Куда-то все плывут, плывут продольные дожди перед окном моим. А на столе — цветы, как млечные созвездья, да стул один, да рукопись в углу — мои стихи иль я сама — одно и то же, только форма разная. И все, и больше ничего, да сор еще цветочный на полу.