да, это моя помощница, — величественно кивает проф, яркое полуденное солнце зловеще отражается от стекол пенсне, — и все же, отчего вы сочли, что у вас завелось… нечто паранормальное?

— Ну, знаете, — явно оскорбляется клиент, — если бы вы там были…

Все там будем, не беспокойся.

Нам открывают тяжелые двери, гремит железный замок, падает цепь — добро пожаловать, в общем.

— Оно… там, — приглашающе махает рукой в сторону темного провала клиент.

— А что, света тоже нет? — пытаюсь выдуть из скопившейся во рту безвкусной резинки пузырь. Директора аж передернуло при виде надувшегося розового пузыря, прелесть какая.

— Надо повернуть рубильник, — неохотно откликается наша мелкая «акула капитализма». В подтверждение он неуверенно, бочком заходит в злополучное здание, врубая освещение.

— Надо же! Рубильник, — публика в восхищении, маэстро.

— Слава, прекрати, — одергивает меня проф, прижимая к груди саквояжик. Лишенные важного поручения и смысла псевдо-жизни упыри толкутся сзади, переминаясь с ногу на ногу.

Мы заходим внутрь, директор, трусливая сволочь, остается снаружи. Хоть бы аванс выдал, что ли.

Везде полки с консервами, коробки и мешки. Точно, склад.

— Разделимся? — словно в трэшовом ужастике предлагает проф. Не то чтобы мне не нравилась стратегия «разделяй и властвуй», но не в таком контексте, увольте.

— Что-то такого желания нет, не люблю бродить в одиночестве, — где-то в стороне слышно чье-то почавкивание, словно кто-то неопрятный и мерзкий питается.

Хрусть, чавк, хрум.

— Проф, слышите?

— Прости, моя дорогая…

— Тише, прислушайтесь, — прерываю я, и на мгновение мы погружаемся в тишину. Чавк, хрум. Хрусть.

— Это где-то там, — решает проф. И посылает на разведку своих мертвяков.

— Может, проще было взорвать здесь все и не париться? — стягиваю банку с оливками, открываю и прямо грязными руками лезу внутрь. Перекусить не помешает, хоть стресс заем.

— Бее-ээ. — с отвращением выплевываю плесенную гадость, — да она испортилась!

Проф только поднимает бровь — мое безобразное поведение оскорбляет его тонкое душевное устройство.

Уже собравшись закинуть испорченные консервы куда подальше, обращаю внимание на срок годности.

— Проф, взгляните-ка, — дергаю старика за рукав, указывая на банку.

— Да, милая?

— Странно, что испортилась, вроде делали совсем не давно, Подержите-ка, — пришедшую в голову идею стоило проверить.

Так и оказалось — почти все проверенные продукты в этом зале оказались безнадежно испорчены. Сразу видно было, директор — прохиндей и спекулянт, и надо его повесить. По законам волшеб… тфу, военного времени.

— Нет, ну, не гад ли, не мерзавец ли? — бушевавшее внутри возмущение требовало выхода. — Решил нажиться на чужой беде, разбогатеть, продавая гнилье!

— Возможно, и нет, — проф моего негодования не разделяет, — пойдем, взглянем кое на что.

Так как слова у профа никогда не расходились с делом, он быстро направляется прямо навстречу опасности и темным, пыльным углам.

— Не думаете, что там опасно? — чтобы поспеть за его широкими и быстрыми шагами, пришлось почти бежать.

— Если это то, о чем я думаю — нет, — легкомысленно отмахивается проф.

Нет, я тоже не боюсь — присутствие упырей в качестве «аргумента» здорово успокаивает нервы, но все же, все же…

Наши следы четко отпечатывались на полу — кто-то рассыпал муку и сахар, везде валяются объедки, пустые банки, полупережеванные куски. Хрум, чавк, бульк.

— Да-да, как я и думал, — безумно сверкая глазами, радуется проф, заглядывая за один из стеллажей с сожранными консервными банками.

Высовываясь из-за его рукава и, наконец, вижу обжористую тварь.

Желеобразное, студенистое тело, огромное, скользкое и противное, постоянно жующий рот с мелкими, острыми зубками. Оно напоминает огромную, дородную лысую крысу, без хвоста, правда. Чавк, хрусть, хрум — даже сейчас оно не перестает жрать.

— Что это? Крыса-мутант? — пытаюсь спрятаться за спиной профа, пока разлетающаяся во все стороны слизь не запачкала одежду.

— Обыкновенный жирень, — поправляет пенсне проф.

— Обыкновенный? — как жирень может быть обыкновенным — вот вопрос.

— Обыкновенный, типичный, ничем не отличающийся от описания представитель своего… кхм, — задумывается профессор, — вида.

— А… Как будем от него избавляться? — теория мне всегда нравилась, но практика, что ни говори, интереснее.

— Сожжем его, — зловеще улыбается проф, и упыри за спиной согласно сопят — воля их создателя превыше всего.

— Чур, спичку подношу я.

Бензина, разумеется, никто из нас прихватить не догадался. С профа какой спрос, он в некоторых вопросах как ребенок, но я-то, человек опытный, закаленный многочасовым просмотром ужасов… могла и догадаться, м-да.

В результате, приходится возвращаться. Директор, озадаченный столь странной просьбой, пытается возражать — боится, наверное. Что мы сожжем его собственность — но проф всегда умел убеждать.

В, конечном счете, с тварью покончено, аллилуйя. И даже обгоревшая часть склада не портит нам — директору сей скромный недочет в нашей работе неизвестен — настроение.

Плату мы берем едой (не со склада, конечно, с подчиненного директору магазинчика), директор пытается всучить нам деньги, но в период девальвации проф бумажками не интересуется. Директор решает не настаивать — способностей справиться с обиженным колдуном он в себе не видит.

Жирень в продуктовом магазине становится первым нашим делом, но не последним. Клиенты так и валят косяком, пусть не всегда к нам. Мы встречаемся с парочкой обалдевших от дармовой крови вампиров в больнице, сталкиваемся с мстительной кошкой-оборотнем и проклятой шкатулкой. Конечно, как-то нас чуть не размазал злой, но могущественный джинн, а одного из наших клиентов не пойми что утащило не пойми куда, но это издержки профессии. Макс считает, мы — больные. Но мне все больше нравятся нынешняя реальность, проф счастлив до умопомрачения, а мама пока не в курсе. Все, в общем-то, довольны.

Только решишь прилечь, вздремнуть, как непременно произойдет что-то, что помешает нормально выспаться. На сей раз мелкий бес замельтешил перед глазами с сообщением о том, что за входной дверью расположились довольно настойчивые гости. Тут же пожалела, что, когда профу пришла мысль заточить в дверную ручку зловредного духа, я согласилась, чтобы он повторил эксперимент и у нас.

Может, мама ключ потеряла? Ну, или Макс окончательно одурел от безделья…

Но, нет, за дверью оказался даже не инопланетный монстр, а бесхозное лохматое чадо лет восьми-семи. Уже было собралась открывать, как вспомнились многочисленные легенды про разных детей-монстров, всяких девочек с железными зубами и мальчиков подкидышей. И передумала. Затаюсь, вдруг само уйдет. Если нет, то перелезу через балкон к соседям, и свалю через другой подъезд.

— Откройте, пожалуйста, — донеслось извне.

Щасс… Мы люди опытные, плавали, знаем. Сначала — «откройте, пожалуйста», а потом костей не соберешь.

Меня нет дома.

Некто? Нечто? за дверью продолжал настойчиво долбиться. Впрочем, хорошо, что незваный визитер не доставал до звонка, больно звук у него противный и резкий. Нет, к соседям и точка!

Только… мама ведь должна скоро вернуться. А тут… эта тварь за дверью, и неизвестно, собирается ли она уходить или так и будет караулить.

Захожу на кухню, беру самый большой нож и вновь останавливаюсь у двери, приложив к ней ухо. Там, по-прежнему, кто-то есть.

Открываю, распахиваю чертову дверь и замахиваюсь.

Глаза у мальчишки круглые-круглые, в них плескается какой-то первобытный ужас, рот искривляется в безнадежном крике. Кажется, я чуть не убила чьего-то ребенка.

Нож замирает в воздухе, руки трясутся. Вдох-выдох, дышать тяжело как после подъема в гору или стометровки. Когда закрываю глаза, в темноте, за сомкнутыми веками плавают кровавые круги.

Мальчишка пятится назад, ударяется об стену и почти падает, сползает вниз. И, одновременно, продолжает кричать.

Что-то с психикой у меня не то, пожалуй, стоит обратиться к психологу. Жаль, после Фрейда, оные психологи кажутся мне несколько шарлатанами, даже Юнг не помог.

— Тише, не ори, я тебе ничего не сделаю, — аккуратно опускаю нож на пол и показываю абсолютно пустые руки. Если я ошиблась, и он все же не человеческий детеныш, то будут проблемы.

Мерзкие соседи и не думают выходить, хотя мальчишка орал как резаный, только сейчас начал затихать. Их хата с краю, пусть и чужие любопытные глаза выглядывают из дверных глазков.

Осторожно подхожу ближе, опускаюсь на корточки. Ор, наконец, прекращается.

— Все, успокоился? — собственный голос, дрожащий и невнятный. Кажется мне жалким. — Ты, вообще, кто? Что у тебя случилось?

Зачем-то ребенок же пришел именно ко мне, надеюсь, у него были на то причины. Мне чьи-то бесхозные дети не нужны, спасибо.

Малолетка называет фамилию и мне тут же плохеет. Вот же радость-то, сводный братик пришел в гости. Как он адрес узнал да еще и добраться умудрился, вопрос.

— Ладно, понятно, — ну какого лысого черта?! — тебе помочь вернутся к маме с папой?

Ребенок отчаянно замотал головой. К маме с папой он не хотел.

— Ладно, тогда чего ты хочешь? — все, сдаюсь. Пусть папашка приезжает и забирает своего отпрыска.

— Ты моя сестренка, — заявляет чадо. Я уже в курсе, но спасибо.

— И? — поощряющее улыбаюсь.

— Ты ведь моя сестренка, — твердит мальчишка, — я хочу остаться с тобой.

Прекрасный довод, нечего сказать.

— Ладно, проходи, — неохотно соглашаюсь, пропуская мелочь.

Он неуверенно мнется у порога, снимает промокшие насквозь ботинки и смотрит круглыми, несчастными глазами кота из «Шрека». Ненавижу детей.

— Помой руки и шуруй на кухню, — командую строгим «маминым» тоном, запирая дверь на все имеющиеся в наличии замки.

Конечно, дома опять нечего было есть. Абсолютно пустой холодильник, в кухонных шкафчиках только соль. Но соль это стандарт, необходимость — без нее теперь никак: с помощью соли можно отогнать мелкую нечисть и нежить, с крупной такое не получится, но тут уж ничего не поделаешь. Еще есть крупы и консервы, мешок муки и прочая несъедобная гадость, которую нужно готовить.

Пока я искала, что бы пожевать, новоявленный братец остановился в проеме.

— Что встал как не родной, — чайник истерически закипел, — садись.

Мальчишка неуверенно присаживается на краюшек стула, вцепившись в него руками. Ставлю перед ним кружку, кипятка и пакетик с заваркой — все, сестринский долг выполнен, можно успокоиться.

— Теперь рассказывай.

Мальчишка заморгал враз повлажневшими глазами.

— О нет, нет, только не реви, — успокаивать малолетку мучительно не хотелось. Точно, надо папашке звякнуть, пусть заберет свое чадо. Да вот незадача, его номера у меня нет. Принципиально. Придется ждать маму. Может ей позвонить, делегировать полномочия, так сказать — пусть сама с бывшим мужем и его семейными проблемами разбирается.

— Сейчас папа, — долбанный хмырь, чтоб ему икалось, — приедет и заберет тебя домой, не волнуйся.

Мои утешения и увещевания оказывают обратное воздействие — братец впадает в истерику.

— Нет, нет, — ревет он, лихорадочно мотая головой из стороны в сторону — видимо, для вящей убедительности, не заберет.

— Почему? — стараюсь говорить помягче. Господи. Сколько с детьми надо терпения!

— Ма… мама е-е-его… уб-убила, — еще один душераздирающий всхлип.

Чувствую раздражение — терпеть не могу кого-то успокаивать, так и хочется дать затрещину. Но не бить же ребенка.

И тут до меня доходит.

— Что значит, убила? — тупо переспрашиваю. Вот просто в голове не укладывается, и все.

— Убила и с-сьела, — бьется в истерике брат.

Все, приплыли.

Меня колотит, к горлу подкатывает тошнота.

Всегда его терпеть не могла, гад ползучий, мерзавец… Помню, в детстве вместе ходили на каток. Я не могла нормально стоять на коньках, у меня постоянно разъезжались ноги — первый раз, только вышла на лед и вернулась — уже час прошел. Отец смеялся и постоянно поднимал меня, подхватив подмышки. Мама отпаивала сладким горячи чаем из термоса, тоже смеялась и все было хорошо.

А потом он нас бросил, скотина!

Еще он однажды подарил мне куклу, ту самую, о которой я мечтала. Денег не было, и мама очень ругалась. Кукла надоела через несколько месяцев, даже не помню, куда она потом задевалась. Глупо все…

Я так по нему скучала, а он взял и окончательно умер. Мы так и не помирились.

В глотке застревает какой-то комок, во рту становится кисло. Я вскакиваю со стула и несусь в туалет. Наклоняюсь над унитазом и меня рвет, долго и мучительно.

— С тобой все в порядке? — слышу испуганный голос из-за спины.

Очешуенно, просто супер.

— Все хорошо, — сглатываю, — иди, посиди пока на кухне, сейчас приду.

Надо узнать, как братика зовут, а то как-то неловко.