Разговор о счастье в бараке ночью. Первая шёпотом, чтоб соседей не разбудить: – Счастье – это дорога. Идём и хохочем. С птицами песни поём, какие захочем. И за нами никто не следит.– Потом заскрипели нары; заговорила другая: – Глядите, вот руки, как их от стужи свело! Будь прокляты эти дороги, от них я седая! Будь прокляты эти дороги... Зато хорошо я знаю, Зато хорошо я знаю, что счастье – это тепло. Тепло от печки, которая топится в доме, Тепло от ребёнка, хотя бы родить на соломе. Тепло от налитого силой мужского плеча. И если на этом плече я выплачусь до рассвета, То, может, поверю: песня ещё не спета. Может, поверю: жизнь можно снова начать.– А третья сказала: – К чему так долго судачить? Собака зализывать раны в овраг залезает глухой. А я уже так устала, что не смеюсь и не плачу. А я уже так устала, что кажется мне по-собачьи, Что счастье – это овраг, заросший густой травой. Овраг, где хотя бы минуту можно побыть одной.