По тротуару идет слепой,  а кругом деревья в цвету.  Рукой ощущает он  форму резных ветвей.  Вот акации мелкий лист,  у каштана литая зыбь.  И цветы, как иголки звезд,  касаются рук его.  Тише, строчки мои,  не шумите в стихах:  человек постигает лицо вещей.  Если очи взяла война —  ладони глядят его,  десять зрачков на пальцах его,  и огромный мир впереди.