Когда неверие ко мне приходит, стихи мои мне кажутся плохими, тускнеет зоркость глаза моего,— тогда с колен я сбрасываю доску, что заменяет письменный мне стол, и собирать поэзию иду вдоль улиц громких. Я не касаюсь проходящих, что ходят в обтекаемых пальто походкой чванной, лица у них надменны, разрезы рта на лезвие похожи, и в глазах бесчувственность лежит. Не интересней ли с метельщицей заговорить?..