Вы, читатель, право, не стесняйтесь, чувствуйте себя как дома. С вашей стороны чудесно, что в такой метельный вечер навестить зашли угрюмого поэта. Проходите и садитесь к печке. А чтоб вой трубы не беспокоил сердце, я вам сказку расскажу сейчас. Вот на нашем белом свете жил-был Вечер с бородою, в вязаном жилете. Только как погаснет свет, так встает с земли седой одноглазый дед. А другого глаза — нет. Этот глаз, как медный таз, висит на небе один — называется луной. Вот такой знакомый мой! Раз мы с Вечером вдвоем поздно по лесу идем. Видим — дом. Говорит мне Вечер тихо: — В большеглазом этом доме все писатели живут. Сказки леса стерегут. Как поймают — так и в книжку и в обложку на задвижку! Сказка в клетке тут как тут, спрячут, в город увезут, в магазине продадут.— И мы с Вечером в печали головами покачали. Не сказали мы и слова — перед нами Сказка снова очутилась в зипуне на зеленом пне. Ну, так вот: все мы трое — Я да Сказка, синий Вечер с бородою — расспросили у Ворот тайную дорогу, к Мишке чай пить все пошли в теплую берлогу. Оглянулась я назад — все писатели сидят. К Сказке тянутся руками и капканами стучат.