Профессору Юрию Андреевичу Нефедову Война к концу помолодела, — В боях сплошные пацаны. И если пуля не задела — Живи до следующей смело. Прости, комбат, за дрожь по телу, — Они устали от войны… Чтоб настроение поправить, Комбат садился к пацанам. Молчал о доблести и славе И, нарушая все уставы, Он разливал из фляги старой Морозный спирт по котелкам. Победу выкричали матом. И полагалось бы — испить. Но у костра тихи солдаты И все, казалось, как когда-то, Да только фляга без комбата, — И полная — да не разлить… …Года от ливней побелели. Война — не лепится в строку… А фляга чудом уцелела, Ее сквозь годы и метели Седой профессор, как в шинели, — Несет по жизни на боку. И так сложилось чинно — строго: Коль тронет лето небосклон — Седой профессор руки в ноги, И каждый год — да видят Боги! — И с полной флягой — по дорогам, Где проходил с боями он. Комбат из фляги лил, желая Тем пацанам по сотне лет. А ныне штука вот какая: Седой профессор наливает, Но каждый раз — как обнимает Тех пацанов, которых нет… Кому нужна теперь отвага? Где — победившая страна?.. В пыли победные бумаги, В подвалах стреляные флаги И лишь комбатовская фляга — Полным-полна, полным-полна…