– Врешь, все ты врешь, Ззойдан! – слышались разговоры в таверне. – Брешешь, да стыд тебя не берет!
Врешь!
– Да чтоб мне провалиться на этом месте! Есть дорога через Выжженную пустошь! Да как хороша дорожка! Прямая и ровная, словно стрела! Только не мощена…
– Кто ж проложил эту дорогу, по твоему?
– Откуда мне знать? Я одно знаю и это говорю. Дорога эта есть! Вот и все и пройти там можно…
Сидевший за соседним столом мужчина в темном капюшоне повернул голову, всматриваясь в рассказчика. Кто такой и откуда про дорогу ему известно? Неужто ходит по пустоши, не страшась никого? Сомнительно. А уж тем более странно, что хвастается так. Впрочем, нет, это как раз не странно – пьяному мужичью что надо? Девку красивую, да внимание… С девкой, тут, видимо была беда, а вот с вниманием – полегче…
Рассказывая о дороге через Выжженную пустошь, он явно заслужил себе славу смелого воина, бывавшего в тех опасных местах…
– А что, любезный, откуда про дорогу-то известно вам? – ледяной голос человека в капюшоне одернул бравого рассказчика, заставляя его замолчать на полуслове. Тот прервался, окидывая неожиданного слушателя слегка испуганным взглядом. Этого, впрочем, человеку в капюшоне оказалось достаточно, чтобы понять – никогда этот разбойник в пустоши не бывал, да и никогда не будет.
Да и вообще, не будет там никого!
Человек встал, подметая полами своего плаща дощатый пол таверны, и вышел прочь…